De repente Tú

Sady Mac

tradução Monica

De repente Tú
Como eres linda
Me flechaste y me hiciste apasionar.
Porque no te encontré antes

(mucho antes)
Robaste la paz de mis sueños.
Duermo y despierto pensando en ti.
Todo en mi estaba vacío, sin sentido.
De repente tú con tu manera lista

(un poco infantil)
llenas de esperanza mi vida.
Me poseíste, entraste despacito, invadiste,
diste vuelto todo, revolviste mi vida,
abriste la puerta y te depositaste en ni corazón.
Y fue en el brillo de tu mirada
(y que mirada)

Que mi primavera ha florecido
De repente me hiciste amarte.

Creo que me empiezo a acostumbrar a los minutes bullicios y pausados, son miles de lenguas las que me imagino tengo que repetir, y mas aun tengo que aprender. Las horas se han tornado en simples corrientes del viento, y los ocasos son momentos que destellan un momento más. He dejado de sentir fríos y muy probablemente he dejado de sentir los cambios, me parece que me he acomodado en el lugar perfecto, ese que tiene espacio para todo, miro de vez en cuando a través de la ventana y miro todo lo demás, hoy en día son mas coloridos tal vez porque ya son meses que no los había visto, tienen algo de gracia, pero conservar ese silencio incoloro, aun son irreales.

Las noticias por otro lado han corrido por todas partes, algunas de estas han golpeado mi puerta, para mi suerte siempre hay un buzón sin final. Me estoy riendo mucho, tal vez por el hecho de que todo parece estar acomodado, aunque no me gusta hallar lo perfecto, creo que hasta el soundtrack del momento es genial. Faltas detalles, pequeños pincelazos aun por retocar, pero en si las palabras han vuelto a fluir, y las ganas han renacido si lo pudiera decir.

Son exactamente trescientos cuarenta y cuatro minutos los que he tardado en encontrar el momento para escribir.

He vuelto, por fin. Examenes por un tubo y trabajos por un gaseoducto me han apartado de la blogosfera durante éste tiempo. Pero he vuelto, menos mal. Tenía ganas de explicar mi bitácora de hacía un tiempo.

Siento por los seguidores de Diario de un Geek, pero ahora vuelve a aparecer. ¡Así que no os desintonicéis, perras!

Tengo un nuevo trabajo literario llamado 49′, ya pondré algún fragmento, puesto que está recién empezado.

Termino esta actualización, a ver qué comentáis… que no creo que sea mucho.

La culpa fue de Linda, que en una reunión de la escuela le dijo a la maestra de Lengua que el padre del nene era escritor. Calculo que buscaba congraciarse con la vieja, que después de la vergüenza de tener que escuchar durante media hora lo dificultoso que se hacía controlar a Joaquín o hacerle prestar atención, buscó un punto de acercamiento. Cuando la maestra alabó el potencial de nuestro hijo y propuso lo del taller literario, no pudo evitar la mención.

Un tiempo después Joaquín trajo esa nota maldita: la maestra me pedía que hablase en el taller sobre la importancia que tuvieron los libros en mi pubertad. Ella creía que escuchar la experiencia de alguien cercano, que los chicos pudieran asociar con su vida cotidiana, serviría como estímulo. Le contesté que ni en pedo. Soy fóbico. No hablo en público, no importa si el auditorio está compuesto por grandes, chicos, o sordos.

Me devolvió otra nota, donde me proponía hacerlo por escrito para que ella pudiera leérselo a los alumnos. Pensé en negarme otra vez, pero Linda me trajo el cuaderno y la birome.

—Hacé algo porque si no quedo como una mentirosa —me dijo—. La maestra va a pensar que hablé al pedo cuando dije que eras escritor.

—Eso es lo que suele pasar cuando hablás al pedo: tarde o temprano alguien se da cuenta.

Pero ya era tarde. No me quedaba otra que preguntarme cuál había sido el beneficio de los libros para mí. Qué habían representado en mi adolescencia. Me di cuenta que no se podía explicar en forma aislada; que los libros también eran cigarrillos, plata y mujeres. Y que había que empezar por ahí.

Empecé a fumar alrededor de los trece o catorce años, mucho antes de salir a buscar trabajo. En esa época, o al menos en mi casa, no existía nada parecido a la mensualidad o mesada, y tampoco podía pedirle guita a Gloria todo el tiempo sin despertar —o confirmar— sus sospechas de que yo fumaba como un murciélago. Pero había otra clase de métodos, menos respetables, para procurarse el peso y chirolas indispensables para mantener el vicio. Quedarse con un vuelto, por ejemplo; una práctica extendida e inofensiva durante la adolescencia que hay que saber controlar a tiempo. O aprovecharla y dedicarse a la política.

Había que saber dosificar estos pequeños hurtos, por supuesto. La exageración podía acarrear desastrosas consecuencias, como el sopapo aleccionador cuando reconocíamos la estratagema. O peor aún, el reclamo ante el comerciante de turno (este siempre vendría seguido del sopapo cuando se esclareciera que, además de bolsiquearnos unos billetes, habíamos mentido descaradamente respecto al precio del pan). El sopapo, en general, era inevitable cuando se descubría el truco. Por eso, la mejor estrategia era escamotear unas pocas monedas, que no despertaran recelos y bastaran, aunque más no fuera, para un atado de 10.

Pero había días en que la plata alcanzaba justo, o teníamos la mala fortuna de que la compra arrojaba como resultado una cifra redonda, cabal, imposible de dibujar. Te mandaban con un billete de veinte y te salía diez mangos, ni un peso más ni uno menos. Tenías que volverte con ese billete de diez lejano, intocable; masticando las ganas de mandar a la reputísima madre que lo parió al carnicero y a sus precios redondos. Era como volver de la cancha con tres pepas adentro, o de la plaza con la pelota hecha mierda por un auto, o levantarse para ir a la escuela después de las vacaciones de invierno; una congoja en el alma que te arrugaba por dentro. Qué carajo voy a hacer sin cigarrillos.

En esas ocasiones no cabía otra que iniciar una exhaustiva búsqueda del tesoro, un recorrido concienzudo por todos los rincones de la casa mientras Gloria estaba en el trabajo. La primera opción era siempre el ropero. Ella no usaba dos veces el mismo traje, pero tampoco se tomaba el trabajo de vaciarle los bolsillos. No era raro encontrar, después de una paciente búsqueda, algún billete olvidado o un par de monedas perdidas. Por ahí incluso tenía suerte y, en el bolsillo de adentro del saquito beige, aparecía un billete de diez pesos y me aseguraba los puchos para toda la semana.

Esa facilidad para conseguir plata, esa falta de esfuerzo, podría haber influido negativamente en mi vida. Me gusta pensar que no, que a medida que fui creciendo empecé a valorar de otra forma las cosas. Ya por aquel entonces había tenido una experiencia pedagógica que me instruyó sobre la propiedad ajena y las responsabilidades. Una tarde, cuando tenía diez u once años, fuimos con unos compañeros de la escuela a un kiosco y aprovechamos la distracción del dueño para manotear algunas cosas. Yo me llevé un autito de colección. Era un Renault 12 break, amarillo, marca Galgo. Me deshice de la cajita y lo llené de arena antes de volver a casa, como para hacerlo pasar por un autito viejo. Gloria se dio cuenta. Me gané el infaltable sopapo y un discurso interminable sobre la decencia y la virtud. Tuve que ir a devolverlo y pasar una de las vergüenzas más grandes de mi vida. Una. La peor había sido un rato antes, cuando Gloria me miraba con los ojos llorosos y me preguntaba por qué.

Aunque no soy, ni fui ni seré nunca un santo, quiero decir que tenía cierto criterio moral. No le sacaba plata a mi vieja o me quedaba con los vueltos porque no me importaba ni porque creyera que tuviese derecho sobre todo lo que estaba al alcance de mi mano mientras nadie me viera. Jamás lo hubiese hecho, por ejemplo, con una visita o un desconocido: ahí sí me hubiese parecido un robo. Pero con la plata de Gloria era distinto, creo que ni siquiera lo consideraba un hurto: era más bien una omisión. Le sacaba plata y olvidaba decírselo. Si un día se daba cuenta preguntaba si alguien había agarrado tal billete de tal lado, y yo enseguida lo reconocía sin darle importancia: “Ah, sí, yo lo agarré la otra tarde para comprar facturas.” Y listo. Nada de escándalos, ni de culpas, ni de acusaciones. Lo hacía porque sabía que se lo podría haber pedido, y que me la hubiese dado. Pero me evitaba tener que explicar para qué. También por ese motivo, cuando encontraba un billete grande —de veinte o de cincuenta—, lo dejaba. Solamente agarraba una cantidad que supiera que me hubiese podido dar.

Pero en algún momento esas pequeñas omisiones dejaron de alcanzar y no podía conformarme solamente con los cigarrillos. La vida me había empezado a ofrecer otras cosas que costaban más caras, y la requisa de bolsillos no bastaba para costearlas. Fue entonces cuando empecé a saquear bibliotecas: la mía primero; la de Gloria después. Iba a un negocio de compra y venta de usados que estaba en Santiago y 9 de julio, ponía la pila de libros sobre el mostrador y discutía un rato con el vendedor. Yo sabía valorar, además del estado del libro, el contenido. Regateaba durante un rato para subirle el precio si le llevaba un libro de García Márquez, de Tolstoi, de Neruda.

No me pasaba, por ejemplo, con esos novelones románticos que a veces compraba mi vieja para no pensar; ni con los libros de autoayuda que tenían las palabras feliz y sola en la portada —eran muchos, de distintos autores, pero todos tenían alguna de estas dos palabras en el título. De esos me desprendía casi con alegría, como una especie de reivindicación del criterio familiar. En cambio, me costaba mucho más con los buenos libros. No sólo por ese pequeño desvalijamiento sino también por otra vergüenza más profunda, hiriente. Me parecía un ultraje desprenderme de un buen libro por una mala paga.

Por los míos no sacaba mucho: libros amarillentos de la colección Robin Hood, algunos Elige tu Propia Aventura que había recibido en los cumpleaños de la primaria y cosas así. Solía canjearlos por otros usados mejores o historietas. Pero los de Gloria en general los cambiaba por efectivo, billetes relucientes que más tarde usaba para putas y marihuana sin rastros de aquel remordimiento. Juntaba los billetitos, los guardaba en una latita de cigarrillos vieja, y cuando tenía suficiente me iba a enfiestar como un duque.

Todo esto me vino a la cabeza en un instante, mientras la birome permanecía inmóvil sobre la hoja en blanco. Tuve que mentir, por supuesto, y decir cualquier otra cosa que me hiciera parecer un intelectual. Creo que la maestra no lo hubiera tomado bien.

Se que el blog estaba muerto totalmente, con ultimo post con fecha de Septiembre, pero hoy me he levantado con ganas de volver al mundo del blog.
En este ultimo año ha sido mucho lo que he aprendido de Linux (y de Windows, porque no decirlo) y me ha empezado a morder la curiosidad del mundo del Mac, asi que este blog va ha cambiar ligeramente su orientacion.
Porsupuesto la tematica principal va a segir siendo el mundillo de Linux, intentando que el contenido sea original y curioso, pero va a haber nuevos contenidos sobre gadgets, un poquillo de Mac y porque no decirlo, de Windows(no me pegeis muy fuerte xD).
Ademas comentar que actualmente estoy trabajando en Fnac, con lo cual teno acceso a mucho hardware interesante que podre describir y recomendar una vez lo conozca a fondo.
Pues lo dicho, este blog intentara resurgir de sus cenizas con mas fuerza que nunca.
Un saludo