Otro episodio más de la saga “Vivir con cataratas”. Y van demasiados ya.

Me dió la vena impulsiva. Después de la desagradable última experiencia necesitaba otra opinión. No podían ser verdad todas las calamidades que me predijo aquél oftalmólogo. Joder, que yo el cupo de penas lo tengo ya cubierto con la MG.

Y así que, tirando de la familia (gracias, como siempre), encontramos los datos del gurú de la oftalmología, uno de los más famosos del país. Ahora el tema estaba en que me recibiera lo antes posible. Y ahí eché mano de mis dotes artísticas y plañideras. A la enfermera / telefonista le lloré y supliqué todo lo que pude y más Y no lo debí hacer muy mal, porque me dio cita para el día siguiente: En busca de las gafas mágicas 2.

Otra vez, el cuento de la lechera: 1: Confirmar o rebatir diagnósticos y  2: receta de gafas, correr a la óptica y hacer guardia en la puerta hasta que me las den. El plan era perfecto.

Total que parapetado tras mis gafas de sol (tengo los ojillos más cerrados que de costumbre, creo que por forzarlos más por las cataratas, y parezco un chino) me fuí a ver ( ) a San Oftalmólogo.

Lucecitas, lee la linea de abajo, abre más el párpado (¡QUE NO PUE-DO!) gotas para dilatar pupilas (creo que se pasaron un poco, porque hoy parezco algo raro con los ojos prácticamente sin iris) etc. Todo esto te lo hace un sicario, luego el desenlace final ya es con Él. Como para darle más intriga al asunto.

Y por fin, el encuentro. Un despacho inmenso, una mesa de caoba y tras ella, envuelto en un haz de luz: Él. Dame mis gafasssss. Pero no. No hay gafas.

Todo sea dicho, los cientos de euros que volaron anoche estuvieron bien empleados. Estuvo más de media hora explicándome el diagnóstico. De ese tiempo, veinticinco minutos tranquilizándome y rebatiendo el diagnóstico anterior. Lo único que tengo son las putas cataratas, pero ni me voy a quedar ciego ni tengo nada raro más. Cuatro minutos explicando el “milagro “antesveíaturbioahoraveonítido” que es por unas gotas que dejé de tomar y  me contraían la pupila, haciéndome ver peor. Y un minuto para decirme que no existe graduación posible para mis cataratas.

Alegría y paz interior por no tener nada (grave o irremediable). Decepción por las no-gafas. Me esperan unos meses duros, sobre todo si van a peor las cataratas, que pueden ir. Y viene Navidad. A ver si voy a ir tropezando con Papá Noel, o tiro un árbol al suelo…

Tendré que ir con cuidado.

Llevo varios días haciendo un trabajo en Ribadesella. Todos esos días comemos en el mismo sitio, una cafetería pequeña que está en la carretera, fuera del pueblo. A veces, al llegar y antes de ponernos al tajo tomamos un café y un pincho de tortilla , que está de muerte. Hoy también lo hicimos.

- Mario tenía ajedrez.

Como esos días sale más tarde del colegio que yo de trabajar, siempre voy a buscarlo a la salida, así que llegamos más tarde a casa.

- Al llegar a casa tenía un mensaje en el contestador de casa.

Repaso mi bolsillo y efectivamente:

- He perdido la cartera.

Nunca me había sucedido, o al menos, no lo recuerdo. La encontraron en la cafetería donde comimos. Como llevo una tarjeta en ella, me llamaron por teléfono. Yo, ni me había dado cuenta, porque la comida la pagó mi compañera, así que no tuve necesidad de echar mano a la cartera en todo el día. Devuelvo la llamada para agradecerles el aviso y preguntarles a qué hora cierran, para saber si me da tiempo a llegar o no merece la pena darme el viaje.

- Cierran a las doce de la noche.

No hay problema, tengo tiempo.

- Mañana Mario tiene examen de inglés.

Siempre le ayudo a repasar inglés, es la ventaja que tiene que yo sepa algo de ese idioma y pueda ayudarle. Pero hoy no pudo ser todo el tiempo que me gustaría porque tuve que coger el coche y salir pitando a buscar la cartera.

- Mi mujer salió de compras con su madre.

Y para volver a casa tuvo que hacer transbordo entre dos autobuses, lo que hizo que llegara un poco más tarde de lo habitual, por lo que tuve que retrasar mi “viaje” para no dejar al niño solo.

- Deduzco que me la han robado.

Si no he sacado la cartera del bolso del pantalón, que para más detalles tiene tapa y corchete, es imposible que me haya caído, así que algún carterista se me acercó sin darme cuenta.

- La cartera no tenía dinero.

Pero sí toda mi documentación, tarjetas de débito, crédito, carnet de identidad, de conducir, de sociedades, tarjeta ciudadana, fnac, Decathlon… Mis gastos del mes que me paga la empresa a fin de mes cuando les entrego los recibos, etc, etc.

Por fin llega mi mujer y puedo coger el coche e ir a recuperarla. Hago el viaje a toda máquina.

- La encontró la propietaria del bar mientras barría después de las comidas.

Estaba al pie de la mesa donde comimos, o sea que se me cayó del bolso (todavía no sé cómo). La cartera está completa, no le falta nada, ni un carnet, ni un papel.

- Todavía queda gente buena.

Después de encontrar mi tarjeta en la cartera, me llamaron varias veces  y al final me dejaron el mensaje en el contestador. Si no lo llegan a hacer, cuando me hubiera dado cuenta de que me faltaba la cartera me habría vuelto loco porque habría sido incapaz de adivinar en dónde podría haberla perdido, ya que no me hizo falta sacarla del bolsillo porque como no llevaba dinero…

-Disfruté de un cielo estrellado y una luna creciente hermosa.

En el viaje de vuelta, más tranquilo que el de ida, y después de haber pasado un día de lluvia y viento horrible.

Antes de irme le expliqué la situación a Mario:

-Ahora tengo que hacer un viaje de muchos kilómetros sin carnet de conducir, ni de identidad ni nada. Como me pare la Guardia Civil, me ponen una multa y me quitan un montón de puntos. Y puede que hasta me inmovilicen el coche.

- ¿Qué es eso de que te inmovilizan el vehículo?

-Pues que tengo que dejarlo en el sitio hasta que tenga el carnet.

- Papá, no te preocupes. Si te para la Guardia Civil, yo les llamo y les digo que soy tu abogado defensor.

Tengo un hijo que no me lo merezco.

Si consideramos las circunstancias en azul como de buena suerte y las rojas como de mala suerte, creo que hoy, a pesar de  todo, he tenido un día de buena suerte.

P.D.- Por cierto la Cafetería se llama “Boulevard”.

Hay que ver cómo pasa el tiempo. Cuando me saqué el carné de moto pensaba que los dos años de limitación se me iban a hacer eternos. Y más llevando una moto “gorda”. Sin embargo han pasado volando y ayer mismo le quitaron la limitación a la pequeña Fazer.

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Este motor ya da los 98 CV que tenía que dar

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Un ratito en el taller, un papelote y una revisión en la ITV y, por unos 65€ en total se puede decir que tengo moto nueva. Habrá a quien le haya costado menos, pero hoy en día me apetece bastante poco complicarme la vida.

Ahora a disfrutarla todo lo que se pueda.

¿Còmo comienzo?

El capítulo anterior (en plan serie de TV) lo dejábamos pendiente de mi visita al oftalmólogo, a por mis gafas mágicas que me  permitirían ver a la perfección o,  como diría alguien que yo conozco: genial.

Retomamos la historia a primera hora. Una consulta en un centro histórico de una ciudad cualquiera. Allí llego yo puntual como un reloj (faltaría más: voy a por por mis gafas mágicas). Y comienza el ritual: mira aquí, lee esta línea, apoya barbilla y frente, no parpadees, levanta el párpado todo lo que puedas (oiga, pero es que tengo MG ¿sabe Ud.?), gotas aquí, gotas allá, ve a la sala de espera a esperar que te dilate la pupila… Le estoy empezando a tomar manía a estas pruebas. No me encuentro a gusto. Como inseguro. Hurgan en la parte, hoy por hoy, más débil de mi cuerpo. No sé explicarlo mejor. Es una sensación muy extraña.

Más mediciones, más gotitas y, por fin, la conclusión: no te puedo recetar unas gafas nuevas porque las mediciones son muy fluctuantes. Alucina. Pero oiga, ¿me voy a tener que quedar viendo mal más tiempo? Sí, y punto. La historia es mucho más larga, pero no vale la pena entrar en diagnósticos médicos. Todo guarda relación con los músculos oculares, la MG y su medicación. Lo que a mí más me importa es que salí de allí sin mis ansiadas gafas nuevas, con mis cataratas galopando y mis pupilas dilatadas. Tropezando con todas las farolas y papeleras que encontraba a mi paso y preocupado. Muy preocupado.

Se acaban mis reservas de optimismo. Parece que tengo que vivir con unos niveles de preocupación predeterminados por Yonosequién, de manera que, si algo mejora (MG), otro aspecto debe empeorar, para que se mantenga el stress y la preocupación a la que estoy condenado a vivir, que es bastante. No hay tregua.

La noche ha sido dura. Volvemos a pasar de la resignación a la exaltación (Defcon 1). A hacerte preguntas. A dudar de todo y de todos. A pensar en nuevos horizontes.

Y esta mañana, cuando abres los ojos todavía en la cama, las nubes han desaparecido. Los cristales se han desempañado. Pero eso, clínicamente es imposible. Así que debo (o me deben) de estar volviendo loco.

Por un lado, siento que debería escribirte esto que te conté. Por otro, tengo que escribir unos correos electrónicos a otras personas y por motivos más fuertes que el simple amor.

Me emocionó cuando me dijiste en la tarde “¿me quieres?”, por eso te respondí “te quiero mucho”. De ahí más bonito todavía la prueba de confianza que me pusiste y que yo hasta el momento, al menos de manera nominal, respondí tan bien.

Del resto no nos hemos portado muy bien, porque de decir, al menos yo: nunca un marista, ya viste lo que nos pasó. Y que tú, quizás por escondérmelo para evitarte la molestia, jamás me dijiste que aquél era marista. Nosotras, como mercedarias, los teníamos casi como destino y a mí, maní. Hasta que me dijeron el otro día que el que ya sabes era po. Un balde de agua fría, ajajajajaja.

Luego he tratado de buscar otras vías que me lleven a la felicidad, como la prueba extrema, propusiste tú que de agilidad, en las Torres del Paine, que para allá iré aunque lo dudo que en las condiciones que te explicaba. Nada de pruebas de agilidad, aunque te confieso que me encantaría. Ya lo sabes.

Todo esto del IRA se me va a olvidar en un par de semanas, si no en diez días. Dudo que a ti te pase lo mismo, en todo caso. Con esto que acabo de escribir se me olvida la amistad y entro en el plano de la maldad, pero me conoces, nuestro amor es así, tú alla y yo aquí.

Hemos querido encontrar el amor, hemos querido casarnos sin tener con quién y sacando las cuentas vamos maoma nomás. Pal caso, yo creo que tenemos más tiempo que el que tú crees que tenemos, ergo, soy más optimista (mentira, yo ya perdí todas las esperanzas dado mi carácter huraño).

De todos modos quiero decirte que le echaré valor junto a ti, porque no nos podemos quedar así, en especial no pasando el Año Nuevo en Chicureo pues no nos va ni nos viene. Y ya no quiero comentar nada más porque me dijiste algo que me dolió y en pos de conservar nuestra amistad mejor no.

Dos cosas:

1. Una mujer tiene que hacer lo que una mujer tiene que hacer.

2. No basta con parecer un hombre, hay que serlo.

Yachao.

Caprichos del destino han querido que ayer domingo 22 noviembre de 2009, justo el día que cumplí 24 años, me viera haciendo las maletas y viniéndome a Bilbao a trabajar.

Después de 6 años en Cáceres (4 estudiando y 2 trabajando) necesitaba un cambio de aires y he visto la oportunidad propicia para hacerlo. Aunque no os quepa ninguna duda que algún volveré a Cáceres a pesar que algunos quieran que me quede aquí para siempre.

Sólo llevo aquí un día y apenas he visto nada. Cabe citar el estadio de San Mamés que está enfrente de donde me alojo y la ría que me parece muy bonita. Alguna tarde tendré que visitar el casco antiguo que me han dicho que es muy bonito, el Guggenheim y habrá que subir a San Sebastián que me han contado que es una ciudad preciosa.

En cuanto al trabajo pues hoy ha sido mi primer día y estoy un poco asustado porque me han contado de qué va el proyecto y las herramientas que utilizaremos y nunca nunca he visto nada de eso. Habrá que aplicarse el cuento y tratar de sacar cosas adelante.

Ya os iré contando qué tal por tierras vascas y sacando fotos a todo lo que considere interesante.

¡Un saludo a todos desde Bilbao!

Então… os braços ficaram sujinhos e o cabelo na cara, mas foi gostoso que só!

Obrigada especialmente a Bela Saffe pela confiança e carinho, a pró Cris Azevedo pelos ensinamentos (o tapinha no chão, então… rs!), a Yane e Juli que me emprestaram seus balangandãs, as amigas do Grupo Kairós e a galera toda que sempre me incentiva a dançar, mesmo quando tenho crises de falta de confiança em mim mesma.

Depois passo aqui pra contar do work da Luana… um escândalo!!!

Beijocas!

Matera es una poblacion del sur de Italia. Está en al Basilicata.  Tiene dentro de la población una zona muy diferenciada: LOS SASSI, que han sido declarados  patrimonio de la Humanidad por la Unesco en 1993. Para que conozcais datos sobre ellos, os voy a dar enlaces .

Me han impresionado mucho y eso es lo que queria compartir con vosotros. Son dos barrios de cuevas semideshabitados actualmente. Han vivido unas 16.000 personas y ahora seran una 300 mas o menos, dedicadas a cuidar los Sassi ..turismo, artesania, restaurantes.  Hay hasta un hotel de cuatro estrellas, pero no se nota su existencia

Cuando te asomas desde arriba y ves una panoramica general de ellos, lo primero que piensas es: el tiempo se ha detenido aqui.  Se comprenden que aqui hayan rodado entre otros  Pasolini (la pansion segun San Mateo) y Mel Gibson (La Pasion de Cristo). Cuando estuve allí , tambien estaban rodando algo. Y mientras mirabamos desde arriba  habia un silencio de algodon que subia y nos dejaba callados.

Cuando bajamos a caminar por los Sassi hubo otra sorpresa. Como ha sido reestructurada a traves del tiempo, al principio sin planes generales, sucedia a veces que subias una escalera, esperando encontrar algo, te asomabas a una ventana que daba a un pared inmediata, o quizás al vacio. O abrias una puerta que no iba a ningun lado.  De modo que en cierta forma el espacio y el tiempo quedaban desdibujados . Es muy sorprendente. No da miedo pero si sobrecoge porque ademas había rincones magnificos con estas caracteristicas.

Comprendo toda la pobreza que alli existió y que los italianos se sintieran mal con centros como estos. Pero en el 63 se tomo conciencia global del tema y se construyeron viviendas para sus habitantes aunque ya desde principio del S XX, se empezó a trabajar ocasionalmente en ello.  Hoy esta población es la capital cultural de la Basilicata, con museos, exposiciones, conciertos etc. No hay que olvidar que existe constancia de que estas cuevas fueron habitadas desde el neolítico superior y todo lo recogido se encuentra en su museo local

Os seguiré contando mas cosas de esta ciudad . Fuí dos dias a visitarla y apenas pude ver ni una décima parte de lo que allí despertaba mi curiosidad

Os ofrezco una direccion oficial en español para que os hagais una idea pero si ademas poneis en un buscador Sassi + Matera encontrareis mucha informacion.

pagina oficial

Cada día confirmo que al igual que aquel famoso filósofo griego de la antigüedad, “solo sé que no sé nada”. Esto a propósito de mi reciente visita a Lawrence, estado de Massachussets para ver a los hermanos de mi madre que residen allí desde hace años y por supuesto, a sus respectivas familias.

Luego de la felicidad inicial, los acostumbrados saludos, las horas dedicadas a ponernos al día acerca de los pormenores de todos los integrantes de este lado del charco y de los de más acá y del rostro sorprendido de mi hijo al ver el notable parecido entre su abuela y sus recién adquiridos tío y tía, a quienes de inmediato bautizó como “abuetios”, llegó el instante de preguntar por aquellos que no estaban presentes en la reunión, los hijos mayores de la esposa de mi tío.

Uno estaba de vacaciones y el otro venía en camino con su hija para saludarnos y darnos la bienvenida. Me dio mucha alegría verlo después de tantos años y poder constatar que la madre naturaleza había sido generosa con él al concederle que el tiempo le pasara por arriba, o como él dijo “me agaché a tiempo debajo de una mesa para que no me cayeran encima” Todo iba muy bien hasta que mencionaron una palabra que hizo que mis antenitas lingüísticas se levantaran con curiosidad.

Con el orgullo plasmado en su rostro, mi querida tía dijo que una de las razones por las cuales su vástago era famoso eran sus “cukou” y que no podíamos marcharnos sin que nos hiciera uno. El traductor instantáneo mental empezó su trabajo a una velocidad sorprendente, sin dar con un significado exacto, lo único seguro era que se trataba de algo bueno, a juzgar por el rostro complacido de ambos. Justo en el momento en que iba a pedir cacao confesando mi ignorancia idiomática la hermana de mi mama con aire doctoral aclaro “eso si es verdad, los cocinao de Emerson son únicos, y más en ese patio tan lindo que tiene” Entendí ipso facto que cukou era el equivalente en español de la palabra anglófona “cook out” o cocinar afuera.

Pero fue días después de esta revelación que comprendí en que consistía la verdadera diferencia entre ambas versiones de la misma palabra, cuando fui invitada a participar en un “cukou” de unas amigas de mi tía. Desde que llegué al lugar fui recibida como una conocida de largo tiempo, invitándome a conocer la casa y sus alrededores. El barbecue estaba preparado en el patio y todos mostraban interés en que me sirviera lo que deseara. “Aquí no se va nadie con el estómago vacío, no señor” repetía alegremente la anfitriona, mientras sonaba la música de un merengue, seguido por varias salsas que eran coreadas y hasta en algunos momentos bailadas, por los presentes.

Era un ambiente relajado, lleno de risas y de sana diversión, donde lo que menos se pensaba era si iba o no a alcanzar la comida. De pronto, me cruzó la idea de que si llegaba un camión con familiares en ese instante, igual iban a poder llevarse algo “pa pola”. No me hizo falta más información pues en apenas unos segundos quedaba claro que ese tipo de comentarios no sucedían en un cook out hecho por norteamericanos. Los nuestros tienen una ley no escrita “barriga llena corazón contento”. También esta el concepto de que comida y chercha van de la mano.

En uno la comida, contada por cabeza, es solo el adorno de la reunión, mientras que en la versión spanglish, ella es el alma, la perfecta excusa para reunirse y disfrutar de los últimos días del verano. Si me preguntan cual prefiero, mi respuesta sin pensarlo dos veces es que de ahora en adelante soy una ferviente seguidora y admiradora de los cukou de Lawrence, además de haber agregado otro vocablo más a mi diccionario.

Hace ya bastante tiempo que me he estado apartando bastante de todo y de todos, por una parte ha sido algo involuntario y por otra parte, bueno….en fin…., yo nunca he sido de andar contando mis miserias y siendo el lastre de nadie, la verdad es que necesitaba un poco de espacio con migo mismo . A día de hoy todavía quedan algunos flecos sueltos en mis pensamientos, pero en el fondo y tras auto analizarme he conseguido aclarar un poco mi ser.

A día de hoy por decirlo de alguna manera, la carrera la he terminado de último y agotado, y ahora me encuentro en esta situación:

No me he independizado, de lo sentimental no pasé de primaria, en lo familiar mejor no comentar, respecto a lo laboral en estos momentos en el paro y sin trazas de un futuro para lo que me he formado todos estos años, los ahorros de todos estos años se marchan mas rápido de lo que entraron, respecto a las amistades, como era lógico y normal se han labrado sus propias vidas, en definitiva, en situación peor no creo que me pueda encontrar, vamos, que he fracasado estrepitosamente en todo lo referente a mi y mis circunstancias.

Ahora he estado vagueando un mes y pico, descansando, intentando recopilar fuerzas, y sobretodo analizándome a mi mismo y a la influencia que ejerce el entorno en mi, y aunque no tengo un plan del todo trazado ni detallado de mis nuevas metas y pretensiones, lo que estoy seguro es que ya estoy listo. Me he puesto ya el traje,los guantes, las botas y el casco de seguridad, y aunque sea el hombre el único animal que tropieza dos veces en la misma piedra, esta vez seguro que si me doy un batacazo, será un ostión con mucho estilo y glamour.

Para empezar comenzaré con otra oposición, ya me he apuntado, y si la anterior me costó un riñón y parte del otro prepararla, y el resultado no fue del todo satisfactorio, esta estoy seguro que será muchísimo mas difícil, tanto en temario, tiempo para prepararla, como en el formato de los exámenes, pero total son 25€ que puedo perder y que lo mas seguro me los hubiese gastado en cervezas una noche de angustia y lágrimas, y del resto de mis nuevos proyectos y metas que me he marcado, poco a poco las iré contando, que estas cosas si se dicen antes de tiempo se gafan y salen mal antes de empezarse, y como dice la canción:

- el destino, no está marcado al nacer, y yo he elegido, ser lo que siempre seré…

Estaba reflexionando acerca de qué clase de fines de semana he tenido en las últimas semanas… como me dijo un compañero residente de especialidad: “tienes un montón de tiempo libre”

El me recordaba el hecho de que en la especialidad tienen guardias nocturnas en el hospital, y pocos fines de semana libres al mes, y que prácticamente solo se podía reunir por las tardes o noches con sus amigos para cenar, “pistear” un rato (sinónimo de “chelear” o de consumir ceveza para divertirse y pasarla bien con loas amigos)… y que en cambio yo… ¡tengo todos mis fines de semana libres!

Luego me puse a reflexionar el como llevo 4 semanas seguidas con uno o dos exámenes por semana… de como han pasado 3 fines de semana largos de esos que duran de viernes a martes por los días festivos y he utilizado esos fines de semana para realizar todo el trabajo que me queda por cada materia y que prácticamente no he tenido ni un rato “libre” en todo ese tiempo… de como en esas 5 semanas he dado una escapada a las alitas solo porque ya se me había bloqueado el cerebro y necesitaba aunque sea un rato para dispersarme…. y continuar estudiando…

Definitivamente, mi horario de hospital y escolar es de aprox. 8 horas martes, jueves y viernes y de 11 horas los lunes y miércoles… pero el tiempo en la escuela y en el hospital no es suficiente para todo lo que nos exigen que tenemos que saber, ahora entiendo aquella frase de ratón de biblioteca… lo malo es que tengo que ser ratón de biblioteca, ratón de laboratorio y médico al mismo tiempo… y empiezo a sospechar que también ratón de experimentación… para ver si nuestros cerebros soportan el estrés… y no me alcanzan las 25 horas del dia de los 8 dias a la semana…

Sé que no pistéo, pero si lo hiciera, como algunos de mis compañeros, no podría hacerlo, por que eso me impediría seguir estudiando después del rato de reláx con los amigos.

No tengo guardias nocturnas en el hospital pero si frente a los libros y artículos, en éso se van mis fines de semana… mi trabajo es puramente mental, y la mayoría de él lo realizo en mi casa….

Estar en mi casa ya no significa tener tiempo libre…

Tendré otras dos semanas con exámenes, cuando me bloquié el cerebro otra vez tomaré otro rato para desbloquearme y seguir

PD escribo ésto mientras espero a mis tutores para presentar mi proyecto de investigación, mi habilidad para escribir en corto tiempo ha aumentado considerablemente…

Espero éste fin de semana publicarles algo del viaje al ININ

¡Qué decepción!

Ayer cuando hablé con mi oftalmólogo y me mandó, de urgencias, una serie de pruebas, pensé que hoy iba a salir de la consulta con la receta maravillosa de las gafas nuevas y el plan era irme corriendo (todo lo que mi MG permitiera) a la óptica. Y allí me iba a quedar, haciendo guardia, hasta que estuvieran listas. Y saldría viendo perfectamente: la vida es bella y maravillosa.

Pero las cosas no han sido precisamente así. Pruebas. Aprieta el botón cada vez que veas una lucecita. Mira aquí. Apoya la barbilla y la frente. Lee esta fila. Y resulta que falta por hacer una prueba en un hospital. Y hasta que no estén las pruebas no hay nueva graduación, si es que la hay. “No tengas tanta prisa”. Como se nota que tú ves bien.

La parsimonia de los médicos es algo que no entiendo. La admiro. Yo,  creo que si fuera doctor, sería mucho más visceral, más impulsivo, me involucraría mucho más en los problemas del paciente, debe ser mi carácter, mi personalidad. Quizá por eso no elegí esa profesión. O quizá, en la facultad, te enseñen a ver al paciente y a sus problemas desde otro prisma, desde otra dimensión. Supongo que, cuando no ha querido recetarme unas gafas nuevas será por algo, no creo que quiera dejarme medio ciego unos días por gusto.

Y si va a ser por algo, ¿por qué no me explicas el motivo? Ya soy mayorcito. Y puedo seguir tu explicación, aunque no lo creas. Es cierto que cada vez más, sobre todo los médicos jóvenes, tienden a explicarte el tratamiento, las pautas que van a seguir, lo que esperan conseguir… Mi neurólogo es un buen ejemplo. Pero sigue existiendo la generación de médicos de postguerra, para los que, los mortales que no hemos estudiado medicina, somos seres inferiores y ya bastante afortunados si nos reciben y nos curan (casi siempre). ¿No os habéis cruzado con ninguno de éstos, de verdad?

Pues bueno, seguiremos como Rompetechos. Unos días más. Ya puestos…

Hoy hace un mes que empezó la historia del blog. Se me ocurrió en la cama del hospital, con los litros de inmunos corriendo por mis venas, como la canción de Ramoncin. Andaba buscando información sobre MG y no encontraba más que artículos médicos y fotos de párpados caídos y esternones abiertos. Yo buscaba algo más terrenal, más humano. Saber qué se siente, cómo se vive con la MG, algo contado por seres humanos. Al no encontrar nada, decidí contar yo mismo mi experiencia.

Un mes después, han habido 500 entradas, que ni harto de vino me lo hubiera podido imaginar. Si sólo a una de esas personas le ha ayudado en algo este invento, ya ha valido la pena, de verdad.

Y vas conociendo a gente maja, con las mismas telarañas en los ojos y poca fuerza en los brazos que tú: Núria y Blanka, va por vosotras, cuidaos mucho.

Acaba de regresar conmigo la entonación que se perdió mientras dormía la siesta. Entretanto otras cosas se fueron, que yo dejé que se fueran. Para nunca más.

Me queda un tanto por tejer y una infinidad por cantar. Nos encontraremos más seguidito. La última vez que escribí aquí fue en medio de mi retiro ontológico, que hice en Viña del Mar. Hoy: parte de los resultados. Ya hablaré con más ganas.

Buenas noches.

Hace un par de años , que me detecte  unos quistes en el pecho izquierdo  en un autoexamen,  y  la primer mamografía que me realizé los confirmó, lo cual fué motivo de una biopsia , una pequeña cirugia dolorosa , a pesar de la anestesia se sintió una molestia que ni les cuento, los nervios ayudaron un poco pues la maquinita que recogía la muestra hacía un ruido espantoso, bien no paso a más gracias a Dios, pero les contaré que mi experiencia con la mamografía también  no fué del todo agradable , y es pensando en esos momentos  que me motivé a escribir este post, si muchas  experiencias ,   en casa me comparan con el árbol Jiñocuabo jajajajajaja pues el arbolito cuya cáscara es de color rojizo y lo utilizan medicinalmente queda todo raspado y pelón de tanto que le arrancan la cáscara , aquí les traigo información para ti mujer , para sus señoras, hijas , mamás , cuñadas, hermanas , a ver ojo  muchachos:

““

No mucho tiempo atrás, el cáncer de mama era un tema prohibido no adecuado en una conversción correcta, afortunadamente las cosas han cambiado , si el resto de su familia no conversa sobre tales temas comience a realizar preguntas, tiene derecho a saber si otros familiares tuvieron cáncer de mama, si es así , no significa que usted definitivamente contraerá la enfermedad , pero se encuentra en gran riesgo, especialmente si el familiar es su madre, hermana o hija, conocer el riesgo de su familia lo ayudará a estar alerta a los síntomas y tomar la prevención seriamente.

Practique la prevención:examínese usted misma todos los meses, pídale a su médico que le indique cómo examinarse usted misma , controle sus mamas , la semana siguiente al período o, si se encuentra en la menopausia, el primer día de cada mes , realice el examen en forma regular y comuníquese con su médico si encuentra algún cambio inusual en la textura de la piel, el color o la forma , asimismo controle cualquier hinchazón, dolor o secreción en algún pezón , y por supuesto  informe cualquier nudo o engrosamiento sospechosos en los tejidos mamarios.

Mamografías anuales a los 40: Las mamografías pueden ser un poco molestas , pero aquí encontrará una estadística que hace que la molestia sea de gran valor, sus probabilidades de sobrevivir al cáncer de mama ascienden al 95%en casos de detección temprana, dichas imágenes radiográficas pueden localizar cambios minúsculos en las mamas que usted podrí no notar por varios años más.

Dieta saludable:los expertos consideran que puede reducir su riesgo hasta un 50% mediante el consumo de frutas, granos integrales  y verduras y el consumo discreto de grasas y dulces. Un peso corporal saludable especialmente luego de la menopausia , también inclinará las probabilidades a su favor.

Limite el consumo de alcohol: un trago por día es el máximo que debería permitirse si realmente desea evitar el cáncer de mama, si algún familiar padece la enfermedad considere no consumir alcohol en absoluto.

Ejercicios:Luego de consultar con su médico, agregue alguna clase de ejercicio físico a su rutina diaria, incluso la caminata funcionará  y realícelo durante 45 minutos a una hora , escoja una actividad que le agrade para que continúe practicándola , al menos una vez por semana, realice ejercicios y haga trabajar su corazón durante aproximadamente una hora.

Chequeo médico regular:Si tiene entre 20 y 39 solicite a su médico que examine sus mamas aproximadamente cada tres años, puede optar por realizar el examen con mayor frecuencia según sus antecedentes , después de los 40 años , debería realizarse exámenes de mamas en forma anual , si se detecta un nudo, no entre en pánico , la mayoría de los nudos no son cancerosos y recuerde, si el cáncer asoma su desagradable cabeza, la detección temprana es su mejor defensa.

Tomado del manual del médico rural de los redactores de FC&A medical publishing. pag #44.

Espero que ayude ésta información de alguna manera  y no olviden la detección temprana es la mejor defensa , saludos, buenas noches.

despe.

¿Que un día tienes un día malo? Siempre puede ser peor o lo que es lo parecido, siempre habrá alguien que le haya ido peor.

¿Y a qué viene esto? Un mal día que tuve unido a una búsqueda absurda por internet me llevo hasta esta página Asco de vida ¡aunque podría ser peor! o en la abreviación que le dan ellos “ADV” para referirse a todo aquello que te produciría el pensamiento de “que asco de vida”.

¿Y de qué va la página esta? Pues precisamente de mucha gente contando su asco de vida. Un resumen en apenas dos o tres líneas de alguna cosa que les ha pasado. Unos escriben adv, otros lo comentan y oye que para echarse unas risas está genial, a veces no sé que son más buenos si los propios advs o los comentarios que dejan los usuarios que lo leen.

Por supuesto, este tipo de páginas da lugar a que cada uno se pueda inventar su “experiencia” pero bueno, eso ya es otro tema.

Os dejo un par de ejemplos de advs de la página, los hay de todo tipos:

• Inocentes…

Hoy, he sacado un 0 en un examen, en el que, por primera y única vez en mi vida, estudié como un matao. Revisando el examen, no encontré ningún fallo. La respuesta de mi profesora ha sido clara y contundente: “seguro que has copiado”. ADV

• Crudas como la vida misma…

Hoy, mientras miraba si el escaparate de mi zapatería estaba bien organizado, se ha acercado un abuelo y me ha dicho: “No compres aquí, ahí al lado en la esquina los zapatos valen la mitad”. La tienda de la esquina es de chinos y me está arruinando, yo sólo vendo calzado nacional. ADV

• Putadas…

Hoy, me han diagnosticado cáncer de pulmón. Nunca he fumado. Mi madre ha fumado 20 cigarros diarios al lado mío desde que nací. ADV

• Y graciosas…

Hoy, me han regalado el cd de David Bisbal. ADV

No os perdais los comentarios, son las caña!

Instantánea tomada muchos años después por el autor durante una de sus escapadas con la bicicleta en la que se puede apreciar, al fondo de la imagen, el escenario donde transcurrieron los acontecimientos aquí relatados.

 Aún conservaba lo mejor de mi añorada juventud y aquella convocatoria académica era de vital importancia para mí, tanta que el elevado coste marginal de la misma traspasaba la más optimista de mis iniciales pretensiones. Por aquel entonces, vivía con relativa comodidad en mi apartamento de la Calle Montesa y además, como ninguna osada mujer se atrevía a compartir su vida conmigo, todo cuanto ganaba repercutía única y exclusivamente en mi persona. Fueron tiempos de caprichos, de viajes en solitario allende los mares y de compras sin sentido que parecían mitigar mi vacío sentimental. De cualquier manera, sabía de sobra que esta privilegiada situación, al menos en el plano económico, iba a ser más bien efímera. Pero aquella convocatoria podría suponer que lo inquietantemente fugaz se convirtiese en algo tranquilizadoramente estable. Por desgracia, y quizás inmadurez, siempre me encontraba metido de lleno en una situación similar: Gastaba tontamente el dinero y cuando realmente lo necesitaba carecía del mismo. Y el asunto de esta inesperada convocatoria venía a confirmar mis torpes hábitos pecuniarios. Sin embargo, lo más complicado de esta novedosa circunstancia era que debía renunciar a mi presente para optar a un futuro mucho más esperanzador y que en buena parte habría de colmar mis aspiraciones, toda vez que tuve la suerte o desgracia de reconocer a su debido tiempo mi incapacidad para acometer empresas tan soñadas como imposibles. No, decididamente yo no estaba predestinado para ser el centro al que habrían de alumbrar unos potentes focos lumínicos. Pero ahora, lejos de revolcarme en la frustración, necesitaba urgentemente dinero y de una manera deliberadamente rápida. No había tiempo que perder… En la actualidad, algunas personas cercanas a mi entorno opinan con cierta maledicencia que soy un vividor, un ser que no da palo al agua. Tienen toda la razón, pero seguro que esas mismas personas desconocen que durante muchos años de mi juventud me empleé en las labores más complicadas que uno pueda imaginar — y a ello le sumo mi colaboración durante muchos años como empleado en el bar de mi padre — para hacer posible este presente. Realicé todo tipo de trabajos que hoy en día se denominan basura, trabajos dignos pero trabajos-basura, a fin de cuentas. Y ya que hablamos de basura… Un familiar, conociendo mi urgencia monetaria, intentó ofrecerme una solución mediante la posibilidad de apuntarme durante los tres meses de aquel verano como mozo encargado de recoger los contenedores de basura de las calles y descargarlos en el camión habilitado al respecto. En otras palabras, como mozo basurero. Al parecer, la empresa encargada de realizar esa labor municipal se veía forzada a reclutar personal eventual durante el verano para cubrir las bajas ocasionadas por la concesión de vacaciones a sus empleados fijos en plantilla. Por lo visto, esta dura y de entrada nada atractiva actividad estaba muy bien pagada. No me lo pensé dos veces y cursé la correspondiente instancia, aunque tuve que visitar al amigo de un amigo para que mi solicitud pasara el obligado filtro de las recomendaciones. Una tarde, me llamaron por teléfono a mi apartamento y me conminaron a presentarme en un parque municipal de recogida de residuos situado en la zona norte de Madrid. Uno de los encargados de aquel parque me aclaró allí mismo todas mis dudas: –”Esto… Leiter, tú vienes de parte de… Vale, perfecto. Bueno, pues este trabajo es muy sencillo, de veras. Te presentas aquí a la hora indicada, según el turno que te asignen, y una vez que te hayas puesto el equipo de faena en el vestuario, acudes al camión numerado que te haya correspondido y sales con otro compañero y el conductor a hacer la ruta establecida. Cuando hayáis terminado con la misma, regresáis aquí de nuevo, tomáis una ducha, os cambiáis de ropa y a casita. El jabón, el uniforme, los guantes, etc… Todo te lo daremos a su debido tiempo, una vez que hayas firmado el contrato. Veamos… Bien; te haremos entonces un contrato por los meses de julio, agosto y septiembre. Más o menos, contando con la liquidación, la prorrata de las pagas extraordinarias, etc… Saldrás por casi un millón de pesetas en total por los tres meses…” – Me quedé de piedra. Era una cantidad de dinero sensiblemente mayor de lo que en un principio me habían comentado y me vendría de perlas para cumplir mi objetivo –”Has de traerme un currículum vitae… Es algo meramente rutinario, para adjuntarlo en el expediente de solicitud. De aquí a una semana me traes ese currículum — lo puedes hacer a bolígrafo, si quieres — y entonces te daré un volante para que te hagan el pertinente reconocimiento médico, otro trámite. ¿No padeces ninguna enfermedad, no? Estupendo. Pues, quedamos en eso, Leiter”–  Realicé cuanto me ordenó aquel encargado de tal manera que a la semana siguiente dediqué toda una mañana a ser analizado exhaustivamente por el centro médico adscrito a la empresa. Como siempre, el peor momento sobrevino cuando los facultativos me entregaron un pequeño bote de plástico: –”Bebe mucha agua… Es para la muestra de orina”–  Una circunstancia que me pone de los nervios. Aunque lo realmente curioso fue lo que, a primera vista, determinó el especialista de aparato respiratorio tras examinarme con unos extraños artilugios: –”Joven, tiene usted un corazón y unos pulmones a prueba de bomba. Le felicito por no haber caído en el vicio del tabaco”–  Por aquel entonces, yo fumaba no menos de cajetilla y media diaria de tabaco… Unos días más tarde, ya con los resultados médicos en la mano, fui de nuevo llamado por la dirección del parque para firmar el contrato. En aquellas instalaciones pude contemplar a todo tipo de gente en la larga fila del personal eventualmente admitido, chicos jóvenes como yo, cuarentones y algún otro más cerca de la jubilación que de otra cosa, aunque ni una sola mujer. Un improvisado monitor nos enseñó en el patio el mecanismo de control del camión recoge-basuras, algo a priori bastante sencillo. Nos entregaron también un mono azul de trabajo y un conjunto de camisa y pantalón de color butano chillón… Por un momento, sentí un cierto bajón anímico pero me centré en mi objetivo: Yo no estaba allí para quedarme, sino para ganar un dinero que me hacía mucha falta. Por ello, procuré pasar lo más desapercibido posible, no sumándome a ninguna animada tertulia entre futuros compañeros de trabajo.

 Y allí que me presenté a las siete de la mañana en mi primera jornada de trabajo. Junto a decenas de compañeros, me cambié de ropa en el vestuario y al verme reflejado en un espejo con tal llamativo “uniforme” me volví a desmoralizar… Pero no tuve tiempo para más reflexiones interiores. Me asignaron un número de camión y, tras saludar al conductor y al otro compañero de trabajo, advirtiéndoles mi condición de novato, empezamos con la ruta. El compañero — un hombre mayor y experimentado — debió advertir cierta ansiedad en mi comportamiento y no tardó en comentarme: –”Tranquilo, chico, y no te pongas nervioso. Tú limítate a traerme los cubos en las paradas y yo los iré colocando en el peine de elevación. Sobre todo ten cuidado al saltar del camión. No lo hagas en marcha hasta que no hayas adquirido práctica. Esta ruta es muy sencilla y cuando antes acabemos, antes estaremos en casa”–  Me resultó agradablemente acogedor el hecho de viajar en la plataforma posterior del camión, al aire libre, sintiendo en mi rostro el frescor de la brisa mañanera en una jornada tremendamente calurosa. El trabajo era realmente fatigoso, pero en absoluto complicado. Ya de vuelta, en el interior de la cabina, el compañero me interrogó: – ¿Qué tipo de contrato te han hecho? Tres meses… Bueno. Lo importante es que luego te sigan llamando. A ver si hay suerte y con el tiempo te hacen fijo, chaval. No lo has hecho mal el primer día, pero procura no ponerte tan nervioso”–  También el conductor me ofreció sus recomendaciones: –”No des golpes al camión cuando hayas finalizado. Aprieta el botón verde, nada más”– A eso de las once de la mañana, y tras haber efectuado una parada para descansar un poco, estábamos de regreso en el parque. Había trabajado poco más de tres horas y me pagaban como jornada completa. Un verdadero chollo. Al salir de las duchas, me instaron que acudiera a las oficinas  –”Chico, ha habido un error con tu ficha. Te hemos asignado a camiones pero te vas a quedar en el lavadero, ahí fuera. No te preocupes por tu salario; Los del lavadero cobran un poco menos pero a ti se te respetará el de mozo. Tendrás turno de tarde, así que mañana te presentas a las dos, ¿Vale?”– No me importó mucho el cambio de destino, aunque al comentarlo a la salida con el conductor del camión, éste me advirtió: –”¡Qué hijos de puta! Te han colocado en el peor sitio… El lavadero… ¡Eso no lo quiere nadie! Ahí vas a trabajar muy duro y toda la jornada completa. Lo siento. Mala suerte. Yo que tú me negaba pero, claro, por otra parte, es el mejor puesto para que te hagan fijo… ¡El lavadero no lo quiere ni Dios! En fin, ya me contarás…”– Me asustaron tanto aquellas pesimistas apreciaciones que al día siguiente me presenté en el parque con algo de miedo en el cuerpo. Las malas perspectivas no sólo se confirmaron, sino que se acrecentaron hasta extremos del todo inverosímiles. El nuevo trabajo consistía en lavar los camiones, generalmente por fuera, pero alguno que otro también por dentro. No resultó nada fácil verse metido en el interior de un camión de basura, a las tres de la tarde, con un sol veraniego de justicia y recién comido. El hedor era insoportable dentro del compartimento, con restos de todo tipo que debíamos limpiar a base de persistentes manguerazos. Además, yo que soy un tanto hipocondríaco, no dejaba de reflexionar: –”Mira que si por un fallo a esto le diera por ponerse en marcha ahora…” — Menos mal que esta situación no era la tónica general, basada fundamentalmente en el lavado exterior de los vehículos. Para ello, el compañero, un joven experimentado, me dejaba la parte fácil, esto es, la delantera, y aún así, no conseguíamos armonizar nuestro trabajo en equipo debido a mis continuos retrasos. Afortunadamente, el compañero pareció entenderlo y no me recriminó nunca nada. A eso de las seis de la tarde, interrumpíamos nuestra labor durante media hora y aprovechábamos para tomar un refrigerio, junto con los conductores encargados de traer los camiones desde el patio al lavadero y viceversa. Luego de observar los más pintorescos bocadillos que he visto a lo largo de toda mi vida, preparados con todo esmero por alguno de los allí presentes, se improvisaban amenas tertulias de contenido futbolístico y verbenero, amén de comentarios sobre las diversas incidencias del trabajo. Yo me mantenía al margen de todo, limitándome a sonreír y a escuchar. No tardaron en apodarme “El Mudo”… Uno de los conductores pareció haberla tomado conmigo: –”Oye, tú… ¡Que a las ventanillas también debes echarle jabón!”– o –”En el tiempo en que tú empleas en limpiar un camión, tu compañero se hace tres…”– Pero, a no tardar, mi compañero de fatigas salió en mi defensa: –”¡Quieres callarte ya de una puta vez y dejar al chaval en paz! ¡Se le ve trabajador y punto!” – Al reincorporarnos a la labor, otro conductor se me acercó y me dijo: –”Mudo, no le hagas ni caso a ese viejo cascarrabias. Está amargado. Tú céntrate en tu trabajo y ya está. Ya verás como te hacen fijo… ¡Si esto no lo quiere nadie!”–  No cesaron del todo las polémicas aquella tarde: Para poner la guinda al pastel, un involuntario golpe de manguera dio con mis gafas en el suelo, fracturándose uno de los cristales. La empresa, enterada de la incidencia, me extendió un vale para que pudiera pagarme la reparación, actitud que consideré del todo encomiable. Pero lo peor me ocurrió otra tarde, cuando mi compañero se clavó una jeringuilla en un dedo y tuvieron que trasladarle de urgencia al hospital para someterle a una cura antitetánica. Me quedé solo y tuve que dedicarme a limpiar los camiones enteramente y sin ayuda, algo para lo que, sinceramente, no estaba aún preparado. De los 35 ó 40 camiones que a diario limpiábamos, apenas logré completar una decena de ellos. La tarde siguiente, el gerente del parque me llamó severamente la atención: –”Joven, debe usted espabilar; aquí se viene a trabajar y no a holgazanear. Téngalo usted muy presente… ¿Entendido?–”   De nada sirvieron mis explicaciones acerca de la contingencia que había sufrido mi compañero y de mi condición de principiante. Consideré del todo injusta la recriminación y a punto estuve de renunciar aquella misma tarde… Pero ya no podía dar marcha atrás bajo ningún concepto. El trabajo se fue convirtiendo paulatinamente en un suplicio para mí y así, una mañana, tras haber disfrutado de dos días de permiso, me puse a llorar a solas en mi apartamento al tiempo que preparaba mi mochila para incorporarme al trabajo: –”¿Pero qué cojones pinto yo allí?” – pensaba con ardiente amargura. La propia rutina laboral se encargó de curar mi bajón anímico y, poco a poco, me fui adaptando mejor al trabajo, con lo que mi bache depresivo se fue diluyendo sin más. Al finalizar la última tarde del segundo mes, el compañero se despidió de mí: –”Mudo, mañana empiezo el mes de permiso. Vendrá el cubano a sustituirme… Un buen tío, de veras. Como a ti ya sólo te queda un mes, creo que ya no voy a volver a verte, al menos de momento. Pero tú tranquilo. Acabo de hablar con el gerente y, pese a lo del otro día, tiene una buena impresión de ti. Ya verás como te vuelven a llamar… Tú estate al loro y no rechaces ninguna suplencia de las que te propongan, aunque sólo sea de una semana. Con un poco de suerte, de aquí a un año te harán fijo, como a mí… ¡Si esto no lo quiere nadie!”–

 El cubano resultó ser una persona tremendamente práctica y afable, un ser extrovertido que se tomaba el trabajo como un juego. Me resultó muy fácil adaptarme a su forma de trabajar y el último mes se me pasó mucho más rápido de lo que yo inicialmente esperaba. Una tarde, en pleno receso, el cubano me hizo un comentario que me dejó absolutamente perplejo y con la boca abierta: –”Oye, tú mudito, ¿Sabes que yo soy músico?” – Yo jamás había hecho allí mención alguna sobre mi formación musical. Le dejé hablar, confundiendo el cubano mi rostro de sorpresa con el de una pretendida admiración  –”Terminé los estudios en el Conservatorio de La Habana y me puse a trabajar como pianista en una compañía que ofrecía giras por todo el mundo. Tras unos años con la misma, decidí pedir asilo político durante una escala aquí, en España. Menos mal que acabé encontrando este trabajo. Dejé mujer y una hija en Cuba pero, con lo que gano aquí, me da para vivir y enviar la mitad del sueldo a Cuba. No quiero que mi hija acabe de jinetera y tan pronto como termine con los trámites de la nacionalidad, intentaré traérmela aquí conmigo. Lo malo es que con este trabajo, con la hijaputa de la manguera, mis manos han perdido sensibilidad y ya no responden. Además, aquí nadie sabe un carajo de música y ningún amigo tiene piano en casa para poder practicar… Algunas noches me ejercito sobre la tabla de la cama, imaginando que es un teclado, je, je…”–  Aunque me costó horrores, jamás le confesé al cubano mi condición de colega. Me hacía el despistado y en algunas ocasiones le preguntaba por su opinión acerca de algún compositor en concreto, simulando que había escuchado alguna obra del mismo en la radio. Los conocimientos musicales del cubano eran realmente asombrosos y tan pronto me ofrecía una charla sobre Chaikovski como tan pronto alababa las virtudes de Beethoven  –”… Lo que pasa, Mudito, es que si no sabes nada de música no te lo puedo explicar… ¿Cómo te diría yo? Esa pieza para piano de Beethoven que dices haber escuchado es… ¿A ti te gustan las mujeres mucho? Pues así, chico. Es como acariciar a una mujer hasta conseguir que se desnude… Pero el viejo de Beethoven se excita tanto que arranca la ropa a jirones, el muy hijoputa, je, je… ¿No sé si me entiendes?”–  Muchas noches, en la soledad de mi apartamento, reflexionaba sobre las inmisericordes paradojas de la vida, sobre la estúpida casualidad que envuelve al ser humano en determinados momentos. Pensé también en la maldita injusticia que en ocasiones moldea el devenir de las personas, cuando se supone que la lotería de nacer en tal o cual país determina tus futuras circunstancias existenciales. Con posterioridad, me arrepentí de no haberle confesado al cubano toda la verdad sobre mi persona y circunstancias. Pero tuve muy claro desde un principio que aquel período de tres meses fue tan sólo un obligado paréntesis en mi vida que no admitía prolongaciones. De cualquier manera, siempre conoce uno a gente interesante y de buen corazón en cualquier parte. Y, también, a algún que otro viejo cascarrabias, claro…

 Unos meses más tarde de haber finalizado mi etapa en el lavadero, advertí que la luz roja del contestador automático tintineaba nerviosamente al regresar por la noche al apartamento tras una agotadora jornada repleta de exámenes y más exámenes  –”¿Leiter Caesaris Imperatores Filius? Esto… Te llamo del parque de recogida de residuos… ¿Te acuerdas?… Escucha, a ver cuando puedes pasarte por aquí para firmar el contrato y realizar una suplencia… Sería en el lavadero…”–  ¡Caray con el lavadero! ¡No lo quiere nadie!

Nunca hemos estado en las cuestiones de moda, y si lo estuvimos era cuando apenas empezábamos a notar nuestra debilidad por el sexo opuesto. Queriamos parecer guapos, sin serlo. Necesitabamos estar a la moda en un medio donde no se la consideraba.

Imaginen la sorpresa nuestra cuando leemos que alguien con el conocimiento debido proclama que está bien estar cuadrado, como se dice en Ecuador. No necesariamente cuadrado pero redondo, pipón o panzón. Y conste que hablamos del sexo masculino.

Puede que eso no llame la atención mucho en Norteamérica donde la moda solo se aprecia en las altas esferas, el común de los norteamericanos usa jeans, tenis y hasta viaja en sandalias en primera clase en los aviones. Que es Nueva York? Posiblemente. Que los americanos viven con sobrepeso, también. Pero aún nos queda esa duda.

Por ello decidimos hacer nuestra propia investigación (informal y empírica). Hablando con dos amigos, les preguntamos si consideraban sexy estar con ‘guata’ (gordito o con pronunciación del estómago). El primero categóricamente nos dijo en estilo americano: “Hell no!” Mientras que el otro rápidamente me acusaba de que me viese a mi mismo antes de andar preguntándo eso. Incomodado y todo como estaba, los dos concluímos que era más fácil comprar una camisa más grande que bajar, no sé, 30 libras.

Para mi propia satisfacción y gracias a la oportuna intervención de la Dra/Ing. Sreelatha Naik (Sreelatha Akkapeddi mientras soltera) ahora estoy en régimen de dieta. No carnes rojas, no arroz, no sodas. Sí, verduras, frutas, pescado y una copa de vino diaria para subir mi colesterol bueno.

Pero mi supuesta investigación solo había tomado el punto de vista de los hombres y nos faltaba el 51% de la opinión. Usted está correcto, nos faltaban las mujeres. Así que seleccioné a dos de mis mejores amigas a quienes respeto por su buen olfato y estilo en cuanto a la moda.

A la primera le hice la misma pregunta que a nuestros amigos. Qué creen? Un poquito de barriga está bien dijo, y no me disminuye la libido en lo absoluto, si es que ese sobrepeso en la mitad de tu cuerpo (léase bien) no es demasiado. Me sentí aliviado. Significa que tengo certificación de estar sexy? Un momento, veamos que piensa nuestra otra amiga. Ella, ella también tuvo idéntica respuesta!!

Será que las dos habían leído el artículo de Guy Trebay? Muy posiblemente. Pero esa tendencia solo es valedera en los EE. UU. Conozco a las ecuatorianos y ecuatorianas y no creo que ellos/as concuerden con esta nueva tendencia. O sí?

Si, sí. Creo de debo visitar el Ecuador, desempolvar mis sacos y corbatas y salir a presumir mi no muy prolongada guatita!

Recuerden no debe ser muy visible y prolongada, y hablamos de la guatita (la barriga para los que no son ecuatorianos).