Merkregel no 7

Heilige sind heilig und Columbus ist Columbus – wenn möglich solle das auch so bleiben…

Ich befinde mich gerade in der Phase, Wochentage sind anstrengend, aber Wochenenden joder….

Am Freitag wird erstmal komplett ins spanische Leben eingetaucht, denn Francesca hat ein gratis Flamencostunde in MEINEM viertel aufgetan. Jaja und so machen sie und ihre zwei Mitbewohnerin sich auf die weite Reise dorthin. Doch Granadas Verkehrsdschungel ist unberechenbar und so können wir nur die Hälfte des mitreisenden Unterrichts genießen.

Macht nichts auch das kann man mit Tapas belohnen- sogar mit den besten.

Die so perfekt angebrochenen Nacht kann natürlich nicht dort enden und nach etwas hin und her schmeiße ich mich noch auf die Hausparty einer belgischen Kommilitonin. Dort sind mächtig viele andalusische Kollegen am Start und nach dem gewissen Pegel kommt auch der geforderte Erasmus-Spanier-Kontakt zustande, der natürlich bombe ist, leider aber nach 2h meist wegen Überanstrengung meinerseits abgebrochen werden muss… die fressen einfach zu viele Buchstaben.

Und schließlich solls am Samstag ja auch an den Strand gehen! Gesagt getan und so lieg ich auf einmal in der prallen Sonne an Spaniens Südküste und genieß die Sonne und das Meer.

Das so ein  Tag natürlich anstrengend ist, lässt sich nicht leugnen, vor allem wenn man 2 Lifeguards dabei hat, die ein ordentliches Sportprogramm aufziehen!

Unglaublich fertig fall ich dementsprechend ins Bett.

Aber das Wochenende geht’s weiter: Ceci läd mich am Sonntag zu ner Klettertour in die Berge ein, mit Seil! Und so sitz ich schon wieder mit einer Horde Spaniern im Auto gen Berge. Und plötzlich tut sich ein unglaubliches Kletterparadies vor meinen Augen auf. Der reine Wahnsinn, der mit nem absoltenen Highlight für mich endet, nämlich der Erkenntnis, dass ich mit genau den richtigen Leuten unterwegs bin. Also Abschluss machen Ceci uns ich uns nämlich auf den Weg ein bisschen die Gegend zu erkunden, was bedeutet auf einem schmalen Mäuerchen Flussauffwärts zu spazieren. Jaja und wenn man sich umdreht, sollte man dabei nicht rückwärts weitergehen, lieber Ceci!!!

Unglaublich fertig fall ich dementsprechend ins Bett.

Aber (dank Columbus) das Wochenende geht weiter: Ceci läd mich zu ner Grillung in den Bergen ein. Und so sitz ich schon wieder mit ner Horde Spaniern im Auto gen Berge. Bei strahlendem Sonnenschein darf ich die Erkenntnis machen, dass Spanier von Grillen bzw. von Grillfleisch gar keine Ahnung haben aber die Plauze kann man sich ja trotzdem voll schlagen!

Ungalublich fertig fall ich demenstprechend auch an diesem Tag ins Bett.

Merkregel no 6:

Siesta ist kein Luxus, siesta ist eine Lebensnotwendigkeit. Oder wie komme ich halbwegs fit durch den Tag.

Aber lange kann ich mich eh nicht ausruhen, denn es wird ernst! Die Uni soll am Montag losgehen, zumindest die Vorlesungen und jaja davor habe ich schon ein wenig Angst…

Doch auch dieses Ereignis darf ich nicht nur mit nem Haufen Spaniern teilen, sondern auch mit den übrigen 15-20 Erasmus-Medizinern; was zumindest verhindert, alleine in der Vorlesung rumzusitzen und vor allem bedeutet nicht die einzige zu sein, die noch nicht mal das Wort Bahnhof aus dem Wortschwall, der uns entgegengeschleudert wird, herausfiltern kann…

Doch es stellt sich heraus, dass die Spanier ein durchaus hilfsbereites Volk sein können und so können wenigstens die wichtigsten Infos schnell erfragt werden.

Total geplättet von den ersten 4h Uni darf ich erstmal im trauten Heim von Carmen und Vincente  vorbeischneien. Die zum Glück direkt gegenüber von der Medizinischen Fakultät wohnen.

Aber ganz im spanischen Sinne, tranquillo, tranquillo, soll das „Schlimmste“ für diese Woche dann auch schon überstanden sein und ich kann mich ganz langsam an die Uni gewöhnen, denn die ersten drei Wochen sind erstmal nur vormittags Vorlesungen.

Ganz so einfach is das zwar auch nicht, doch es stellt sich heraus, dass es nicht unmöglich sein muss verpeilt rumzusizten, nein hin du wieder kann ich sogar Zusammenhänge in einer Vorlesung erkennen…je nachdem woher der Prof kommt…

Der durch die vormittags stattfindenden Vorlesungen, angebrochene Tag wird meist erstmal mit schlafen gleich wieder beendet, denn Granadas Nächte sind lang und Vorlesungen um 8 weisen nicht unbedingt auf einen fitten Zustand hin…

Denn es gilt ja auch schließlich fit für den restlichen Tag zu sein. Erstens um seine Mitmenschen wenigstens ansatzweise zu verstehen, zweitens aber um vor allem am Berg eine gute Figur zu machen. Genauer gesagt am Fels. Denn endlich kann ich meinem alten neuen Hobby nachgehen: KLETTERN! Und zwar in spanischer Begleitung von Cecilio, der mich ganz geduldig immer wieder anruft und je nachdem ob ich grade geschlafen habe oder nicht, doch darum bittet jetzt das Diccionario zu holen,  und dessen Freunden.

Merkregel no 5

Vergiss nie das nötige Kleingeld, die nächste Tapasbar kann an jeder Ecke warten.

Doch dieser Abend soll für Vincente und mich nur der Auftakt ins Partyleben sein, denn ab Montag startet eine Erasmus-Woche. Das bedeutet zwar erst einmal ein bilingualer 2 stündiger Vortrag einer Deutschen auf spanisch und englisch- wie grausam… doch auch dafür gibt’s eine Belohnung: TAPAS –na sicher!!! Aber nicht nur das sondern natürlich auch jede Menge neue Leute. Zwar überwiegend Deutsche, aber hin und wieder kann man auch noch andere Nationen antreffen, wenn man sich Mühe gibt.

Und so liegt es auch sehr nahe, dass ich mich nach einer kleinen Siesta (was anderes kann man hier übrigens zwischen 2 und 6 auch nicht anstellen) auch schon wieder auf den Weg in die Stadt mache zu den nächsten Tapas!!!

Das gute an Erasmus ist ja, dass diejenigen mit denen man gerade unterwegs ist immer noch die kennen, die grad in ner anderen Bar sind, die dann noch die kennen, die grad dort sind, die dann wiederum welche kennen die grad…

Und so sitzt ich auf einmal im so genannten „Erasmus-Haus“ (wo 10 Erasmusstudenten zusammen wohnen) und spiele mit Franzosen, Italienern, Spaniern und auch Deutschen Arschloch bis wir zum Hardcorespiel: TABU übergehen. Doch da daraus ja eh grad mein Leben besteht und sich Deutsche auch ohne deutsch verstehen läufts blendend.

Doch mit diesem Tag hat die Eramus-Einführungswoche erst angefangen…und so sitze ich plötzlich über Granadas Dächern lass mir die Sonne auf die Plauze scheinen und plauder ein bisschen deutsch…den die gibt’s hier leider wie Tapas inner Tapasbar… aber nicht nur:

Nachmittags geht’s nämlich zum Fußballspielen und da darf ich mich zusammen mit einer Holländerin und einer Italienerin durch die Männerbeine schlagen. Das das natürlich zusammenschweißt is ja wohl klar. Und so finden wir uns kurz darauf zu 10 inner (ja, ich merke, das Konzept wurde verstanden) TAPASBAR wieder .

Aber nicht nur dort, denn am nächsten Tag läd mich Elles (die Holländerin) gleich zu ner Hausparty ein. Dass die dann genau in dem „Erasmus-Haus“ stattfindet, wo ich vor 2 Tagen schon war kann ja keiner ahnen!

Als Vincente, Carmen (Vincentes Mitbewohnerin und Spanierin) und ich da ankommen is auch schon mächtig Trubel… um 2 landen wir dann irgendwann noch in ner Disco mit Blick auf die Alhambra!

Diese Party nockt mich gleich man aus und so wird das Wochenende mit dem auch leicht kränkelnden Mario auf der Couch verbracht! Ein pelí nachm andren.

Merkregel no 4:

Das Spiel des Lebens bekommt endlich einen Namen: TABU!!!

Mi casa es tu casa ist und bleibt das sprichwort!

Denn es laufen andauert neue Leute in „la chana“ ein! Aber nicht nur aus Spaß denn es soll in Festchen im casa vorbereitet werden! Der Geburtstag der nichts ahnenden Isa und der Abschied von Mustafa!!!

Naja und nach einigem hin und her planen und diversen Tapastouren sitz ich auf einmal mit 3 Gläsern Sangria zwischen 20 Spaniern und versuche die spanischen Trinkspielchen für mich noch relativ glimpflich ausfallen zu lassen, was auf Grund des Pegels der anderen auch ganz gut geling!!!

Am nächsten Tag wird der Kater dann auf spanische Art beseitigt: einer Tapasbar ganz in der Nähe- qué bueno!!!

Doch das planen nimmt noch kein Ende, denn als nächstes muss das Wochenende vorbereitet werden. Denn ich will endlich in die Sierra losstarten!

Die Planung dauert dann aber etwas länger denn ich bekomm zwischendurch die ein oder andere Spanischstunde von Preslav einem Kumpel von Mario und Isa, der so ein derbes Spanisch spricht, dass ich froh bin, wenn ich von 3 Sätzen ein  Wort versteh. Aber es wird und wird und hin und wieder ist es sogar ein ganzer Satz!!!

Als letztes fehlt mir dann nur noch ein Kumpane für meine Wandertour, doch auch der ist schnell gefunden: Vincente ein Erasmus-Franzose!!!

Und schon sitzen wir im Autobus quer durch die Sierra und machen uns zu zweit auf Entdeckungstour. Entdeckungstour ist auch das richtige Stichwort, denn bis wir den richtigen Weg entdeckt haben sind wir vor Hunger schon fast gestorben.

Doch eigentlich ist der Hunger zweitranging und viel wichtiger die Frage wie komme ich durch die Welt mit 100 Wörtern, denn meine französisch Kenntnisse hab ich irgendwo auf dem Weg zwischen Düsseldorf und Malaga abgeworfen. Aber Erasmus ist wohl ein Schicksal, dass man teilt und so klappt die Verständigung eigentlich ganz gut!

Zufrieden können wir also die unglaubliche Landschaft genießen!

Aus der eigentlich geplanten Bergübernachtung wird dann aber doch nichts, denn am Samstagabend gibt’s noch ein gratis Konzert in Granadas Umgebung und das können sich 2 Erasmus natürlich nicht entgehen lassen!

Aber nicht nur 2 Erasmus sondern auch Isa und Mario nicht. Und so machen wir uns zu 4 auf Richtung Festivalgelände. Viel kann man dazu nicht sagen außer DE PUTA MADRE und dass ich mal meinen spanischen Leuten gezeigt hab, was Deutsche so von D&B halten und wie weit ich eigentlich schon mit Spanisch komme, wenn der gewisse Pegel erreicht ist, diese Kenntnisse aber auch schnell wieder verlieren kann, wenn der gewisse Pegel überschritten wird!

Merkregel no 3:

Nimm nie ein weißes Handtuch mit! Es besteht Verwechslungsgefahr mit Laken und die werden gern mal in die Jugendherbergs-Wäschetonnen geworfen…

Das bedeutet: am Sonntag machen sich 1 Riesenkoffer, 1 Skisack, 1 Rucksack und ich uns schon wieder auf den Weg zur nächsten Bushaltestelle.

Und die is gaaaaaaaaaaaaaaanz schön weit weg…

Aber wir schaffen es und schon steht ein strahlender Miguel vor mir dessen Strahlen beim Anblick meines Skisacks aber gleich wieder verschwindet. Naja n bisschen stolz ist er dann doch grad 23kg durch die Gegend zu schleppen.

1h dauert die Fahrt zum casa dann, denn wir müssen ungefähr 3mal um die Stadt cruisen da grad ne riesen Rennradtour mitten durch die Stadt geht. Aber wir 3 vorne im Bulli haben mächtig Spaß! Sofern ich alles versteh !

Im casa angekommen ist Mustav (der 2. Mitbewohner, geht jetzt aber dann nach Frankreich für 1 Jahr ERASMUS) auch schon wild am kochen und so dauert es nicht lange bis 6 Spanier und ich auf der Terrasse in der Sonne das erste Bier öffnen.

Leider bleibt die Sonne nicht lange, aber so darf ich gleich lernen, was Spanier in dieser Situation machen, nämlich genau das gleiche wie Deutsche: vor der Glotze abhängen…

Also gammeln wir zusammen im Haus rum bis wir uns dann schließlich doch noch mal auf den Weg in die city zum Teetrinken manchen.

Wahnsinn was für abgefahren geile, kleine, niedliche Teehäuschen die hier haben!!!

Ein Freund von Claudia kommt auch gleich mit. Und schwups sitz ich schon wieder mit 4 Spaniern am Tisch. Diesmal is aber echt schwer was zu verstehen aber egal…

Später meint Claudia dann zu mir ob ich ihren Kumpel denn verstanden hätte und ich konnte das mit einem klaren NEIN, gar nix beantworten. Hm naja, das isn gebürtiger Granadier! UUUUUUUUPPPPPPPPPSSSSSSSSSS-so ne sch…….. andalú wird wohl nicht mein Freund…

Cím: Next time
Párosítás: Fernando Verdasco / Rafael Nadal
Korhatár: PG-13
Megjegyzés: a 09-es montreáli Rogers Cup nyolcaddöntői után
Beta-reader: Usa-chan
Kelt: 09/08/15
Sorozat: Tennis Repertory, ¡Viva España!
Disclaimer: Ez egy rajongói történet, egy fanfiction. A történetben szereplő karakterek ábrázolása teljesen kitalált. Bármilyen egyezés valós eseményekkel csupán a véletlen műve. Minden utalás a karakterek szexualitására teljesen valótlan.

- Tényleg sajnálom – sóhajtott keserű száj ízzel Rafael Nadal.
Zsibbadt tagjait kinyújtóztatta, szemébe lógó hajtincseit egy hanyag mozdulattal arrébb söpörte és lejjebb csúszott a kanapén.
- Hát még én mennyire sajnálom, hogy már megint kiestem! – morgott csüggedten Fernando Verdasco montreáli hotelszobája ajtajában állva, majd megindult Rafa felé.
A fiatal teniszező közeledő barátja felé fordult, és szemével követte, ahogy az ledobja magát mellé a kanapéra.
- Majd legközelebb, Fer – mosolyodott el bíztatóan Rafael.
Fernando bólintott, majd lerúgta a cipőit, kezéből kiejtette a kiürült vodkás üveget – ami búsan koppant a lakkozott parkettán –, fejét pedig honfitársa ölébe hajtotta. Rafa még mindig mosolyogva simított végig barátja arcán, majd lehajolt, s ajkait bátortalanul a férfiéhez érintette. Az idősebb spanyol kissé álmatagon viszonozta a csókot, majd amint Rafael eltávolodott, azonnal átkarolta a fiú derekát, s szemeit lehunyta.
- Nem szeretkezünk? – kérdezte félálomban motyogva Fernando, mire társa halkan felkuncogott.
- Majd legközelebb – suttogott Rafa.
Újra megcirógatta barátja arcát, aki lassan, egy csendes sóhaj kíséretében mély álomba merült.

And now he has a black eye…. Nando, fly me to liverpool and I’ll make it alllllll better. At least he’s retained an awesome bitchface.

Esther María García, madre de Carlos Sáenz de Tejada García, se dirige a la sociedad a través de Diario de Burgos para dar a conocer sus sentimientos tras el asesinato de su hijo por la banda terrorista ETA en Mallorca.

Soy la madre de Carlos, del guardia civil asesinado por ETA.

Lo primero, dar infinitas gracias a todo el Cuerpo de la Guardia Civil que nos ha apoyado en todo momento, al pueblo mallorquín por sus muestras de cariño, a mi Burgos entero, que nos demostró que estaban con nosotros, al Ejército y a las policías, en fin a toda España, que lloró por nuestro hijo.

Ahora voy a hablar de Carlos, mi niño. Era muy buen hijo, un poco introvertido en casa, pero fuera era la «pera». Sus amigos y compañeros me lo demostraron. Para mí cada uno de ellos, es Carlos, mis nuevos hijos. Le gustaba mucho el fútbol, era incondicional del Real Madrid, y de los animales, tenía un cariño especial a su perro ‘Ron’. Era un cielo, muy español y el himno era el tono de su móvil.

Ahora voy con el Gobierno. Más vale que dejen de dar dinero para el exterior y que primero miren hacia su país y sobre todo para las Fuerzas Armadas que no tienen medios, que sus miembros tienen que comprar de su propio bolsillo cosas para realizar su trabajo, que no tienen seguridad, sobre todo la Guardia Civil, no tienen parking, ni inhibidores, ni vigilancia externa, sobre todo en las comandancias que están dentro de las ciudades, las casas cuartel son tercermundistas, tienen las manos atadas a la hora de detener a los delincuentes ya que salen a los pocos minutos; y que no se les ocurra disparar, entonces se acabó su carrera.

¿Cuándo van a cambiar las leyes?

¿Cuándo la cadena perpetua?

¿Cuándo la pena de muerte?, como se conoce que a ellos no les ocurre nada.

Y este es el turno de los HIJOS DE PUTA. ¿Qué habéis conseguido? ¿Matar a dos niños que empezaban a vivir? Sois unos cobardes ASESINOS que no dais la cara, pero no os echo la culpa, la culpa la tienen todos los que os apoyan, que son muchos, y al pueblo vasco que por miedo no se enfrentó a vosotros y os ha dejado hacer.

Me encantaría que una de vuestras madres me mirara a los ojos. ¿Tan orgullosas están de vosotros?

Yo no soy de las que dicen que perdonan, no, YO OS ODIO.

Muchas gracias.

¡VIVA ESPAÑA Y LA GUARDIA CIVIL! 

http://www.diariodeburgos.es/noticia.cfm/Local/20090808/sois/unos/cobardes/asesinos/no/dais/cara/odio/F6D3A461-1A64-968D-59E2C7055FDA4600

Gente, lo prometido es deuda.

Sope, especialmente para ti – pero espero que a los demás os guste también…

Ahí le tenéis. Placido Domingo, haciendo cantar Y Viva España a unos 9.000 alemanes ligeramente ebrios en la plaza de toros de Palma de Mallorca.

La actuación fue en directo, en un programa de mucha audiencia, que se llama Wetten, dass, del cual ya había hablado muy brevemente aquí.

Por cierto, muy divertido ver como el presentador perdió en varios momentos el control de su audiencia, de lo bebidos que iban todos – el presentador, la audiencia y los invitados también.

Cuando el público se aburría, si un invitado hablaba demasiado por ejemplo, se ponían a gritar, o a hacer la ola…

Pero con el Sr Domingo – que por cierto se defiende un poco en alemán – se portaron.

Y, si el presentador, Thomas Gottschalk, siempre va trajeado así, en plan… errr… no sé…. diferente…

Viendo al tal Josué, miembro del glorioso ejército español, no es de extrañar que España poseyera el mayor imperio que el mundo jamás haya conocido. Menudos kojones!!! Rambo en Acorralado era una maricona al lado de éste.

Para los que no conozcáis al señor don Pollo, debo poneros primero en antecedentes, ¡menudo pájaro! Y es que, a pesar de que tan sólo un día después de su fenecimiento se apresuraron a borrar el fotolog de su vida y milagros, todavía sigue habiendo rastro, como podéis ver en el enlace.

Teniendo ya una clara perspectiva de contra qué clase de angelitos se enfrentaba Josué -¡héroe nacional!-, hay que aclarar que esa manada de batasunos madrileños  se encontraba apatrullando la ciudad en busca de asistentes a una manifestación legalmente aprobada de DN. Estos hijos de la izquierda se dedicaban a conculcar los derechos constitucionales de algunos ciudadanos que, parece ser, no eran muy de su agrado.

Mirad cómo sonríen los warros cuando suben al vagón y ven cómo Josué se encuentra solo solito. Cómo están regodeándose de la somanta hostias que le va a caer al pobre militar. El Pollo, el gallito del corral, pensaba repetir la misma liturgia progresista que tantas veces había practicado delante de sus camaradas, pero de repente ¡zas! Y la historia no se repitió… Ay, pobre…

La madre del Pollo ha dicho en televisión que esto ha sido un asesinato político.  Y no es de extrañar, para la izquierda los etarras son presos políticos, así que el señor don Pollo no iba a ser menos.
Asimismo, ha dicho que ella es antifascista, como su hijo. Y más en un país como España, donde cualquiera que no sea socialista es automáticamente calificado como fascista. El talante de la izquierda, ya se sabe.
La madre me ha recordado mucho a Pilar Manjón, otra madre que por fanatismo político sigue sin querer ver que su hijo no fue asesinado ni por Aznar ni por Bush, sino que, más que probablemente, su hijo cayó a causa del fuego amigo, convirtiéndose en un simple daño colateral. La madre del Pollo, en vez de esconderse por tener el hijo que tuvo, intenta vendérnoslo como un tierno querubín que pasaba por allí y fue asesinado por un psicópata. No cuela, señora, somos ya muchos los que tenemos una más que nítida imagen de la clase de elemento que era su hijo. Y quien a hierro mata, a hierro muere. Ésta no es más que la clásica historia del cazador cazado, menos milongas.

También ha dicho esta señora que ella no ha dado su aprobación para que se difunda este vídeo que, por cierto, pertenece a un sumario secreto.  Así que no entiendo por qué la susodicha no interpone una demanda a El País, diario independiente de la mañana y dependiente del P$O€. Ah, ya, que éstos de El País son de los nuestros. Bueno, pues entonces a tragar, que le dé gusto!!!

Por cierto, no entiendo qué hace esta señora opinando de un vídeo que dice que no ha visto y no quiere ver. Me parece un poco surrealista. O directamente mentira.

Bueno, yo sugeriría a la madre y amigos del ínclito Pollo que procedan a enviar una petición de celebración de santa misa en el Valle de los Caídos. Caídos por el Progreso y por España. Arriba España!!! Arriba siempre!!!

Cím: After match / Injury
Párosítás: Fernando Verdasco / Rafael Nadal
Korhatár: PG-13
Megjegyzés: a ’09-es Foro Italico negyeddöntője után.
Beta-reader: Lin-Mei
Kelt: 09/05/01
Sorozat: Tennis Repertory, ¡Viva España!
Disclaimer: Ez egy rajongói történet, egy fanfiction. A történetben szereplő karakterek ábrázolása teljesen kitalált. Bármilyen egyezés valós eseményekkel csupán a véletlen műve. Minden utalás a karakterek szexualitására teljesen valótlan.

Fernando fáradtan görnyedt a padon, s arcát tenyerébe temetve szívta mélyen a tüdejébe az öltöző levegőjét. Az üres, rideg fehér helyiségben magányosnak, idegennek érezte magát, s az elveszített negyeddöntő egyre súlyosabb teherként roskadt a vállaira. Legszívesebben ordított volna a bal lábába másodpercenként belenyilalló fájdalomtól, de erejéből csak halk nyöszörgésre tellett. A fejében egymást kergették a gondolatok; zúgott körülötte minden, szédült, s izmai folyamatos, görcsös összerándulása is csak még jobban gyötörte. Teljesen elszigetelődött a külvilágtól, így azt sem hallotta meg, hogy valaki magabiztos léptekkel közeledik az öltöző felé. Mikor a kilincs lenyomódott, a madridi teniszező ijedtében összerezzent, s kalimpáló szívvel nézett a betoppanó férfira.
Rafael becsukta maga mögött az ajtót, s mielőtt Fernandóra emelte volna a tekintetét, egy mély, szaggatott sóhajt szűrt meg a fogai közt. Ahogy megfordult, gondolkodás nélkül, két lépéssel barátja előtt termett, aki meglepetten pislogott fel rá. A világelső nem bírta elszakítani a tekintetét honfitársáétól, de nem is akarta; teljesen elmerült az aranybarna szempár érdeklődő csillogásában. Megbabonázva ereszkedett térdre Fernando előtt, s csak akkor tért magához, mikor barátja csilingelő, de mégis mély hangján megszólalt.
- Szeretnél tőlem… valamit? – kérdezte bizonytalanul.
Bár még mindig sajgott a lába, de hogy fájdalmát elrejtse vetélytársa elől, a háta mögé támaszkodott, s ott szorította ökölbe a kezét. Néhány másodperces, üres csönd után Rafa a fejét a padló fekete köve felé fordította. Zavarát hamar leküzdötte, s ahogy ismét felnézett, már csak őszinte csodálat ragyogott kávébarna szemeiben.
- Nagyon élveztem a mai meccsünket. Elképesztő volt, hogy mennyire jól játszottál – mosolyodott el a mallorcai.
- Aha… mégis simán megvertél – sóhajtott csalódottan Fernando.
- Marhaság. Szerencsém volt – rázta a fejét a világelső. – Simán lehettél volna te is, aki ugyan ilyen arányban ver engem.
- Mégsem lettem – mosolyodott el keserűen a vesztes.
- Ne csináld… – suttogott Rafael.
Szempilláit lecsukta, az állát kissé megemelte; s egy pillanat múlva a felkínált ajkakon már parázslott is a madridi szerelmes csókja. Fernando lassan csúsztatta be a nyelvét Rafa résnyire nyílt ajkai közé, s elfojtott indulattal mélyítette el a csókot. A mallorcai fiú karjait vetélytársa dereka köré fonta, míg az idősebb spanyol egészen lehajolt, hogy tenyerét becsúsztathassa Rafael hófehér pólója alá. Finoman simogatta a világelső izmos hátát, s az egyre inkább elszabaduló vágyait kétségbeesetten próbálta visszafogni. Ezen próbálkozását csak nehezítette, hogy amint ajkaik akár egy pillanatra elváltak, honfitársa követelőzően sóhajtott, s újra összeforrasztotta őket egy következő, még vadabb csókban.
- Várj, ne… – tépte ki magát Rafa karjai közül Fernando.
Erősen lihegett, s szemei sarkában már könnyek csillogtak az egyre erősödő fájdalmától.
- Nem vagyok olyan formában… – nyögte kimerülten.
Kezeivel bal térdéhez kapott – nem bírta tovább titkolni a gyengeségét. A világelső arcára a szégyen halovány pírja ült ki, s tenyerét lassan csúszatta vetélytársáéra. Gyengéden simított végig először a férfi egyik karján, majd a derekától lefelé haladva, egészen a vádlijáig az egész lábán. Fernando meglepetten pislogott, s az ő arcára a zavar csalt vörös színt. Rafa közben lefejtette a madridi teniszező kezeit a térdéről, hogy aztán óvatos, finom csókot leheljen a Fernando által fájlalt, izmos combra. Az idősebb spanyol szíve nagyot dobbant, s kezei remegni kezdtek. Rafael még egyszer, gyorsan végigsimított honfitársa arcán is, majd felállt, s szívből jövő mosoly kíséretében megszólalt.
- Remélem, hogy hamar rendbe jössz – szólt halkan. – Már várom a következő meccsünket.
Hátat fordított, s már csak az ajtóból nézett vissza egy pillanatra, mielőtt az becsukódott volna. Fernando megtörten eresztett ki az ajkai közül egy fáradt sóhajt, majd hátra dőlt, s lehunyta a szemeit.
- Már… nem is fáj annyira – suttogta az üres, néma öltöző barátságtalan sötétségébe.

Ayer ya enlacé a este blog, pero hoy que he acabado de leérmelo entero, he decidido que se merece una entrada completa. El blog es la rehostia.

Al acabar de leerlo uno se da cuenta de que ha estado paseándose por un país en el que el latrocinio de lo público es lo habitual y donde el ladrillo se ha convertido en la varita mágica de la corrupción. Un país que aparece gustosamente fraccionado en dos: los que trincan y los que miran para otro lado.

Una trama en la que demasiada gente termina formando parte del mismo gremio, convirtiéndose en colegas de fechorías, siempre dispuestos a socorrerse en cualquier nuevo ‘negocio’, siempre prestos a engrasar un sistema al que acabarán exprimiendo hasta el último céntimo de Euro.
Y jalonando este lupanar de corrupción, todo tipo de personajes que son el reflejo de la putrefacción que recorre España de punta a cabo: alcaldes corruptísimos, secretarios de alcaldes devenidos en empresarios de alto copete, fiscales que parecen abogados defensores, banqueros pluriempleados en empresas privadas a las cuales financian, políticos mamoneando y trincando a discreción, constructores de cámara, sicarios que garantizan la omertá, familiares, allegados y testaferros varios, … En definitiva, toda una fauna que garantiza que la corrupción se convierta en España en algo tan typical como la playa o los toros.

Bueno, pues eso, que no dejéis de leerlo. Aunque parezca difícil a estas alturas, os asombraréis.

Me siento seguuuro

Pues parece ser que hay alguna que otra grieta. Y que los americanos no estaban detrás de esta caja socialista. Menuda faena.

Para los que quieran saber lo que hay realmente detrás de Caja Castilla la Mancha, que pinchen aquí. Un blog que parece una novela policiaca donde los policías nunca aparecen, pero en la que todo es real y donde se realiza una turbadora radiografía a un país tan podrido como el nuestro. En resumen: pedazo de blog, asco de país. Arriba España!! Arriba siempre!!

Estoy pensando, cuidado...

Pocos días después de que un tal  Krugman se permitiera esbozar una leve caricatura de la situación real de la economía en España, la izquierda española vuelve a poner a cada uno en su sitio y una de sus más eminentes figuras, secretario general del sindicato UGT, vuelve a resolver nuestra situación de crisis de manera magistral, como ya hiciera hace muy poco un tal Cayo Lara.

Ante las afirmaciones de Krugman de que España es un país caro y poco competitivo, el camarada Cándido le demuestra que es justamente lo contrario: “debemos ir hacia la semana laboral de cuatro días“. Quiere decirse que competitividad nos sobra y todavía hay margen para que los precios suban todavía más. Y más ahora, que con el pastón que se cobra del desempleo cualquier capricho se hace accesible.
Y no sólo eso, en la entrevista que le hacen habla de la fracasada semana de 35 horas en Francia: “la aplicación de las 35 horas fue un éxito y sirvió para que muchas empresas mejorasen sus mecanismos de gestión“. Sí, debió ser de los mecanismos de gestión de los días no hábiles, porque es difícil de entender la mejora de otra manera.

Ahondando en su maestría en la disección de los males que aquejan a trabajadores y empresas de España, nos dice: “somos el país de la antigua UE de quince países con la jornada laboral más larga y, sin embargo, somos el más improductivo. Tenemos esa contradicción, que denota una gestión ineficiente del trabajo. Esto provoca síntomas laborales como la tensión o el del trabajador quemado“. Deténgase mi querido lector a releer esta inquietante parrafada, propia de quien ha dedicado toda su vida a trabajar sin desmayo y elabora sus ideas desde una profundidad intelectual que a veces resulta inescrutable.
Fijémonos en la compleja manera de razonar del camarada Cándido: como somos improductivos ergo gestión ineficiente del trabajo.
De la manera en que se formula da a entender que hay trabajadores que en sus horas de trabajo no producen porque permanecen inactivos debido a un ineficiente reparto de tareas causado por la ejecución de un diagrama de flujos productivos diseñado de forma errática y creado a espaldas de los más elementales criterios de eficiencia económica. O algo así.
Aquél que piense que el trabajador no trabaja por pura vagancia se equivoca – y si no que le pregunten a cualquier liberado sindical amiguete de Cándido-. Y no digo nada de aquél que pueda llegar a plantearse si no será que ese trabajador debe ser suprimido para que le empresa pueda llegar a ser más productiva.

Continuando la reflexión de Cándido, las conclusiones se tornan cada vez más claras y precisas: como hay gestión ineficiente del trabajo ergo síntoma laboral. Por ejemplo, trabajador jugando al solitario en su PC = tensión. O también, trabajador leyendo el periódico = trabajador quemado.
Y claro está, es una auténtica catástrofe que esa gran fuerza de trabajadores deseando producir más, auténtica columna vertebral sobre la que cimentar el progeso productivo de España,  se desaproveche absurdamente. Solución: trabajar un día menos = no tensión = trabajador contento = aumento productividad = España gana. Viva España!!! Viva siempre!!!

Habiendo quedado acreditada la inapelable lógica de las consideraciones del camarada Cándido, queda pendiente resolver el concepto de ’síntoma laboral’. ¿De qué es síntoma el síntoma laboral? ¿De trabajo? Es decir, un trabajador que no trabaja puede llegar a ser síntoma de trabajo, si nos ajustamos a las certeras explicaciones de este corsario de la subvención. Y esto es algo que nos debe llevar inequívocamente a afirmar que en España el que no trabaja es porque no quiere -y ni con ésas!!!.

Siguiendo con su fino análisis del trabajo, los trabajadores y sus múltiples síntomas, Cándido finaliza con una floritura filosófica de carácter económicolaboral:  “el déficit es un factor instrumental para proteger a los trabajadores“. Yo creo, más bien, que si analizamos las cosas desde esa perspectiva, a los que sí que protege el déficit es a los que no trabajan, ¿verdad, Cándido?

La crisis parece andar a su fin, la izquierda española la tiene conceptualmente solucionada. Mientras el P$O€ se dedica a perseguir al PP, la €TA sigue luchando por la libertad y €RC y BNG continúan sus guerras por el monolingüismo, otra mente preclara de la izquierda salta a la palestra para acabar con el padecimiento de nuestra gloriosa nación, España. Viva España!!!

La receta para solucionar parcialmente la crisis es bien sencilla, según Cayo Lara, nuevo mandamás de la ultraizquierdista IU : 120.000 nuevos empleos públicos, principalmente en la Agencia Tributaria, “para que los inspectores se dediquen a investigar las grandes fortunas, los grandes capitales y los paraísos fiscales”.

Bien, hagamos números, 120.000 nuevos funcionarios a -tirando por lo bajo- 1.800 Euros brutos/mes = 216 millones de Euros al mes, 2.592 millones de Euros al año. Calderilla, y más si tenemos en cuenta que las Administraciones deben 33.000 millones de Euros a pymes, por lo que cabe preguntarse por qué no pide que se creen 15 millones de puestos de funcionario directamente, así todo el mundo trabajaría y, con un poco de suerte, las grandes fortunas desaparecerían y los miles de funcionarios que se dedicaban a perseguirlas ya no tendrían que trabajar, así que podrían invertir su sueldo en estar todo el día en el bar, relanzando el consumo y cercenando de raíz cualquier crisis que pudiera aparecer por los siglos de los siglos. Asimismo, también se solucionaría el problema de la deuda con las pymes, porque no existirían. Así de fácil.

Ahora que Zapatero ha solucionado el problema de los elevados precios de la vivienda, es hora de comenzar a urbanizar dachas, financiadas con una buena banca pública, que no pare de darle a la máquina del dinero para alimentar un país de políticos y funcionarios, un país de Progreso absoluto. Estamos salvados. Arriba España!!! Arriba siempre!!!

Y eso hay que sentirlo…

Tout est dans le titre.

Piso de Thomas, piso de Matthieu, Cucaracha, Kalashnikov, chupitos, happy hour, Gallagher, Budweiser, las posturas, kalimochos, The Doors, Patti Smith, Florent Pagny, Louise Attaque, Kool Shen, Janis Joplin, Toydolls – Nelly the elephant, Gougoule, el Plata, strip-tease, Burger King, Gallagher, Heineken, soirée erasmus, Baghoa, enjoy the silence et Depeche mode sur l’écran, 2 fois.

A pesar de que la presencia de militares españoles en Afganistán, Kosovo, Bosnia, Líbano y demás misiones en que están empeñadas en el extranjero nuestras fuerzas armadas, en calidad de tropas auxiliares del Imperio Gringo, al servicio de la democracia, el mundialismo y la masonería me parecen algo muy de lamentar, no por ello olvido que un militar español muerto vistiendo el Uniforme y en acto de servicio merece todo el respeto y el mayor de los reconocimientos al sacrificio que ha hecho de su vida sirviendo en el Ejército (aunque no sirviendo a España, sino a los intereses bastardos de nuestros políticos y a su servilismo hacia los amos de la fianaza mundial)

Féretros del cabo primero Rubén Alonso Ríos y del brigada Juan Andrés Suárez García, caídos en la guerra de Afganistán

Desde aquí mi homenaje a los últimos dos caídos de nuestro Ejército, y a todos los caídos por Dios y por España de todos los tiempos con estos videos.

Sí, como os lo cuento, la crisis del ladrillo es una farsa que tiene una solución tan sencilla como obvia. Según un informe, los extranjeros que llegaron en la última década podrían adquirir buena parte de las casas sin vender.

El estudio lo ha realizado un consejo de sabios parapetado bajo las faldas de la Fundación FEDEA, que parece ser, se trata de un resorte propagandístico patrocinado por las grandes corporaciones empresariales españolas.

Así de fácil, cogemos a los inmigrantes de por allá y los ponemos por aquí, los recolocamos en trabajos de tal, mientras los demás siguen trabajando de cual. Y así sucesivamente hasta el infinito.

También podríamos utilizar a los inmigrantes para solucionar la crisis financiera actual. Les pedimos un trillón de cuatrillones de euros, avalados por cadenas y demás colgantes de oro que pudieran tener, y saneamos los mercados rápidamente. Y damos confianza, que es lo que se lleva ahora, porque los inmigrantes siempre son la solución, nunca el problema, lo dicen mucho por la tele…

Acabo de flipar en colores con la última iniciativa de la Plataforma Proselecciones Deportivas Catalanas (conocida allí como Plataforma Proseleccions Esportives Catalanes… en fin).

Para celebrar la Diada (“fiesta nacional de Cataluña” ), a los amigos de la Plataforma se les ha ocurrido una forma de reivindicar la selección Catalana de Fútbol, en un nuevo intento de separar definitivamente deporte de política… jajajaja… os presento al Sr. Sarcasmo…

La Selección, equipo de todos?... pues va a ser que no...

La Plataforma Proseleccions Esportives Catalanes, una organización que desde hace tiempo reivindica el reconocimiento internacional de las selecciones deportivas catalanas, prepara una Diada, fiesta nacional de Catalunya, con un acto un tanto especial: marcarle un gol a España.

Con el recuerdo aún fresco de los campeones de Europa (catalanes, vascos, madrileños, andaluces, valencianos, gallegos, asturianos… en fin, españoles) en nuestra memoria, ciertos personajes separatistas han decidido organizar una simpática fiesta en la que parecen querer ridiculizar a la selección que nos ha hecho vibrar a todos este verano.

Han decidido colgar una fotografía de la Selección en una portería y dejar unos huecos en las esquinas por los que poder colar la pelota para meterle un gol al combinado nacional.

Eso es hacer apología del buen rollo y lo demás, tonterías. Porqué no dejan en paz al equipo nacional??? No es la primera vez que hacen algo por el estilo (como el anuncio del niño con la camiseta de España que no deja jugar al pequeño catalán…) y siempre están mezclando política con deporte.

Porqué no se van a enredar a su puxx casa con el fútbol??? Ya bastante tenemos con los piques Madrid-Barça, en los que Juan Lapuerta (Joan Laporta, perdón) anda juntando las churras con las merinas, para que encima vengan los sicarios de Carod-Rovira a talibanizar el deporte rey de este país.

Señores: los descerebrados queremos ver fútbol. Punto. Vayánse a freir monas (o mones) a sus respectivos pueblos, que si quiero ver política ya me trago el debate para el estado de la nación.

Su iniciativa no es “simpática” sino que hace florecer lo peor de las personas que sólo quieren disfrutar del deporte.

Y si no les gusta ver catalanes con España, pónganse a leer algo de Olegario (perdón, Oleguer) Presas, puntal de la selección catalana de fútbol y gran conocedor de la época del franquismo (debe ser del planeta ZOLTAN, y puede viajar hacia el pasado, como yo).

En fin, os dejo con un vídeo que seguro que a más de un “patriota” catalán le revuelve las tripas, pero que expresa el sentimiento de muchos (muchísimos) catalanes patriotas (sin comillas).

Gracias, Xavi!!!!
Saludos.

PD: Gracias, Borjita, por el chivatazo…

¿Mogadiscio? ¿Jartum? ¿Harare? No, España. Viva España!!! Viva siempre!!!