Procura-se um amigo…

Não precisa ser homem, basta ser humano, basta ter sentimentos, basta ter coração. Precisa saber falar e calar, sobretudo saber ouvir. Tem que gostar de poesia, de madrugada, de pássaro, de sol, da lua, do canto, dos ventos e das canções da brisa. Deve ter amor, um grande amor por alguém, ou então sentir falta de não ter esse amor.. Deve amar o próximo e respeitar a dor que os passantes levam consigo. Deve guardar segredo sem se sacrificar.

Não é preciso que seja de primeira mão, nem é imprescindível que seja de segunda mão. Pode já ter sido enganado, pois todos os amigos são enganados. Não é preciso que seja puro, nem que seja todo impuro, mas não deve ser vulgar. Deve ter um ideal e medo de perdê-lo e, no caso de assim não ser, deve sentir o grande vácuo que isso deixa. Tem que ter ressonâncias humanas, seu principal objetivo deve ser o de amigo. Deve sentir pena das pessoa tristes e compreender o imenso vazio dos solitários. Deve gostar de crianças e lastimar as que não puderam nascer.

Procura-se um amigo para gostar dos mesmos gostos, que se comova, quando chamado de amigo. Que saiba conversar de coisas simples, de orvalhos, de grandes chuvas e das recordações de infância. Precisa-se de um amigo para não se enlouquecer, para contar o que se viu de belo e triste durante o dia, dos anseios e das realizações, dos sonhos e da realidade. Deve gostar de ruas desertas, de poças de água e de caminhos molhados, de beira de estrada, de mato depois da chuva, de se deitar no capim.

Precisa-se de um amigo que diga que vale a pena viver, não porque a vida é bela, mas porque já se tem um amigo. Precisa-se de um amigo para se parar de chorar. Para não se viver debruçado no passado em busca de memórias perdidas. Que nos bata nos ombros sorrindo ou chorando, mas que nos chame de amigo, para ter-se a consciência de que ainda se vive.

Vinícius de Moraes

Eu já achei, Vinícius.

Mais um lindo texto retirado da coletânea “Para viver um grande amor”.

Porque fizeste anos, Bem-Amada, e a asa do tempo roçou teus cabelos negros, e teus grandes olhos calmos miraram por um momento o inescrutável Norte…

Eu quisera dar-te, ademais dos beijos e das rosas, tudo o que nunca foi dado por um homem à sua Amada, eu que tão pouco te posso ofertar. Quisera dar-te, por exemplo, o instante em que nasci, marcado pela fatalidade de tua vinda. Verias, então, em mim, na transparência do meu peito, a sombra de tua forma anterior a ti mesma.

Quisera dar-te também o mar onde nadei menino, o tranquilo mar de ilha em que me perdia e em que mergulhava, e de onde trazia a forma elementar de tudo o que existe no espaço acima – estrelas mortas, meteoritos submersos, o plancto das galáxias, a placenta do Infinito.

E mais, quisera dar-te as minhas loucas carreiras à toa, por certo em premonitória busca de teus braços, e a vontade de grimpar tudo de alto, e transpor tudo de proibido, e os elásticos saltos dançarinos para alcançar folhas, aves, estrelas – e a ti mesma, luminosa Lucina, e derramar claridade em mim menino.

Ah, pudesse eu dar-te o meu primeiro medo e a minha primeira coragem; o meu primeiro medo à treva e a minha primeira coragem de enfrentá-la, e o primeiro arrepio sentido ao ser tocado de leve pela mão invisível da Morte.

E o que não daria eu para ofertar-te o instante em que, jazente e sozinho no mundo, enquanto soava em prece o cantochão da noite, vi tua forma emergir do meu flanco, e se esforçar, imensa ondina arquejante, para se desprender de mim; e eu te pari gritando, em meio a temporais desencadeados, roto e imundo do pó da terra.

Gostaria de dar-te, Namorada, aquela madrugada em que, pela primeira vez, as brancas moléculas do papel diante de mim dilataram-se ante o mistério da poesia subitamente incorporada; e dá-la com tudo o que nela havia de silencioso e inefável – o pasmo das estrelas, o mudo assombro das casas, o murmúrio místico das árvores a se tocarem sob a Lua.

E também o instante anterior à tua vinda, quando, esperando-te chegar, relembrei-te adolescente naquela mesma cidade em que te reencontrava anos depois; e a certeza que tive, ao te olhar, da fatalidade insigne do nosso encontro, e de que eu estava, de um só golpe, perdido e salvo.

Quisera dar-te, sobretudo, Amada minha, o instante da minha morte; e que ele fosse também o instante da tua morte, de modo que nós, por tanto tempo em vida separados, vivêssemos em nosso decesso uma só eternidade; e que nossos corpos fossem embalsamados e sepultados juntos e acima da terra; e que todos aqueles que ainda se vão amar pudessem ir mirar-nos em nosso último leito; e que sobre nossa lápide comum jazesse a estátua de um homem parindo uma mulher do seu flanco; e que nela houvesse apenas, como epitáfio, estes versos finais de uma cançâo que te dediquei:

“… dorme, que assim

dormirás um dia

na minha poesia

de um sono sem fim…”

Karina

Vazio

A noite é como um olhar longo e claro de mulher.
Sinto-me só.
Em todas as coisas que me rodeiam
Há um desconhecimento completo da minha infelicidade.
A noite alta me espia pela janela
E eu, desamparado de tudo, desamparado de mim próprio
Olho as coisas em torno
Com um desconhecimento completo das coisas que me rodeiam.
Vago em mim mesmo, sozinho, perdido
Tudo é deserto, minha alma é vazia
E tem o silêncio grave dos templos abandonados.
Eu espio a noite pela janela
Ela tem a quietação maravilhosa do êxtase.
Mas os gatos embaixo me acordam gritando luxúrias
E eu penso que amanhã…
Mas a gata vê na rua um gato preto e grande
E foge do gato cinzento.
Eu espio a noite maravilhosa
Estranha como um olhar de carne.
Vejo na grade o gato cinzento olhando os amores da gata e do gato preto
Perco-me por momentos em antigas aventuras
E volto à alma vazia e silenciosa que não acorda mais
Nem à noite clara e longa como um olhar de mulher
Nem aos gritos luxuriosos dos gatos se amando na rua.

Vinícius de Moraes

Durante o ano letivo, os alunos do 2º ano do Ensino Fundamental elaboraram um extenso trabalho a partir da leitura do livro “A Arca de Noé” de Vinícius de Moraes.

O produto final deste projeto é um site elaborado pelos alunos, com a orientação da professora Liloca e também do professor e coordenador de Informática, Eduardo Luiz Georges.

Como você sabe, pesquisar e estudar não é tarefa simples e exige várias condições. Se fosse pedido simplesmente aos alunos para pesquisarem sobre o animal escolhido, isso, por si só não seria suficiente para promover o aprendizado deles.

Foram meses de estudos: escolha do animal, estudo coletivo, coleta de dados, idas ao Laboratório de Informática (onde aprenderaram a criar as webpages no programa Microsoft Share Point 2007) e à biblioteca, confecção de desenhos, visita ao jardim zoológico, envio de carta e entrevista a biólogos e muitas, muitas revisões.

“Os alunos mostraram-se curiosos, interessados, envolvidos e participativos. Afinal, conhecer melhor estes animais, perceber a linguagem científica que os designa e descobrir as curiosidades foi muito significativo para eles”, conclui a professora Liloca.

Clique aqui e navegue pelo site criado pelos alunos do 2º ano A do Ensino Fundamental.

Trocando em Miúdos e Jéssica Wernz, revelações da música popular maranhense, são as atrações.
 
O grupo Trocando em Miúdos se apresenta nesta sexta-feira (27), às 18h, na Área de Vivência, Campus do Bacanga, no encerramento da I Semana de Audiovisual da UFMA.

A apresentação terá ainda a participação especial da cantora Jéssica Wernz, que com seu talento e carisma, promete ser a voz revelação da música maranhense.

Trocando em Miúdos é um grupo composto por jovens e talentosos músicos de São Luis.  Jonatan Cardoso (violão), Victhor Gabriel (violão), Ivis Marcelo (cavaquinho), Paulo Vinicius (flauta), Anderson Almeida (percussão) e Imaíra Madeiros (voz) interpretam grandes nomes da música brasileira como Chico Buarque, Noel Rosa, Tom Jobim, Vinicius de Moraes, Toquinho, Paulinho da Viola e Cesar Teixeira.

No repertório, clássicos como Maninha (Chico Buarque), Falsa Baiana (Geraldo Pereira), Conversa de Botequim (Noel Rosa), Chega de Saudade (Vinicius de Moraes e Tom Jobim) e Para ver as meninas (Paulinho da Viola), entre outros.

Jonatan Cardoso e Jéssica Wernz são integrantes do Cineclube Casarão Universitário, organizador da I Semana de Audiovisual da UFMA. O show marcará o encerramento do evento que acontece desde segunda-feira (23) promovendo amplo debate sobre linguagens audiovisuais no Maranhão.

SERVIÇO

O quê: Encerramento da I Semana de Audiovisual da UFMA com show do grupo ‘Trocando em Miúdos’ e Jéssica Wernz.
Quando: Sexta-Feira (27), às 18h.
Onde: Área de Vivência, Campus do Bacanga- UFMA.
Quanto: grátis.
Informações: http://www.casaraouniversitario.blogspot.com

Assessoria de comunicação: Raíla Maciel

Encontrei essa versão da música Insensatez, de Tom Jobim e Vinicius de Moraes, no blog Extras e Ordinárias.

“Ah, meu coração que nunca amou/ Não merece ser amado”

Um dos primeiros sons que ouvi, quando coloquei os pés em Madrid não foi local, e sim de um grupo brasileiríssimo, do lado sul de São Paulo, estou falando de Racionais Mc´s, do também conhecidíssimo Capão Redondo, o que já elimina a possibilidade de que sua imaginação o leve para nomes óbvios, como Caetano Veloso, Vinícius de Moraes, ou algo do gênero.

Pelo menos quando o assunto é música os espanhóis deixam claro seu favoritismo pela música americana, ou que seja interpretado em inglês. É possível notar por quase todas as partes a presença. Na televisão não é diferente, como em muitos programas de auditório, reality shows, e destaques musicais citados por outros programas.

Fotos: Divulgação

“El Chavo”.

Outro dia me impressionou uma música, ganhadora do concurso Puro Cuatro, na categoria ´novas tendências´, organizado pelo canal de televisão Cuatro, e fui atrás pra saber mais. Descobri que por trás daquele belíssimo som estava um produtor de Barcelona, chamado Joan Pedrosa, mas conhecido como “El Chavo”, que segundo seu perfil no Vimeo considera-se um “old school hip-hop producer”. Além de seus projeto solos, o cara faz parte do Debilorithmicos, um duo de produção.

Enfim, a canção que havia chamado minha atenção era “Solitude”, que conta com a participação da vocalista do Beatspoke, Sarah Gessler, ou Sarah G. (para os mais chegados), outro grupo de Barcelona. Sarah é dona de uma voz que não presenciava a tempos. O ritmo hip-hop/soul do grupo que representa é envolvente e consegue agradar até que não é amante da mistura.

Fotos: Galeria do site

Sarah G. durante algumas de suas performances.

Resultado da parceria entre El Chavo e Sarah G.

Clipe da música “If You Hunger”, do Beatspoke.

POSSO DIZER QUE sou um cara da Geração Anos 80. Eu era apenas uma criança no início da década de 80, mas ainda criança já era também um profissional do rádio, um operário da Comunicação. Absorvia toda a informação que os discos traziam com o mesmo prazer de ler um livro, o mesmo prazer das salas de aula. Aprender é sempre maravilhoso! E o que se aprende na juventude tem um apelo maior do que o que aprendemos depois dos 30, quando achamos que já sabemos demais… Ou quando o nosso HD mental já está meio saturado de experiências e vivências positivas ou negativas.

Vocês já devem ter recebido um e-mail esculachando o cantor e compositor,  e acima de tudo, o homem Cazuza. Você pode concordar ou não com tudo aquilo que a psicóloga disse em termos de exemplo para a juventude, mas questionar o talento de Cazuza é uma leviandade. Lendo o e-mail que achincalha tudo o que diz respeito ao Cazuza, voltei no tempo. Mais específicamente ao ano de 1984, quando caiu em minhas mãos o LP ´´Maior Abandonado´´.

Devo ter ouvido esse disco centenas de vezes, sei de cor ainda hoje várias de suas letras, pareceu-me revolucionário pela sonoridade, pelas letras, pelo intérprete, que ao meu ver,(ou ao meu ouvir)  tinha um pequeno problema de dicção, mas que acabava tornando-se um charme a mais. Nem me passou pela cabeça que o grupo Barão Vermelho só havia surgido porque o pai de um dos integrantes era diretor de gravadora, argumento muito falho no e-mail da tal psicóloga. E mais uma série de agressões que no meu entendimento, não deveriam ser dirigidos ao Homem Cazuza, e sim, ao filme mequetrefe que fez dele algo muito menor do que ele verdadeiramente representou para uma geração.

Eu não assisto a filmes nacionais. Nunca mais fui a um cinema ver um filme produzido no Brasil desde 1985. Detesto tudo o que é produzido, sem ver. Já sei de antemão a pobreza.  Não sou do time que acha Selton Mello um Orson Welles. Fazer cinema com dinheiro público é moleza. O risco é mínimo. A ´´estética – ou cosmética –  global´´ só funciona em novelas. Som e iluminação de qualidade até as novelas da Record agora já tem.

Mas o que eu queria dizer mesmo é que o Cazuza era um grande compositor, um bom intérprete, uma rebeldia que se fazia necessária em um momento de abertura política. Deu o azar de ser brasileiro, e ser retratado nas telas por cineastas brasileiros, atores brasileiros, iluminadores brasileiros, e pior: roteiristas brasileiros. Claro que muito do desbunde e da desmunhecagem poderia até dar um charme ao filme, mas então que se explorasse a relação dele com o Ney Matogrosso. Ou não pode? É uma reputação maior, um ídolo maior, um ´´intocável?  Em nível de comparação apenas, guardadas as devidas proporções, assista ao filme ´´The Doors´´: perto do Jim Morrison o Cazuza era seminarista, quase beato. E ainda assim você acaba de ver o filme admirando tudo o que diz respeito à vida de um sujeito muito mais pervertido, muito mais louco, muito mais drogado do que o Cazuza. E tantos outros ídolos da música que o cinema norte-americano sabe fazer com que pareçam ainda maiores transpostos para a tela. ESCREVAM O QUE EU DIGO: se o cinema nacional colocar na tela a vida do Raul Seixas, do Tim Maia, dos Mamonas Assassinas, do Vínícius de Morais, do Renato Russo, da Cássia Eller e de tantos outros, as novas gerações acharão muito mais aprazível e salutar gostar mesmo do NX-ZERO.

E tenho dito…

Eu possa me dizer do amor (que tive)
Que não seja immortal, posta que é chama
Mas que seja infinito enquanto dure

I can say to myself of the love (I had)
Let it not be immortal, since it is a flame
But let it be infinite while it lasts

- Vinicius de Moraes from “Soneto da Fidelidade”
(Trans. Ashley Brown)

Poet, film critic, diplomat, and musician, Vinicius de Moraes is a Brazilian hero. Born in Rio de Janeiro, he was a passionate bohemian who will be remembered for his lasting impact on the bossa nova.

In the mid 50’s he penned the lyrics to Chega de Saudade. The song, composed by his good friend Tom Jobim, was recorded in 1959 by João Gilberto’s and would be the spark that started the bossa nova revolution in Brazil and later the world.

Also in 1959 Vinicius’ musical Orfeu da Conçeição, a modern Brazilian version of the greek tragedy of Orpheus and Eurydice, was adapted to the silver screen by French director Marcel Camus. Orfeu Negro won the Palm d’Or at Cannes, Academy Award for Best Foreign Language Film and a Golden Globe for Best Foreign Film. The music written by Vinicius and Jobim helped continue to bring bossa nova to the international scene.

In 1962 Vincius would write the lyrics to perhaps the most recognizable Brazilian song A Garota de Ipanema (The Girl from Ipanema – See previous post). The music was composed by Tom Jobim and made famous by João Gilberto, Astrud Gilberto and Stan Getz in 1964.

He would continue to write, record, and tour extensively throughout 60’s and 70’s, collaborating with the brilliant bossa nova guitarists Baden Powell and Toquinho. A personal favorite album is Os Afros Sambas, a Vinicius-Powell collaboration in 1966 that is a break from bossa nova. It was influenced by Afro Brazilian religions of which was of deep interest to Vinicius at the time.

Vinicius once called described whiskey as “a man’s best friend – it’s a bottled up dog”. It would eventually turn on him late in his life adding to health complications. He died at age 66 in Rio having married nine times.

Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura

Essa intimidade perfeita com o silêncio

Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo

– Perdoai!eles não têm culpa de ter nascido…

Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo

Essa mão que tateia antes de ter, esse medo

De ferir tocando, essa forte mão de homem

Cheia de mansidão para com tudo que existe.

Resta essa imobilidade, essa economia de gestos

Essa inércia cada vez maior diante do Infinito

Essa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimível

Essa irredutível recusa à poesia não vivida.

Resta essa comunhão com os sons, esse sentimento

Da matéria em repouso, essa angústia da simultaneidade

Do tempo, essa lenta decomposição poética

Em busca de uma só vida, uma só morte, um só Vinicius.

Resta esse coração queimando como um círio

Numa catedral em ruínas, essa tristeza

Diante do cotidiano; ou essa súbita alegria

Ao ouvir passos na noite que se perdem sem história…

Resta essa vontade de chorar diante da beleza

Essa cólera em face da injustiça e do mal-entendido

Essa imensa piedade de si mesmo, essa imensa

Piedade de si mesmo e de sua força inútil.

Resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado

De pequenos absurdos, essa capacidade

De rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil

E essa coragem para comprometer-se sem necessidade.

Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza

De quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser

E ao mesmo tempo essa vontade de servir, essa

Contemporaneidade com o amanhã dos que não tiveram ontem nem hoje.

Resta essa faculdade incoercível de sonhar

De transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade

De aceitá-la tal como é, e essa visão

Ampla dos acontecimentos, e essa impressionante

E desnecessária presciência, e essa memória anterior

De mundos inexistentes, e esse heroísmo

Estático, e essa pequenina luz indecifrável

A que às vezes os poetas dão o nome de esperança.

Resta esse desejo de sentir-se igual a todos

De refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memória

Resta essa pobreza intrínseca, essa vaidade

De não querer ser príncipe senão do seu reino.

Resta esse diálogo cotidiano com a morte, essa curiosidade

Pelo momento a vir, quando, apressada

Ela virá me entreabrir a porta como uma velha amante

Mas recuará em véus ao ver-me junto à bem-amada…

Resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto

Esse eterno levantar-se depois de cada queda

Essa busca de equilíbrio no fio da navalha

Essa terrível coragem diante do grande medo, e esse medo

Infantil de ter pequenas coragens.

Vinicius de Moraes

é. é isso mesmo. é a vida ,né?… é que eu acabei de ter um momento nostalgia. há algumas horas, eu tava curtindo uma vibe “me, myself and I” lendo um livro, às vezes gastando tempo procurando alguma coisa interessante na TV, trocando conversa fiada com minha mãe, coisas comuns. daí, eu lembrei do que eu costumava a fazer em um passado não muito distante, como eu já expliquei por aqui. eu costumava ir à casa de um amigo que tive e nas noites de sábado, ele sempre pedia uma pizza grande de mussarella (a nossa favorita). jantávamos com a familia dele, pequena, mas muito especial. era a mesma pizza de sempre, do mesmo local, com aquele mesmo sabor maravilhoso de forno à lenha.
eu planejei comer camarão, um dos meus pratos favoritos e realmente pensei que a noite estava prometendo pra isso. só que a vida que eu levava aos sábados a noite me fez um pouco de falta e então resolvi resgatar um pouco da minha antiga rotina. resultado: pedi a tal pizza e acho que consegui saboreá-la do mesmo jeito que o fazia antes. fiquei alegre, já que eu nunca tive esse hábito de pedir pizzas nas noites de sábados. de qualquer forma, eu prefiro repetir o que esse mesmo cara me disse com as palavras do vinicius de moraes: ” é melhor ser alegre que ser triste, alegria é a melhor coisa que existe… é assim como a luz no coração.”
o que eu tenho pra dizer é que há muita luz no meu coração. aeaeaeaeeeaea!
ah, e o show da vanessa da mata que fui ontem, posso resumir como: uma loucura de tanto aperto e algumas pessoas bem mal-educadas. mas eu consegui aproveitar um pouco. até por que, lá mesmo, houve um pouco do meu passado de julho. um beijo no meu coração! alter-ego.

Resta, acima de tudo, essa capacidade de ternura

Essa intimidade perfeita com o silêncio

Resta essa voz íntima pedindo perdão por tudo

– Perdoai-os! porque eles não têm culpa de ter nascido…

Resta esse antigo respeito pela noite, esse falar baixo

Essa mão que tateia antes de ter, esse medo

De ferir tocando, essa forte mão de homem

Cheia de mansidão para com tudo quanto existe.

Resta essa imobilidade, essa economia de gestos

Essa inércia cada vez maior diante do Infinito

Essa gagueira infantil de quem quer exprimir o inexprimível

Essa irredutível recusa à poesia não vivida.

Resta essa comunhão com os sons, esse sentimento

Da matéria em repouso, essa angústia da simultaneidade

Do tempo, essa lenta decomposição poética

Em busca de uma só vida, uma só morte, um só Vinicius.

Resta esse coração queimando como um círio

Numa catedral em ruínas, essa tristeza

Diante do cotidiano; ou essa súbita alegria

Ao ouvir passos na noite que se perdem sem história…

Resta essa vontade de chorar diante da beleza

Essa cólera em face da injustiça e do mal-entendido

Essa imensa piedade de si mesmo, essa imensa

Piedade de si mesmo e de sua força inútil.

Resta esse sentimento de infância subitamente desentranhado

De pequenos absurdos, essa capacidade

De rir à toa, esse ridículo desejo de ser útil

E essa coragem para comprometer-se sem necessidade.

Resta essa distração, essa disponibilidade, essa vagueza

De quem sabe que tudo já foi como será no vir-a-ser

E ao mesmo tempo essa vontade de servir, essa

Contemporaneidade com o amanhã dos que não tiveram ontem nem hoje.

Resta essa faculdade incoercível de sonhar

De transfigurar a realidade, dentro dessa incapacidade

De aceitá-la tal como é, e essa visão

Ampla dos acontecimentos, e essa impressionante

E desnecessária presciência, e essa memória anterior

De mundos inexistentes, e esse heroísmo

Estático, e essa pequenina luz indecifrável

A que às vezes os poetas dão o nome de esperança.

Resta esse desejo de sentir-se igual a todos

De refletir-se em olhares sem curiosidade e sem memória

Resta essa pobreza intrínseca, essa vaidade

De não querer ser príncipe senão do seu reino.

Resta esse diálogo cotidiano com a morte, essa curiosidade

Pelo momento a vir, quando, apressada

Ela virá me entreabrir a porta como uma velha amante

Mas recuará em véus ao ver-me junto à bem-amada…

Resta esse constante esforço para caminhar dentro do labirinto

Esse eterno levantar-se depois de cada queda

Essa busca de equilíbrio no fio da navalha

Essa terrível coragem diante do grande medo, e esse medo

Infantil de ter pequenas coragens.

Vinicius de Moraes

Maravilhoso este texto do Paulo Roberto Pires. Fui uma delas. Lembro claramente da minha infância no Bar do Beto, Brasinha, Barril 1800  e principalmente no extinto Jangadeiros, incomodando pessoas da mesa vizinha, perguntando para as putas o que elas estavam fazendo paradas ali, etc.

Crianças de botequim

“É impressionante a solidão da criança de botequim. Esta sensação, aguda, me veio na festa que comemorou, mês passado, os 50 anos do encontro de Vinicius de Moraes e Tom Jobim. Como se sabe, o poeta, já consagrado, e o músico iniciante foram apresentados um ao outro por Lúcio Rangel, discreto super-herói da música brasileira, numa mesa da uisqueria Villariño, que continua de pé no Centro do Rio de Janeiro, alegremente habitada por seus fantasmas camaradas. No fundo do bar, há a reprodução, que ocupa toda uma parede, da famosa fotografia de uma mesa dos anos 50, tirada naquela exata posição no Villariño. Nela estão Vinicius, Lúcio, Paulo Mendes Campos, Fernando Lobo, José Condé, Sérgio Porto (de costas), um sujeito de óculos que jamais foi reconhecido e, solitariamente, encarando a câmera, uma criança. É Pedro de Moraes, filho do poeta e hoje fotógrafo de primeira, que na época devia ter uns 10 anos e, na foto, parece perdido entre baldinhos de gelo, copos longos, garrafas de uísque e boêmios históricos.

Se eu fosse francês e semiólogo como Roland Barthes, diria que aquela foto tem um studium, que é seu contexto histórico, que determina sua importância e faz com que a gente fale dela até hoje, e um punctum, que é o ponto de fuga, o detalhe que rouba a atenção e nos leva para além de todo o contexto, às vezes até anulando-o. Como sou carioca e estou mais para Escola de Samba do que Collège de France, diria que ser criança de botequim não é mole não. Pois a criança de botequim não conhece geração, época ou lugar. É filho ou filha de boêmio e, em idade tida como imprópria e hora havida como incorreta, acaba freqüentando com o pai (ou a mãe) um meio em que adultos bebem, conversam, riem, namoram, contam histórias, casam, descasam, comemoram, lamentam. Um mundo que se abre diante de uma criança entre perplexa e entediada, a quem procuram agradar com revistas, lápis de cor e balas. E que finge entreter-se, destinando aos adultos a sábia condescendência infantil.

Quem traz o botequim na lembrança como uma bicicleta ou um álbum de figurinhas sabe do que estou falando. Mas os que não têm esta referência que não se apressem em identificar nela um trauma infantil ou pesadelo similar: a criança de botequim é, na verdade, cumulada de afeto, do afeto possível do pai ou da mãe que, não resistindo aos apelos do desregramento boêmio, precisam manter um vínculo com a vida dos calendários e relógios.Pois boêmio que é boêmio sempre vive no dilema entre a casa e a rua, uma das muitas formas, aliás, de perceber a luz e a sombra da existência, a ordem e desordem dos sentidos, o dia cheio de exigências e a noite aberta em liberdade. Esta é uma vida um tanto turvada e, no fundo, solitária – quando se volta para a família um pouco alterado, quando a manhã arromba todas as ilusões e os carros passam com os faróis ainda acesos com a barulhada de pardais.A criança de botequim é uma doce garantia de que nada disso vai acontecer. Ela, por ser criança, inibe a madrugada jogada fora, a errância do desejo de quem quer tudo ao mesmo tempo, a tal da solidão do boêmio. Na intimidade do boêmio, ela é a companhia essencial, o esteio.

Filha de um ilustre boêmio, uma ex-criança de botequim me contou que, aos 15 anos, acompanhou o pai a um bar, à espera de conhecer um de seus célebres amigos músicos. Para seu espanto, o pai pediu dois uísques. “Eu não bebo, pai”, argumentou. “Mas eu não gosto de beber sozinho”, respondeu ele, iniciando-a, assim, numa vida boêmia própria. Uma outra ex-criança de botequim, também filha de pai ilustre, acabou fazendo da própria filha sua companhia, ao ponto em que a criança dizia, sem problemas: “Minha mãe trabalha em tal lugar (o escritório de verdade) e no (o bar em questão)”. Politicamente corretos de todas as extrações e níveis de paranóia podem ver nisso tudo uma denúncia terrível de como o álcool desestrutura famílias, pode ser passado de geração em geração, é danoso para as relações humanas, etc. É, pode ser.

Mas o principal para entender a criança de botequim não é a dissolução, mas a união. Pois se a criança, quando no botequim, vive a solidão, pouco tempo depois acaba assimilando alguns valores nada desprezíveis. Sabe, desde cedo, que a vida só é rica com o encontro, com a troca, com a conversa, com a disponibilidade. Descobre que o “fazer nada” do papo furado é, quase sempre, um “fazer tudo”, exercício de inteligência. Experimenta como a amizade, de botequim ou não, é um antídoto contra a cretinice da vida. Lembra, para sempre, do pai ou da mãe como um amigo próximo, com quem a qualquer momento você pode sentar e trocar idéias de igual para igual, como sempre os viu fazer com os outros.É impressionante a solidão da criança de botequim. Mas, com a distância do tempo, ela é um afago na alma se comparada à solidão que nos espreita a todos quando morre, em nós, aquela criança que, entre perplexa e entediada, era movida a curiosidade pelo mundo que descobria”

PS: O episódio das putas aconteceu no Lucas, que fica na Atlântica, e não nos botecos mencionados no início do post.

Vinícius de Moraes (1913 – 1980)

Poeta, compositor, diplomata, jornalista, artista, boêmio e amante desesperado e apaixonado pelas mulheres.

No final da década de 50, Vinícius de Moraes era funcionário da Embaixada Brasileira em Montevidéu, no Uruguai, e estava novamente apaixonado, dessa vez por Lucinha Proença, provavelmente o grande amor da sua vida. Vinícius, com  um ofício, pede transferência para o Rio de Janeiro, onde Lucinha vivia, fazendo uso destes argumentos: “Preciso de fato voltar ao Rio. Não é um problema material, de dinheiro, ou de status profissional. Tudo isso é recuperável. É um problema de amor, pois o tempo do amor é que é irrecuperável”.

Da transcendência espiritual ao amor sensual

Como poeta, situa-se entre o grupo de poetas religiosos que se formou no Rio de Janeiro entre os anos 30 – 40.

Quando publicou sua Antologia Poética, em 1955, Vinícius de Moraes advertiu que sua obra consistia em duas fases: “A primeira, transcendental, frequentemente mística, resultante de sua fase cristã, termina com seu poema ‘Ariana, a mulher’, editado em 1936”. Na segunda fase “estão nitidamente marcados os movimentos de aproximação do mundo material, com a difícil mas consistente repulsa ao idealismo dos primeiros anos”.

A exemplo de outros poetas de sua geração, a primeira fase da poesia de Vinícius é marcada pela preocupação religiosa, pela angústia existencial diante da condição humana e pelo desejo de superar, por meio da transcendência mística, as sensações do pecado, culpa, desconsolo que a vida terrena lhe oferecia.

Os poemas dessa fase geralmente são longos, com versos também longos, em linguagem abstrata, alegórica e declamatória

A poesia sensual e social

Cinco Elegias (1943) é a obra que marca, na poesia de Vinícius, a passagem para uma fase de maior proximidade com o mundo real e material. O poeta passa a interessar-se por temas cotidianos, pelas coisas simples da vida e explora com sensualismo os temas do amor e da mulher. A linguagem também tende à simplicidade: o verso livre passa a ser mais empregado, a comunicação torna-se mais direta e dinâmica.

Pode-se dizer que Vinícius de Moraes adere às propostas modernistas tardiamente, embora sempre fizeram parte de sua poesia certa dicção clássica e o gosto pelo soneto. Contudo, em suas mãos, o soneto ganha uma roupagem diferente, mais moderna e real, fazendo uso de vocábulos do cotidiano, pouco comuns nesse tipo de composição. Até o erotismo é recriado a partir de uma forma clássica e de uma linguagem crua e direta.

Além da poesia sensual, Vinícius também se interessou pela poesia social. O poema ‘Operário em Construção’ (1956) é o melhor exemplo dessa preocupação; por meio de linguagem simples e direta, quase didática, o poeta manifesta solidariedade às classes oprimidas e almeja atingir a consciência daqueles que o leem ou ouvem.  

PRINCIPAIS CARACTERÍSTICAS DA PRIMEIRA FASE: 

• Poesia mística, de tom bíblico-romântico, de espiritualidade católica e visionária, daí a expressão “o sentimento do sublime”.
• Poesia transcendental: resultante de sua fase cristã”; elevação espiritual mística (participação em grupo simbolista).
• Poesia solene, de inspiração bíblica; religiosidade vista de maneira angustiada e duvidosa; linguagem alegórica; derramamento declamatório povoado de visões estranhas e presságios. (fruto da ligação do poeta com um grupo de poetas neo-simbolistas, religiosos e metafísicos).
• Expressão contraditória: a experiência amorosa e a mulher amada são vistas de maneira contraditória, entre a transcendência e o apelo físico, a espiritualidade e a materialidade.
• Dúvida existencial: sentimento de pecado; constante e angustiada interrogação da existência; expressão de sofrimento e inconstância; aproximação de opostos (antíteses e paradoxos).
• Consciência torturada pela precariedade da existência: busca de superação pela transcendência mística.
• Linguagem abstrata e alegórica, solene, altissonante; “versos parágrafos” que se desdobram em largos movimentos. Adjetivação farta, tendência para enumeração. Tom declamatório e teatral.
• Imagens criadas a partir de impressões sensoriais, carregadas de intenso sensualismo sempre em contraste com o sentimento religioso.
• Amor: elemento negativo que prende ao mundo terreno e que impede a libertação espiritual. Concepção de vida como pecado e tortura insuportável.

Veja alguns poemas:

Purificação

Eu, Senhor, pobre massa sem seiva

Eu caminhei

Nem senti a derrota tremenda

Do que era mau em mim.

A luz cresceu, cresceu interiormente

E toda me envolveu.

A ti, Senhor, gritei que estava puro

E na natureza ouvi a tua voz.

Pássaros cantaram no céu

Eu olhei para o céu e cantei e cantei.

Senti a alegria da vida

Que vivia nas flores pequenas

Senti a beleza da vida

Que morava na luz e morava no céu

E cantei e cantei.

A minha voz subirá até ti, Senhor

E tu me deste a paz

Eu te peço, Senhor

Guarda meu coração no teu coração

Que ele é puro e simples

Guarda a minha alma na tua alma

Que ela é bela, Senhor.

Guarda o meu espírito no teu espírito

Porque ele é minha luz

E porque só a ti ele exalta e ama.

Inconsoláveis

Desesperados vamos pelos caminhos desertos
Sem lágrimas nos olhos
Desesperados buscamos constelações no céu enorme
E em tudo, a escuridão.
Quem nos levará à claridade
Quem nos arrancará da visão a treva imóvel
E falará da aurora prometida?
Procuramos em vão na multidão que segue
Um olhar que encoraje nosso olhar
Mas todos procuramos olhos esperançosos
E ninguém os encontra.
Aos que vêm a nós cheios de angústia
Mostramos a chaga interior sangrando angústias
E eles lá se vão sofrendo mais.
Aos que vamos em busca de alegria
Mostramos a tristeza de nós mesmos
E eles sofrem, que eles são os infelizes
Que eles são os sem-consolo…

Quando virá o fim da noite
Para as almas que sofrem no silêncio?
Por que roubar assim a claridade
Aos pássaros da luz?
Por que fechar assim o espaço eterno
Às águias gigantescas?
Por que encadear assim à terra
Espíritos que são do imensamente alto?

Ânsia

 Na treva que se fez em torno de mim

Eu vi a carne. Eu senti a carne que me afogava o peito

E me trazia à boca o beijo maldito.

Eu gritei. De horror eu gritei que a perdição me possuía a alma.

E ninguém me atendeu.

Eu me debati em ânsias impuras

A treva ficou rubra em torno de mim

E eu caí! As horas longas passaram.

O pavor da morte me possuiu.

No vazio interior ouvi gritos lúgubres

Mas a boca beijada não respondeu aos gritos.

Tudo quedou na prostração.

O movimento da treva cessou ante mim.

A carne fugiu.

Desapareceu devagar, sombria, indistinta,

Mas na boca ficou o beijo morto.

Alba

Alba, no canteiro dos lírios estão caídas as pétalas de uma rosa cor de sangue

Que tristeza esta vida, minha amiga…

Lembras-te quando vínhamos na tarde roxa e eles jaziam puros

E houve um grande amor no nosso coração pela morte distante?

Ontem, Alba, sofri porque vi subitamente a nódoa rubra entre a carne pálida ferida

Eu vinha passando tão calmo, Alba, tão longe da angústia, tão suavizado

Quando a visão daquela flor gloriosa matando a serenidade dos lírios entrou em mim

E eu senti correr em meu corpo palpitações desordenadas de luxúria.

Eu sofri, minha amiga, porque aquela rosa me trouxe a lembrança do teu sexo que eu não via

Sob a lívida pureza da tua pele aveludada e calma

Eu sofri porque de repente senti o vento e vi que estava nu e ardente

E porque era teu corpo dormindo que existia diante de meus olhos.

Como poderias me perdoar, minha amiga, se soubesses que me aproximei da flor como um perdido

E a tive desfolhada entre minhas mãos nervosas e senti escorrer de mim o sêmen da minha volúpia?

Ela está lá, Alba, sobre o canteiro dos lírios, desfeita e cor de sangue

Que destino nas coisas, minha amiga!

Lembras-te, quando eram só os lírios altos e puros?

Hoje eles continuam misteriosamente vivendo, altos e trêmulos

Mas a pureza fugiu dos lírios como o último suspiro dos moribundos

Ficaram apenas as pétalas da rosa, vivas e rubras como a tua lembrança

Ficou o vento que soprou nas minhas faces e a terra que eu segurei nas minhas mãos.

TRANSIÇÃO

• Passagem do sublime ao cotidiano: a partir de Novos poemas, de 1938, observa-se um novo tom poético; nova linguagem, novas formas e temas; substituição paulatina da linguagem solene (pedante) por uma linguagem mais coloquial (Soneto de Intimidade).
• Desejo de transcendência cede, aos poucos, lugar a aceitação da imanência: a angustia a insatisfação e o desespero deixarão de ser problemas místicos e metafísicos para se incorporar experiência de vida direta.
• A mulher cresce como foco de interesse: ocupa lugar primordial ainda envolvida em misticismo; a mulher e a experiência amorosa vão, aos poucos , substituindo a crença e a religiosidade.
• Divinização da mulher: ser superior para onde convergem as formas elevadas da existência;
• Amor experiência limite: síntese do platonismo amoroso medieval (trovadores), do amor espiritualizado dos românticos e do “amor louco” dos surrealistas, concebido como valor supremo acima mesmo da moral e da religião.
• Sensualismo e erotismo: dimensão integrada aos apelos espirituais (e não mais como “perdição da carne”; fusão carne e espírito: poemas sensuais, realistas com espontaneidade e fluência.

PRINCIPAIS CARACTERÍSTICAS DA SEGUNDA FASE:

• A segunda fase (ou como se costuma dizer: o segundo Vinícius) tem início em Cinco Elegias, de 1943. As mudanças observadas desde 1938 intensificam-se e diversificam-se nos livros posteriores – Poemas, sonetos e baladas (1946) e Novos poemas II (1959).
• Apelo ao cotidiano, à aparente banalidade da existência diária aproveitando os estímulos da realidade circundante, a pátria e as questões sociais 
• Linguagem eclética: incorporação da conquistas da geração de 22: linguagem coloquial e enxuta mais simples e direta; espontaneidade, jogos verbais, estilo engenhoso, poder de síntese e concisão. Mescla de tradições (sonetilhos).
• Experimentações formais: verso livre, incorporação da linguagem modernista (“A última elegia”, os versos em forma de serpente).
• Linguagem tradicional: verso curto, tradição medieval, sonoridade e musicalidade herdada da cantiga;
• Exploração da sonoridade: rima, figuras de linguagem sonoras, sugestões musicais, inclusive nos títulos.
• Neologismos: invenção de palavras; utilização de estrangeirismos; linguagem oral e maliciosa.
• Abandono da superstição e do purismo, presentes na primeira fase; direcionamento para uma atitude mais bem humorada, descontraída e amorosa perante a poesia, daí o nome “O encontro do cotidiano pelo poeta”.
• Passagem do metafísico para o físico, do espiritual para o sensual, do sublime para o cotidiano: o poeta retoma sugestões românticas (lua, cidade, samba).
• Poesia Erótica: refugia-se no erotismo: há contemplação do amor, poemas “sobre a mulher” e adoração panteística da natureza.
• Poesia Social: compôs também poemas de indignação, crítica e denúncia social, cujos exemplares são: “Balada dos mortos dos campos de concentração”, “O operário em construção” e “A rosa de Hiroshima”.

Síntese sobre a obra de Vinícius de Moraes

As suas duas fases não são totalmente distintas. Encontraremos características da segunda na primeira e desta na segunda. Elas se completam e se relacionam intimamente com grande lirismo nos versos desse poeta de todas as sutilezas possíveis, principalmente no que tange a figura da mulher em seus poemas.

Na verdade, na obra de Vinícius, a mulher é a realização e a materialização da obra divina.

Veja alguns poemas:

Soneto de Fidelidade

 De tudo, ao meu amor serei atento

Antes, e com tal zelo, e sempre e tanto

Que mesmo em face do maior encanto

Dele se encante mais meu pensamento.

Quero vive-lo em cada vão momento

E em seu louvor hei de espalhar  meu canto

E rir meu riso e derramar meu pranto

Ao seu pesar ou seu contentamento.

E assim, quando mais tarde me procure

Quem sabe a morte, angústia de quem vive

Quem sabe a solidão,  fim de quem ama…

Eu possa me dizer do amor (que tive):

Que não seja imortal, posto que é chama

Mas que seja infinito, enquanto dure.

Soneto de separação

De repente do riso fez-se o pranto

Silencioso e branco como a bruma

E das bocas unidas fez-se a espuma

E das mãos espalmadas fez-se o espanto.

De repente da calma fez-se o vento

Que dos olhos desfez a última chama

E da paixão fez-se o pressentimento

E do momento imóvel fez-se o drama.

Soneto da devoção

Essa mulher que se arremessa, fria
E lúbrica aos meus braços, e nos seios
Me arrebata e me beija e balbucia
Versos, votos de amor e nomes feios.

Essa mulher, flor de melancolia
Que se ri dos meus pálidos receios
A única entre todas a quem dei
Os carinhos que nunca a outra daria.

Essa mulher que a cada amor proclama
A miséria e a grandeza de quem ama
E guarda a marca dos meus dentes nela.

Essa mulher é um mundo!  uma cadela
Talvez…  mas na moldura de uma cama
Nunca mulher nenhuma foi tão bela!

A rosa de Hiroxima 

Pensem nas crianças
Mudas telepáticas
Pensem nas meninas
Cegas inexatas
Pensem nas mulheres
Rotas alteradas
Pensem nas feridas
Como rosas cálidas
Mas oh não se esqueçam
Da rosa da rosa
Da rosa de Hiroshima
A rosa hereditária
A rosa radioativa
Estúpida e inválida
A rosa com cirrose
A anti-rosa atômica
Sem cor sem perfume
Sem rosa sem nada

A pêra

Como de cera
E por acaso
Fria no vaso
A entardecer

A pêra é um pomo
Em holocausto
À vida, como
Um seio exausto

Rubras, contentes
A pobre pêra:
Quem manda ser a?

Entre bananas
Supervenientes
E maçãs lhanas

A um passarinho

Para que vieste
Na minha janela
Meter o nariz?
Se foi por um verso Não sou mais poeta
Ando tão feliz!
Se é para uma prosa
Não sou Anchieta
Nem venho de Assis.

Deixa-te de histórias
Some-te daqui!

Allegro

Sente como vibra
Doidamente em nós
Um vento feroz
Estorcendo a fibra

Dos caules informes
E as plantas carnívoras
De bocas enormes
Lutam contra as víboras

E os rios soturnos
Ouve como vazam
A água corrompida

E as sombras se casam
Nos raios noturnos
Da lua perdida.

OPERÁRIO EM CONSTRUÇÃO

Era Ele que erguia casas
Onde antes só havia chão.
Como um pássaro sem asas
Ele subia com as casas
Que lhe brotavam da mão.
Mas tudo desconhecia
De sua grande missão:
Não sabia, por exemplo
Que a casa de um homem é um templo
Um templo sem religião
Como tampouco sabia
Que a casa que ele fazia
Sendo a sua liberdade
Era a sua escravidão.

De fato, como podia
Um operário em construção
Compreender por que um tijolo
Valia mais do que um pão?
Tijolos ele empilhava
Com pá, cimento e esquadria
Quanto ao pão, ele o comia…
Mas fosse comer o tijolo!
E assim o operário ia
Com suor e com cimento
Erguendo uma casa aqui
Adiante um apartamento
Além uma igreja, à frente
Um quartel e uma prisão:
Prisão de que sofreria
Não fosse, eventualmente
Um operário em construção.

Mas ele desconhecia
Esse fato extraordinário:
Que o operário faz a coisa
E a coisa faz o operário.
De forma que, certo dia
À mesa, ao cortar o pão
O operário foi tomado
De uma súbita emoção
Ao constatar assombrado
Que tudo naquela mesa
- Garrafa, prato, facão
Era ele quem os fazia
Ele, um humilde operário,
Um operário em construção.
Olhou em torno: gamela
Banco, enxerga, caldeirão
Vidro, parede, janela
Casa, Cidade, nação!
Tudo, tudo o que existia
Era ele quem os fazia
Ele, um humilde operário
Um operário que sabia
Exercer a profissão.

Ah, homens de pensamento
Não sabereis nunca o quanto
Aquele humilde operário
Soube naquele momento!
Naquela casa vazia
Que ele mesmo levantara
Um mundo novo nascia
De que sequer suspeitava.
O operário emocionado
Olhou sua própria mão
Sua rude mão de operário
De operário em construção
E olhando bem para ela
Teve um segundo a impressão
De que não havia no mundo
Coisa que fosse mais bela.

Foi dentro da compreensão
Desse instante solitário
Que, tal sua construção
Cresceu também o operário.
Cresceu em alto e profundo
Em largo e no coração
E como tudo que cresce
Ele não cresceu em vão
Pois além do que sabia
- Exercer a profissão -
O operário adquiriu
Uma nova dimensão:
A dimensão da poesia.

E um fato novo se viu
Que a todos admirava:
O que o operário dizia
Outro operário escutava.

E foi assim que o operário
Do edifício em construção
Que sempre dizia sim
Começou a dizer não.
E aprendeu a notar coisas
A que não dava atenção:

Notou que a sua marmita
Era o prato do patrão
Que a sua cerveja preta
Era o uísque do patrão
Que o seu macacão de zuarte
Era o terno do patrão
Que o casebre onde morava
Era a mansão do patrão
Que seus dois pés andarilhos
Eram as rodas do patrão
Que a dureza do seu dia
Era a noite do patrão
Que a sua imensa fadiga
Era amiga do patrão.

E o operário disse: Não!
E o operário fez-se forte
Na sua resolução.

Como era de se esperar
As bocas da delação
Começaram a dizer coisas
Aos ouvidos do patrão.
Mas o patrão não queria
Nenhuma preocupação
-”Convençam-no” do contrário -
Disse ele sobre o operário
E ao dizer isso sorria.

Dia seguinte, o operário
Ao sair da construção
Viu-se súbito cercado
Dos homens da delação
E sofreu, por destinado
Sua primeira agressão.
Teve seu rosto cuspido
Teve seu braço quebrado
Mas quando foi perguntado
O operário disse: Não!

Em vão sofrera o operário
Sua primeira agressão
Muitas outras se seguiram
muitas outras seguirão.
Porém, por imprescindível
Ao edifício em construção
Seu trabalho prosseguia
E todo o seu sofrimento
Misturava-se ao cimento
Da construção que crescia.

Sentindo que a violência
Não dobraria o operário
Um dia tentou o patrão
Dobrá-lo de modo vário.
De sorte que o foi levando
Ao alto da construção
E num momento de tempo
Mostrou-lhe toda a região
E apontando-a ao operário
Fez-lhe esta declaração:
- Dar-te-ei todo esse poder
E a sua satisfação
Porque a mim me foi entregue
E dou-o a quem bem quiser.
Dou-te tempo de lazer
Dou-te tempo de mulher.
Portanto, tudo o que vês
Será teu se me adorares
E, ainda mais, se abandonares
O que te faz dizer não.

Disse e fitou o operário
Que olhava e que refletia
Mas o que via o operário
O patrão nunca veria.
E o operário via as casas
E dentro das estruturas
Via coisas, objetos
Produtos, manufaturas.
Via tudo o que fazia
O lucro do seu patrão
E em cada coisa que via
Misteriosamente havia
A marca da sua mão.
E o operário disse: Não!

- Loucura! – gritou o patrão
Não vês o que te dou eu?
- Mentira! -disse o operário
Não podes dar-me o que é meu.

E um grande silêncio fez-se
Dentro do seu coração
Um silêncio de martírios
Um silêncio de prisão.
Um silêncio povoado
De pedidos de perdão
Um silêncio apavorado
Com o medo em solidão.

Um silêncio de torturas
E gritos de maldição
Um silêncio de fraturas
A se arrastarem pelo chão.
E o operário ouviu a voz
De todos os seus irmãos
Os seus irmãos que morreram
Por outros que viverão.
Uma esperança sincera
Cresceu no seu coração
E dentro da tarde mansa
Agigantou-se a razão
De um homem pobre e esquecido
Razão porém que fizera
Em operário construído
O operário em construção.

Por Professor Daniel Welber

 (DanDan)

Dentistas Online

Poesia de dentista!

“(…)

Tende piedade dos homens úteis como os dentistas
Que sofrem de utilidade e vivem para fazer sofrer
Mas tende mais piedade dos veterinários e práticos de farmácia
Que muitos deles gostariam de ser médicos, Senhor

(…)”

Elegia Desesperada – Vinicius de Moraes

Bem, acho que dispensa comentários. O trecho é auto-explicativo. Devo dizer que achei muito interessante e (por que não?) atual. Dá para tirar uma boa reflexão.

Mas foi mais interessante ainda me deparar com dentistas no meio de um livro de poesias do Vinicius .

Tsurugas amigos,

Independente da pederastia verborrágica, 1 minuto de
contemplação para ficarmos felizes sobre um assunto
e do nosso país.

Se em campanha ou não, o que interessa é que hoje,
nesta sexta-feira 13, o Brasil surpreendeu o mundo assumindo
o compromisso de redução de suas emissões de gases
de efeito estufa de 36,1% a 38,9%!

Colocou para trás os retrogrados Índia e China, e os abastados,
irresponsáveis e assassinos Estados Unidos, Bloco europeu
e Japão.

Isso pode mudar o rumo das realizações na conferência da
ONU em Copenhagen, a COP15!

Agora tá na mão da sociedade fazer quem for de direito
cumprir esse compromisso.

Nunca houve país tão carente e significativo que tomou medida
tão ousada!

Hoje temos o direito ao orgulho de sermos brasileiros!

Vivas!

Vai aqui um poema do Vinicius sobre a nossa patria, com
um abraço de bom final de semana (ou começo de semana,

para quem ler na segunda):

Pátria Minha

Vinicius de Moraes

A minha pátria é como se não fosse, é íntima
Doçura e vontade de chorar; uma criança dormindo
É minha pátria. Por isso, no exílio
Assistindo dormir meu filho
Choro de saudades de minha pátria.

Se me perguntarem o que é a minha pátria direi:
Não sei. De fato, não sei
Como, por que e quando a minha pátria
Mas sei que a minha pátria é a luz, o sal e a água
Que elaboram e liquefazem a minha mágoa
Em longas lágrimas amargas.

Vontade de beijar os olhos de minha pátria
De niná-la, de passar-lhe a mão pelos cabelos…
Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tão feias
De minha pátria, de minha pátria sem sapatos
E sem meias pátria minha
Tão pobrinha!

Porque te amo tanto, pátria minha, eu que não tenho
Pátria, eu semente que nasci do vento
Eu que não vou e não venho, eu que permaneço
Em contato com a dor do tempo, eu elemento
De ligação entre a ação o pensamento
Eu fio invisível no espaço de todo adeus
Eu, o sem Deus!

Tenho-te no entanto em mim como um gemido
De flor; tenho-te como um amor morrido
A quem se jurou; tenho-te como uma fé
Sem dogma; tenho-te em tudo em que não me sinto a jeito
Nesta sala estrangeira com lareira
E sem pé-direito.

Ah, pátria minha, lembra-me uma noite no Maine, Nova Inglaterra
Quando tudo passou a ser infinito e nada terra
E eu vi alfa e beta de Centauro escalarem o monte até o céu
Muitos me surpreenderam parado no campo sem luz
À espera de ver surgir a Cruz do Sul
Que eu sabia, mas amanheceu…

Fonte de mel, bicho triste, pátria minha
Amada, idolatrada, salve, salve!
Que mais doce esperança acorrentada
O não poder dizer-te: aguarda…
Não tardo!

Quero rever-te, pátria minha, e para
Rever-te me esqueci de tudo
Fui cego, estropiado, surdo, mudo
Vi minha humilde morte cara a cara
Rasguei poemas, mulheres, horizontes
Fiquei simples, sem fontes.

Pátria minha… A minha pátria não é florão, nem ostenta
Lábaro não; a minha pátria é desolação
De caminhos, a minha pátria é terra sedenta
E praia branca; a minha pátria é o grande rio secular
Que bebe nuvem, come terra
E urina mar.

Mais do que a mais garrida a minha pátria tem
Uma quentura, um querer bem, um bem
Um libertas quae sera tamem
Que um dia traduzi num exame escrito:
“Liberta que serás também”
E repito!

Ponho no vento o ouvido e escuto a brisa
Que brinca em teus cabelos e te alisa
Pátria minha, e perfuma o teu chão…
Que vontade de adormecer-me
Entre teus doces montes, pátria minha
Atento à fome em tuas entranhas
E ao batuque em teu coração.

Não te direi o nome, pátria minha
Teu nome é pátria amada, é patriazinha
Não rima com mãe gentil
Vives em mim como uma filha, que és
Uma ilha de ternura: a Ilha
Brasil, talvez.

Agora chamarei a amiga cotovia
E pedirei que peça ao rouxinol do dia
Que peça ao sabiá
Para levar-te presto este avigrama:
“Pátria minha, saudades de quem te ama…

Por Francisco Maciel

Co-fundador e diretor da Iniciativa Verde

“É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz
Mas acontece que eu sou triste…”

Lee.

, upload feito originalmente por i.Anton.

Era uma bike muito engraçada
não tinha roda não tinha nada
ninguém podia andar nela não
porque na bike não tinha guidão
ninguém podia sair de pileque
porque na bike não tinha breque
ninguém podia fazer bibi
porque buzina não tinha ali

Era uma bike muito engraçada
não tinha roda não tinha nada
ninguém podia andar nela não
porque na bike não tinha guidão
ninguém podia sair de pileque
porque na bike não tinha breque
ninguém podia fazer bibi
porque buzina não tinha ali

Mas era feita com muito esmero
na minha cabeça, onde ainda espero
Mas era feita com muito esmero
na minha cabeça, onde ainda espero

Vai tua vida,
Teu caminho é de paz e amor
Vai tua vida é uma linda canção de amor
Abre os teus braços
E canta a última esperança
A esperança divina de amar em paz

.Tom e Vinícius.

]]> http://paunamesa.wordpress.com/2009/11/14/nossa-fauna/ Sat, 14 Nov 2009 17:55:07 +0000 Pau na Mesa http://paunamesa.wordpress.com/2009/11/14/nossa-fauna/

Salve, amigos

Sabem essas noites em que você sai caminhando, sozinho, de madrugada, com a mão no bolso (Na rua…)?

Pois então, era dia, sol de 40° do meio-dia na cabeça, a avenida era uma das mais movimentadas do Rio de Janeiro e eu estava atrasado.

Na confusão cotidiana dificilmente algo consegue chamar nossa atenção em meio a tantas buzinas, apitos, gritos a esmo, reclamações…

Mas eis que de repente, não mais que de repente, na entrada da loja de uma grande rede de venda de calçados, ouço o diálogo entre duas tchutchucas.

- Você sabe que eu não gosto muito dessa papagaiada de me vestir toda de um jeito só, né?

- Não vai nem olhar?

- Então, não gosto, mas tenho que tá preparada, né? Já tenho essa sandália de tigresa em casa!

- Toda poderosa, então…

- Pois, é, nunca se sabe. Hoje tô com a calcinha de tigresa. Vai que o bofe que me quer toda montada à noite. Nâo posso ser pega de surpresa…

Assim, para além da questão do gosto duvidoso da moçoila, o maior problema é que eu sou uma pessoa que imagina coisas. Então, as possibilidades resultantes desta audição involuntária podem ser…

Ô, lá em casa...

ou…

Toda graça, beleza e sensualidade...

Quer dizer… Puta que pariu!

Abraços

[Sicrano]

P.S.1: não que eu precise, tendo em vista minha credibilidade, mas eu juro por Deus que o diálogo aconteceu.

P.S.2: perdoem-me a piada interna.

P.s.3: como já sabem nossos bravos amiguinhos, clicando-se nas imagens (e, claro, nos links também), ganham-se presentinhos…

Ai, quem me dera
O meu chorinho
Tanto há tempo abandonado
E a melancolia que eu sentia
Quando ouvia
Ele fazer tanto chorado
Ai, nem me lembro
Há tanto, tanto
Todo o encanto
De um passado
Que era lindo
Era triste, era bom
Igualzinho a um chorinho
Chamado Odeon

Terçando flauta e cavaquinho
Meu chorinho se desata
Tirando a canção do violão
Nesse bordão
Que me dá vida
E que me mata
É só carinho
O meu chorinho
Quando pega e chega
Assim devagarzinho
Meia-luz, meia-voz, meio tom
Meu chorinho chamado Odeon

Ah, vem depressa
Chorinho querido, vem
Mostrar a graça
Que o choro sentido tem
Quanto tempo passou
Quanta coisa mudou
Já ninguém chora mais por ninguém

Ah, quem diria que um dia
Chorinho meu, você viria
Com a graça que o amor lhe deu
Pra dizer “não faz mal
Tanto faz, tanto fez
Eu voltei pra chorar com vocês”

Chora bastante meu chorinho
Teu chorinho de saudade
Diz ao bandolim pra não tocar
Tão lindo assim
Porque parece até maldade
Ai, meu chorinho
Eu só queria
Transformar em realidade
A poesia
Ai, que lindo, ai, que triste, ai, que bom
De um chorinho chamado Odeon

Chorinho antigo, chorinho amigo
Eu até hoje ainda persigo essa ilusão
Essa saudade que vai comigo
E até parece aquela prece
Que sai só do coração
Se eu pudesse recordar
E ser criança
Se eu pudesse renovar
Minha esperança
Se eu pudesse me lembrar
Como se dança
Esse chorinho
Que hoje em dia
Ninguém sabe mais.

Assisti o filme Orfeu Negro do Marcel Camus ainda criança. Revi agora e chorei feito criança, de novo. Saudosismo sim. Saudade de como éramos crianças felizes naquela pobreza mansa dos anos 50/60, na otimista virada do pós guerra.

Só pelo jeito diferente, leve, livre e solto – quase a voar como passarinhos – como a gente sambava dá pra ver como éramos felizes e não sabíamos.

Se você não se emocionar é porque já embruteceu de vez, neste Brasil estúpido em que nos tornamos, deixando crianças morrerem pelas ruas como pardais doentes.

Aquele riso foi o canto célebre
Da primeira estrela, em vão.
Milagre de primavera intacta
No sepulcro de neve
Rosa aberta ao vento, breve
Muito breve…

Oh, música entre pétalas
Não afugentes meu amor!
Mistério maior é o sono
Se de súbito não se ouve o riso na noite.

Vinicius de Moraes