Avevo appena vinto 115 dollari dai succhiacervelli e
stavo nudo sul letto
ascoltando un’opera di uno degli italiani
e mi ero appena liberato di una donnaccia
quando bussarono alla porta,
e visto che i piedipiatti avevano fatto irruzione circa un mese prima,

urlai piuttosto irritato -
chi diavolo è? Che vuoi amico?
sono il tuo editore! Rispose qualcuno urlando,
e io strillai, non ho un editore,
prova qui accanto, e lui rispose urlando,
sei Charles Bukowski, vero? Mi tirai su e
sbirciai attraverso la grata di ferro per accertarmi che non fosse un piedipiatti,

e coprii la mia nudità con una vestaglia,
diedi un calcio ad una lattina di birra e li invitai ad entrare,
un editore e un poeta.
soltanto uno prese una birra (l’editore)
così io ne bevvi due per il poeta e una per me
e loro sedevano là sudando e osservandomi
e io sedevo là cercando di spiegare
che non ero veramente un poeta nel senso tradizionale,
e raccontai loro dei recinti per il bestiame e del mattatoio
e degli ippodromi e delle condizioni di alcune nostre prigioni,
e l’editore improvvisamente tirò fuori cinque riviste da una cartella

e le gettò tra le lattine
e parlammo dei Fiori del male, Rimbaud, Villon,
e di cosa sembravano alcuni poeti moderni:
J.B.May e Wolf the Hedley sono molto puri, unghie pulite, ecc.;
mi scusai per le lattine di birra, la mia barba, e tutto quello che c’era sul pavimento
e ben presto tutti stavano sbadigliando
e l’editore improvvisamente si alzò e io dissi,
andate via?
e poi l’editore e il poeta stavano uscendo dalla porta,
e allora pensai, beh, al diavolo può non essergli piaciuto
quello che hanno visto
ma io non vendo lattine di birra e opera italiana e
calze di nylon strappate sotto il letto e unghia sporche,
io vendo rime vita e versi,
e mi alzai e mi scolai una nuova lattina di birra
e guardai le cinque riviste con il mio nome in copertina
e mi chiesi cosa significasse,
mi chiesi se scriviamo poesie o se stiamo tutti ammucchiati
in una grande tenda
abbracciando teste di cazzo.

csatlakoztam

Mint nagy kalap, borult reám a kék ég,

és hű barátom egy akadt: a köd.

Rakott tálak között kivert az éhség,

s halálra fáztam rőt kályhák előtt.

Amerre nyúltam, csak cserepek hulltak,

s szájam széléig áradt már a sár,

utam mellett a rózsák elpusztultak

s lehelletemtől megfakult a nyár,

csodálom szinte már a napvilágot,

hogy néha még rongyos vállamra süt,

én, ki megjártam mind a hat világot,

megáldva és leköpve mindenütt.

Fagyos mezőkön birkóztam a széllel,

ruhám csupán egy fügefalevél,

mi sem tisztább számomra, mint az éjjel,

mi sem sötétebb nékem, mint a dél.

A matrózkocsmák mélyén felzokogtam,

ahogy a temetőkben nevetek,

enyém csak az, amit a sárba dobtam,

s mindent megöltem, amit szeretek.

Fehér derével lángveres hajamra

s halántékomra már az ősz feküdt,

s így megyek, fütyülve egymagamban,

megáldva és leköpve mindenütt.

A győztes ég fektette rám a sátrát,

a harmattól kék lett a homlokom

s így kergettem a Istent, aki hátrált,

s a jövendőt, amely az otthonom.

A hegytetőkön órákig pihentem,

s megbámultam az izzadt kőtörőt,

de a dómok mellett fütyülve mentem,

s kinevettem a cifra püspököt:

s ezért csak csók és korbács hullott árva

testemre, mely oly egyformán feküdt

csipkés párnák között és utcasárban,

megáldva és leköpve mindenütt.

S bár nincs hazám, borom, se feleségem

és lábaim között a szél fütyül:

lesz még pénzem és biztosan remélem,

hogy egy nap nékem minden sikerül.

S ha meguntam, hogy aranytálból éljek,

a palotákat megint otthagyom,

hasamért kánkánt járnak már a férgek,

és valahol az őszi avaron,

egy vén tövisbokor aljában, melyre

csak egy rossz csillag sanda fénye süt:

maradok egyszer, François Villon, fekve,

megáldva és leköpve mindenütt.

*WATCH THE VIDEO HERE:

http://ia310840.us.archive.org/2/items/JonHammondVILLONLateRentJONHAMMONDBandMultimediaHamburg/VILLONLateRent.m4v

http://www.youtube.com/watch?v=HSxdvKQhmg0

JON HAMMOND Band performing Jon’s theme song “Late Rent” in VILLON Hamburg at Multimedia Event collaboration with ILLUSTRATORP aka Michael August:
Gabriel Coburger – tenor sax
Heinz Lichius – drums
Joe Berger – guitar
Jon Hammond – Hammond Organ
©JH INTL./ASCAP http://www.HammondCast.com
Camera: Jennifer
spcl. thanks Michael August aka ILLUSTRATORP and Henry

Hamburg, Hammond Organ, HammondCast, Hauptbahnhof, ILLUSTRATORP, International, Jazz Funky, Knut Benzner, KYOURADIO, Learjet, Mercedes Benz, Michael August, Villon, XB-2, XK-3c, orgel, Local 802 Musicians Union, NDR Jazz

*WATCH THE VIDEO HERE:

http://ia310840.us.archive.org/2/items/JonHammondVILLONLateRentJONHAMMONDBandMultimediaHamburg/VILLONLateRent.m4v

http://www.youtube.com/watch?v=HSxdvKQhmg0

JON HAMMOND Band performing Jon’s theme song “Late Rent” in VILLON Hamburg at Multimedia Event collaboration with ILLUSTRATORP aka Michael August:
Gabriel Coburger – tenor sax
Heinz Lichius – drums
Joe Berger – guitar
Jon Hammond – Hammond Organ
©JH INTL./ASCAP http://www.HammondCast.com
Camera: Jennifer
spcl. thanks Michael August aka ILLUSTRATORP and Henry

Hamburg, Hammond Organ, HammondCast, Hauptbahnhof, ILLUSTRATORP, International, Jazz Funky, Knut Benzner, KYOURADIO, Learjet, Mercedes Benz, Michael August, Villon, XB-2, XK-3c, orgel, Local 802 Musicians Union, NDR Jazz

Im Café Villon gibts Sonntags immer einen orientalisch angehauchten Brunch mit vielen Köstlichkeiten. Perfekt für ein ausgedehntes Katerfrühstück… Aber auch das übrige Essen sieht sehr lecker aus.

Villon

Last week and this week I have been writing about a woman called Greta. I’m finding it really hard because she’s very different from me.

She is an extrovert and she is not very analytical. What she says isn’t always the truth. She says things I would never say and she brushes aside things that I would want to delve into. At the start of the novel she is in a relationship with a man called Jürgen. She has known him for nine years but they are not living together. She also sees other men. She craves contact with other men because Jürgen is not very exciting. He doesn’t like what she likes in bed. Greta is very physical. She loves sex. She loves talking about it, watching it and doing it.

So to get inside Greta’s skin I have been trying to write in a more physical way than usual. I have been wondering what happens inside her mind and body when she thinks about Jürgen. “Why be conventional when you can be happy,” she tells a friend; but there are many moments when she isn’t happy. When she is not having sex, when she is not in the gym, when she is not either looking at men or chatting to men, she is unhappy. I’ve been wondering how she deals with those nine years of memories of Jürgen.

I can’t use the words I would instinctively use to describe her feelings so I have been playing around with different ways of suggesting them indirectly. It’s tough, because Greta is very articulate, so her self-deceptions are sophisticated and opaque. She uses her obsession with the physical side of sex to avoid facing the fact that Jürgen no longer loves her.

I’ve begun to convey her emotions through her impressions of the four cities she moves through in this chapter — Düsseldorf, Helsinki, London and Cologne. There is also a flashback to a happy memory with Jürgen in Val d’Isère.

She is missing Jürgen. The snow-covered mountains of the French ski resort represent a time of security, warmth and happiness. Perversely, it’s the bustling modern cities that are cold and impersonal. The men she meets in them offer only illusory opportunities for human contact. They flirt with her but go no further.

I have lifted a long conversation from the end to the heart of the chapter. I have transplanted it from Cologne to London in order to make a dramatic contrast and give the narrative more energy; the conversation reveals Greta’s illusions and drives the plot along.

Her friend will play a major part in the story and has an adventure of her own to look forward to; but when Greta returns to Cologne, she is thinking only of her own problems and is desperate for Jürgen to return her calls.

[For my use of semicolons in this little summary, I owe thanks to W. Somerset Maugham, whose story Miss King I am reading today.

I am also indebted to François Villon.]

Dans le numéro 2 de la revue Mir, Christophe Manon publie le début de son Testament. Assez long (200 vers environ), cet incipit déploie une voix dont la simplicité apparente, dont la crudité, même, peut être comprise à la fois comme signe de pureté et de dénuement, dans l’urgence – causée par la proximité de la mort – qui commande au poète d’être direct et sans chichi :

je n’ai ni dieu ni maître
et ne dois rien à personne
souvent j’ai crevé la dalle
et dans ma gamelle souvent
que des pois chiches

Pourtant, cette simplicité – qui n’est, je l’ai dit, qu’apparente – ne laisse pas de troubler : notamment parce qu’il est précisé que le texte de Christophe Manon est une reprise, une adaptation d’un autre Testament. Si bien que derrière ce je d’évidence si franc, qui se livre dans la brutalité d’une expression ne s’embarassant plus des règles d’aucun jeu, se cache en double-fond celui de Villon – et l’on ne sait plus qui parle. Ainsi Manon déconstruit-il le voyeurisme morbide – lequel identifie la voix et l’homme pour trouver dans celle-là des informations sur celui-ci – du lecteur, laissant à sa place le trouble qui le problématise. Ce faisant, s’affirme dans ce dispositif textuel quelque chose comme une solution originale au problème de la littérature contemporaine tel que des oeuvres comme celle de Mallarmé (la disparition élocutoire du poète) ou Pessoa (et son théâtre des hétéronymes) ont pu lui donner forme : celle d’un lyrisme (d’une subjectivation) transpersonnel, détaché des  épanchements contingents de l’individu singulier pour trouver dans l’hybridation de la voix les ressources d’un chant impersonnel, universel.

je veux bien reconnaître mes torts
mais ce que j’ai écrit est écrit

laissons tomber et parlons d’autre chose

Christophe Manon, Testament, in. revue Mir n°2, éditions ikko, juin 2009.

~ Faludy egyik Villon-versére ~

virágok fénylenek
a bársony éjszakában
nektárként szétcsepeg
a forró kéj a számban
kis erek kéklenek
testünk nedves bőrén
ne legyünk tétlenek
míg heverünk itt pőrén
suttogó levelek
mint smaragd csillagok
rossz gúnyád leveted
s beszívom illatod
lefektetsz. lágy moha
lesz mostan az ágyunk
úgy tűnik, már soha
nem csillapul vágyunk
tüzes holdszilánkok
sebzik fel a hátam
halkan felkiáltok
mindig erre vártam
hajnalig csináljuk
e mocskos-szentséges
dolgot. még kívánjuk
de az időnk véges…
most te kerülsz alám
izzadt ajkad éhes
tiltott gyümölcs talán
s épp ezért oly édes.

Foto: Felix Riedel, 6.11.2008

Die der Neoromantik zuneigende Ausstellung “Rational/Irrational” im Haus der Kulturen der Welt in Berlin kommt nicht ohne eines jener Exemplare des modernen Kunstschaffens aus, das sich dem Konsumenten als interaktiv anbietet, um ihn über die Deprivation seiner geistigen Fähigkeiten hinwegzuschmeicheln. Auf einem Kubus aus Tafeln ist es im regressiven Halbdunkel gestattet, mit Kreide und Schwamm auf einer Tafel “kreativ” zu werden. Ein gescheiterter Dichter fühlte sich sofort dazu berufen, mangels eigener Einfälle Villon zu zitieren: da ist dann fragmentarisch von “Zigeunerherden, die in fremde Taschen fassen” die Rede. Die Animalisierung der Gruppe als “Herde” erregt 63 Jahre nach Auschwitz und dem dort in die Tat umgesetzten Versuch der Ausrottung der europäischen Zigeuner  anscheinend keine tiefergehende Übelkeit bei den durch Nichtstun interagierenden AufseherInnen und Museumsgästen. In einer schönen Verwandtschaft von Ressentiments werden zudem sexuelle Wünsche zur Schuld der Frau (Äpfel!) zurechtprojiziert und geben so Aufschluss über die  Bedürfnisse, das Zitat an dieser Stelle anzubringen.

Dazu bliebe vor allem Heubach zu zitieren:

“Das ist nicht mehr ein kommunaler Raum, der allen zukommt und der keinem gehört, sondern nurmehr eine von Jedermann für sich usurpierte, von partikularen Interessen und Bedürfnissen zernierte und von keinem verbindlicheren Allgemeinen zeugende Örtlichkeit. Was dieser Örtlichkeit geblieben ist von den Funktionen, die einst der “öffentliche Raum” erfüllte, ist hauptsächlich das, wofür in diesem früher die Bedürfnisanstalten standen:           Das Machen kleinerer oder größerer Geschäfte.”

(Friedrich Wolfram Heubach 2007, in “Geist, Bild und Narr: Zu einer Ethnologie kultureller Konversion. Festschrift für Fritz Kramer, hg. von Heike Behrend. S. 271)

]]> http://hammondjazz.wordpress.com/2008/11/28/villon-late-rent-jon-hammond-band-multimedia-hamburg/ Fri, 28 Nov 2008 21:15:11 +0000 hammondcast http://hammondjazz.wordpress.com/2008/11/28/villon-late-rent-jon-hammond-band-multimedia-hamburg/

VILLON Late Rent JON HAMMOND Band Multimedia Hamburg

JON HAMMOND Band performing Jon’s theme song “Late Rent” in VILLON Hamburg at Multimedia Event collaboration with ILLUSTRATORP aka Michael August:
Quartet on ‘World’s Smallest Stage’:
Gabriel Coburger – tenor sax
Heinz Lichius – drums
Joe Berger – guitar
Jon Hammond – Hammond Organ
©JH INTL./ASCAP http://www.HammondCast.com
Camera: Jennifer
spcl. thanks Henry

VILLON Late Rent JON HAMMOND Band Multimedia Hamburg

VILLON Late Rent JON HAMMOND Band Multimedia Hamburg

JON HAMMOND Band performing Jon’s theme song “Late Rent” in VILLON Hamburg at Multimedia Event collaboration with ILLUSTRATORP aka Michael August:
Quartet on ‘World’s Smallest Stage’:
Gabriel Coburger – tenor sax
Heinz Lichius – drums
Joe Berger – guitar
Jon Hammond – Hammond Organ
©JH INTL./ASCAP http://www.HammondCast.com
Camera: Jennifer
spcl. thanks Henry

VILLON Late Rent JON HAMMOND Band Multimedia Hamburg

Quando era criança não era ruim,
Me acostumei com meus vizinhos
Que sempre caçoavam de mim,
Mas agora eu quero um carinho.
Eu quero uma boa namorada,
Dançar o samba de raiz,
E me esquecer na madrugada,
Mas me falta belo nariz.

Passo o dia todinho chorando
Bem na frente do espelho.
Grande buraco amedrontando
Pessoas: seus olhos são meu relho.
Embora meu tipo bonito,
As garotas são até gentis,
Mas logo vêem que não arrebito
Por me faltar belo nariz.

Que eu fiz de errado no mundo?
Nada, porque eu nasci assim.
Perguntei a papai, chorisbundo,
“Deve estar pagando por mim”.
Não acredito na fala dele
É homem bom, ninguém maldiz.
Choro, me percebo, sou ele
Mesmo: sou o rapaz sem nariz.

(OFERTA)

Não esqueço os cirurgiões plásticos
Que poderiam moldar motriz,
Feito de motor, corpo elástico,
Orifício: um novo nariz.

Da  Sette Moderniste

Quindi, tenetevi i vostri tabelloni, la visione della realtà (vedi post del 18 ottobre). Ma.

Sì, certo che c’è un “ma”. Se questo sito non fosse dedicato a Gantenbein sarebbe dedicato a Epitteto, quindi c’è un “ma”.

(Diamo l’intonazione a questi lettori, via. “Voi” in questo caso significa “noi”, e “noi” dalla nascita del sito significa “lo scrittore io, o tu, o noi”). Eccolo, il “ma”.

Anche se andate avanti con i vostri tabelloni stretti al petto, in modo che nessuno ve li possa strappare via, qualsiasi cosa vogliate dimostrare a chicchessia, non ci riuscirete.

Non per il fatto che non sarete in grado di vedere nel futuro, di capire il vostro mondo, di trovare tutte le risposte e tutte le domande, di essere geni e di sapere anche scrivere.

E’ molto probabile anzi che tutte queste cose riusciate a infilarle l’una dietro l’altra, con maggiore o minore visibilità e coraggio.

Ma.

Uh, questo “ma”.

Ma.

Faccio fatica, è un “ma” difficile da dire in due parole.

“Ma” non ci sarà nessun chicchessia al quale in realtà dimostrare alcunché.

Il mondo di cui sapete tutto, dopo aver studiato per decenni il vostro cavolo di tabellone, sarà scomparso. Scomparso non significa trasformato in un altro interessante sviluppo del vostro ieri. Significa ribaltato, cancellato, infranto, polverizzato, distrutto e se non completamente distrutto comunque deprecato, meglio e più di quanto voi stessi, comprendendolo, lo abbiate mai deprecato.

Le persone che avete amato, e che continuate ad amare, saranno scomparse. Il che non significa solo che saranno morte. Ma anche. E non significa soltanto che avranno cambiato faccia un milione di volte dentro di voi come foto nelle cornici di una sala in affitto per matrimoni. Significa una tale quantità di cose che non basterebbero tutti i romanzi del mondo per compilare l’elenco. Scomparse significa che non rideranno più alle vostre barzellette. Significa che non ricorderanno più il vostro numero di telefono. Significa che avranno una malattia grave e che non riusciranno nemmeno a capire le vostre parole. Significa che vi confonderanno con vostro cugino. Significa che abiteranno nel loro paesino sui monti senza aprire mai un giornale. Significa che saranno andati in Indocina a seguire la loro fabbrica di cibo per gatti. Significa che non saranno così festose e appagate come avreste immaginato. Significa che avranno fatto, senza che voi possiate farci niente, la stessa fine di tutti i vostri compagni di scuola nelle fotografie, di quelli di cui ricordate il nome e di quelli di cui non ricordate il nome.

La persona che avete sostenuto per tutta l’intera vita, infine, voi stessi, il meraviglioso protagonista di tutto, l’attore numero uno, quello che a sedici anni si credeva il centro sfigato dell’universo e a diciassette si domandava se per caso non era egli stesso dio, quello che ha fatto o non ha fatto tutto, nella vostra vita, che ha sentito o non ha sentito tutti i sapori e i disgusti, tutti i desideri e tutte le sazietà, e al quale siete sempre (o quasi) ritornati dopo ogni ferita e ogni lancinante delusione, quello di cui avete chiesto notizia ai maestri, agli psicologi, ai religiosi, agli amici, agli amanti, ai medici, ai tarocchi, a dio… io non voglio sembrarvi così terribilmente pessimista, ma proprio questa persona, proprio lei, voi, io, l’abbracciatore di ossa, sarà scomparsa.

Il significato della parola “scomparsa”, in questo caso, è pressoché imperscrutabile.

Diceva Francois Villon:

Puys que papes, roys, filz de roys,

et conceuz en ventres de roynes,

sont enseveliz, mortz et froidz,

en aultruy mains passent leurs resnes.

E il significato di quest’altra scomparsa, la scomparsa dei figli e dei figli dei figli, è perfino inimmaginabile.

Quindi non c’è nulla. Non ci sarà nulla. Vedrete il buio passare tra le vostre dita invisibili. Farà male, oh se farà male, come se ci passassero dei chiodi. Ma farà anche più male quando il male passerà.

Di fronte a tutto questo, o cederete o resisterete, capite che non ha nessuna importanza. Capite che non ha nessuna importanza se direte il vero o il falso. Se seguirete la verità o la bugia. Se sarete criminali e complici o se sarete eroi e martiri. Capite che non ha alcuna,

minima,

possibile,

importanza.

Perciò, vi resterà solo una cosa da fare. Alla fine di tutte le fini. Nel nulla cosmico.

Scegliere.

Se nonostante il nulla, davanti al nulla, direte il vero o il falso. Se seguirete la verità o la bugia. Se sarete criminali e complici o se sarete eroi e martiri.

E’ veramente molto semplice.

Scegliere.

Io la vedo un po’ così (ma io sono fantasiosa): sapete quelle onde, le onde gravitazionali, che vanno cercando, o la Parola, o la particella di dio, o la simmetria, o il senso di tutto. Ecco. A un certo punto Lui era lì, abbastanza indeciso se gettarsi ad abbracciare ossa (è Roth, per questo l’ho citato già due volte, qui l’avete letto tutti; mentre non avete letto Villon), o darsi alla pazza gioia o buttarsi nel fiume, o che ne so.

E a un certo punto ha scelto.

Non voglio dire “noi siamo la scelta”. Forse noi non siamo niente, e Lui non è. O Loro – perché le scelte parrebbero due – non sono.

Ma.

Dichterschule 

Aufgabe: Variiere das Beispiel: PETER SCHLÄFT BEI SEINER FRAU

Gedichtformen: Heiku, Gstanzl, Goethe, Bukowsky, Villon, Jandl

Der Name des Protagonisten kann beliebig geändert werden, muss aber 2silbig sein, 

> 

Heiku:

Peter schläft im Bett

Der Mond scheint heute Nacht nicht

Sein Weib umarmt ihn

Gstanzl:

Wann da Peta im Bed liegt

Und da Mond heit nit leicht

Drucktn sei Oide ans Busal

Weil sei Schlof is so seicht.

J. W.v. Goethe:

Im Bette liegt Peter der Grosse,  dem weichen.

Kein Mondstrahl will heut seine Wangen bleichen.

Ein schönes Weib hält ihm deshalb die Hand,

So kann er auf Traumes Flügel  entfleuchen -

in Morpheus Land.

Charles Bukowsky:

Wenn Peter ohne Mondschein nicht schlafen kann,

Wendet seine holde Maid diese Methode an:

"Schlafe mein Liebster, bleib nicht länger mehr munter"

flüstert sie -

und holt ihm dabei einen runter.

Francois Villon:

Verfluchter Gott, schenk mir - Peter - endlich Nachts Ruhe,

Sonst aber wirf mich gleich in die Begräbnistruhe,

Und danach in das Erdloch neben all diese Affen,

Die Päpste, die Probste, die Äbte und Pfaffen.

Mein huriges Weib schmeiss gleich hinterher,

Sie kochte nur schlecht, ich lieb sie nicht mehr.

Ernst Jandl:

Peter liegt bei seiner Frau.

Er halten diese ganz fest in Armen.

Ganz fest er schlafen.

Nimmermimmer er loslassen.

Weil er sich fürchten bei Nacht sonst.

Gut dass Frau gefallen in seine Hände.