12.11.09 Leipzig, 20 Uhr Cafe Telegraph

17.11.09 Pritzwalk, 19 Uhr Stadtbibliothek

5.12.09 Berlin, 19 Uhr Cafe Kleisther (Hauptstr. 5, Schöneberg, U-Bahn Kleistpark)

Alter: 18, Postleitzahl: 52

ich war so geil nach dem shooting das ich es mir direkt selber machen musste, seht meine geile feuchte pussy und meine schönen titten!
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The Waal (the river that passes close to my parents’ house) is low on water this season. Extremely low. And now all the bikes that have been thrown in over the years are starting to show!

See also Qussa.nl: Stories from Afar and Up Close

Alter: 37, Postleitzahl: 71

In diesem Video trage ich mein neues Latexkorsett! Ein Geschenk von einem lieben Fan! Ich trage das Korsett und mache es mir bis zum Orgasmus! Du siehst wie meine Pussy ausläuft, weil mich das Korsett so geil gemacht hat!
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Alter: 43, Postleitzahl: 45

Wer kennt sie nicht, die ekeligen und stinkenden Toiletten an der Autobahn? Ich musste mal und so suchte ich eine Notfall Lösung!
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Gerd Richards, Ostsee-Zeitung, 6. Juni 2009

Skurrile Satire über Besucher aus brauner Zeit

“Das unvermittelte Aufeinanderprallen deutscher Lebenswelten – Hitlerreich, DDR/Alt-BRD, wiedervereintes Deutschland – macht die unerhörte Provokation
des Textes aus …

Bei alledem meistert der Autor eine technisch höchst komplizierte Konstruktion mit drei Erzählfiguren, die das Geschehen spiegeln …

Sehr aufschlussreich insbesondere der Umgang der Medien mit dem Nazi-Thema …

Genial.”

Als kleine jongen heb ik een jaartje bij mijn opa en oma gewoond. Opa’s grootste hobby was vissen. Aangezien hij met pensioen was, en ik nog niet leerplichtig zaten we dus dagenlang aan het water. Vaak bij een watertje net binnendijks, maar ook regelmatig langs de Waal. Een prachtig gezicht vond ik het. Al die grote schepen die af en aan voeren. Soms mocht ik mee naar de stad. Met de pont de Waal over, geweldig. Totdat er een brug gebouwd werd en de pont alleen nog voor voetgangers en fietsers gebruikt word. Heel af en toe rijd ik nog wel eens in de buurt. En als ik dan de brug zie, denk ik aan mijn opa.

Vertrek 

In Swansea stond een meisje 
Een dame aan de zee 
Zij fluisterde verhalen 
Een golf die nam ze mee 

In Nijmegen stond een jongen 
Een jongen aan de Waal 
Als hij goed luisterde 
Dan hoorde hij ze allemaal

Wie ja schon im letzten Artikel ins kalte Deutschland angedroht, bin ich tatsächlich am Donnerstag in den Nachtbus gesprungen. Über eine elend lange Fahrt, auf der mir die brutal zufallende Busklotür auch noch den kleinen Finger einklemmte (Ihr wollt gar nicht an den Pazifik, ist alles nur Leiden, Schmerzen und Autsch!), kam ich endlich am Freitag gegen Mittag in Pochutla an, wo bereits meine zwei deutschen Reisenden, Norman und Sally, mit einem Schild in der Hand mit meinem Namen darauf auf mich warteten.

Wir sprangen geschwind auf den nächsten Pick Up und ließen uns durch die Mittagshitze die letzten 20 Kilometer hinunter nach Zipolite an den Pazifik bringen. Zielgerichtet, weil ja schon mal dagewesen, steuerte ich das Lo Cosmico an, ein malerisches Hostel mit kleinen Palmenhütten zu unvernünftig günstigen Preisen. Wir checkten ein, nahmen ein Hüttchen mit Meerblick und ca. 30 m bis zum Strand und wechselten sofort auf Kurz. Ich hatte nicht mit einer so langen Fahrt gerechnet und somit war ich obendrein hungrig. Wir einigten uns auf ein kurzen Sprung in den 26 Grad kühlen Pazifik, plantschten in den eher ungewöhnlich ruhigen Wellen und Sally bekam eine Antwort auf ihre Frage, die sie am Abend zuvor eher retorisch an Normi stellte: Kommt der Jagger nur jetzt für ein Badewochende an den Pazifik? Jepp – nur für ein Badewochenende – aber in paradiesischer Umgebung! Es war nun keine Frage mehr. Nachdem wir ausgiebig das Wasser getestet und festgestellt, dass es doch gar nicht so frisch war, suchten wir nach einem Restaurant, um den Hunger zu bekämpfen. Wir wurden nach einem “Stadtrundgang” durch das Straßendorf (100m Länge) Zipolite recht schnell fündig und setzten uns in den Freisitz einer wirklich guten Pizzeria – der 7 de Diciembre. Hier verspeisten wir die leckersten Pizzen Mexicos, die obendrein auch noch von einem Mexikaner gebacken wurden und genossen den Abend. Die milde Luft. Und das Gefühl, keine Termine und nichts weiter zu tun zu haben. Mit ein paar (in meinen Augen zu wenigen) Mojitos verabschiedeten wir den Tag in einer Strandbar und schlichen uns in unsere Palmenhütte. Den Rückweg hatten wir über den Strand zurückgelegt.

Am Samstag klingelte kein Wecker, trotzdem blieben wir nicht ewig in den Federn. Gestärkt mit einem Frühstück gingen wir die paar Meter zum Strand und genossen das Plantschen in den Wellen.

Spaeter wollten wir herausfinden, wie es denn mit einer Waal- Beobachtungs-Tour ausschaut und machten uns auf den Weg in das uebernaechste Stranddoerfchen Mazunte. Dort hatte ich mit Enora im Dezember eine ziemlich gute Tour gebucht und auch eine Menge Wale, Delphine, Schildkroeten und Flugrochen gesehen.

Also steuerten wir den Strand in Mazunte an, sprangen ins Wasser, wieder raus und liefen in das Restaurant von Carmelo, bei dem ich das letzte Mal die Tour gebucht hatte. Er zeigte sich erfreut, dass ich mit neuen Leuten kam, wir machten die Tour fuer Sonntag Morgen um 8 Uhr klar und zogen an den naechsten Nachbarstrand, La Ventanilla. La Ventanilla, was nichts anderes heisst, als das Fensterchen, verdankt ihren Namen einer Felsformation, die auf der linken Seite des Strandes an den Felsen aus dem Wasser ragt, und einem Fensterchen aus Felsgestein dominiert wird.

Unser Ziel hier: Eine Bootstour durch die hinter dem Strand liegenden Mangroven-Suempfe. Wir fanden recht schnell jemanden, der uns eine solche Tour anbot, wir legten die Schwimmwesten an (die wohl mehr als Beissschutz vor den Krokodilen dienen, als uns beim Schwimmen unterstuetzen sollten) und stiegen in ein langes Boetchen. Mit uns an Bord war eine mexikanische Familie und die zwei Bootsjungs, die uns durch das Gebiet ruderten. Kaum hundert Meter unterwegs, entdeckten die beiden Chicos auch schon das erste Krokodil, dass seinen kaltbluetigen Koerper in der warmen Nachmittagssonne am Ufer an den Baeumen auf Temperaturen brachte. Nachdem es sich vom Schlagen eines Fliflops auf die Wasseroberflaeche voellig unbeeindruckt zeigte, zog einer der Jungs ein blutiges Stueck Fischfleisch durch das Wasser. Wir waren ungefaehr 10 Meter entfernt – und das wirkt. Das Krokodil liess sich ruhig rueckwaerts ins Wasser gleiten und steuerte auf unser Boot zu. “Keine Haende ins Wasser!”, lautete der Befehl unserer Jungen und das Kroko schwamm dicht an uns heran, stiess mit dem Kopf an unser Boot und beobachtete uns aus den Augen, die neben einem wirklich furchteregenden Maul mit scharfen Zaehnen aus dem Wasser illerten. Die Laenge des gefraesigem Monstrums wurde uns eindrucksvoll klar, denn ungefaehr ein Meter hinter dem Kopf ragte ein zackiger Rückenkamm aus dem Wasser, der sich bis zum Schwanz ausdehnte. Rund 3 Meter war das Reptil lang – ein kleines Krokodil, stellte einer unserer (erfahrenen oder schlicht leichtsinnigen) Bootsjungen fest. Er warf nun dem Krokodil ein/zwei Fichfilets aufs Maul, und das Monster schnappt blitzschnell zu, gewährte uns einen kurzen Blick in seinen tiefen Rachen und auf die weiteren Messerscharfen Zähne und schlang die nicht wirklich kleinen Fischstücke herunter.

Ich hatte mich inzwischen von meinem Platz im Boot erhoben – die Bootswand trennte mich keinen halben Meter von diesem respekteinflößendem Tier und mit einem schnellen Schnapper hätte ich wahrscheinlich mindestens einen Arm weniger gehabt. Wenn es gut gekommen wäre. Ich stand also im Boot, und beobachtete die Fütterungszeremonie aus dem Stand. Weil mich das erste Schnappen nach dem Fisch doch ordentlich beeindruckt hatte, hatte ich ganz vergessen, auch auf den Auslöser der Kamera in meiner Hand zu drücken. Es lief mir anderes durch den Kopf.

Als wolle er uns zeigen, wie ungefährlich diese wirklich niedlichen Tierchen seien, nahm der Jüngere der beiden Bootsjungen sein Ruder und drückte das Tier mit dem Ruder auf die Schnauze und eben jene samt Krokodilskopf unter Wasser. Ich bin mir sicher, dass das nur gut ging, weil Mr. Kroko einen verdammt guten Tag hatte. Ich an seiner Stelle hätte mir das Früchtchen von Bootsjungen geschnappt und ihm eine Lektion erteilt, dass er kuenftig den ordnungsgemäßen Abstand hält – sollte er nocheinmal dazu kommen, ein Ruder in den Arm zu nehmen.

Nachdem wir also unsere etwas zu nahe Krokodilbegegnung ohne Verluste hinter uns gebracht hatten, ruderten uns die zwei Jungs weiter in die Mangroven hinein. Mr. Kroko hatte inzwischen Gefallen an uns gefunden und schwamm unserem Boot seelenruhig hinterher – wahrscheinlich in der Hoffnung, dass noch jemand auf die Idee käme und sich im Wasser erfrischen wolle.

Wir nahmen einen Wasserweg, der durch die Mangroven immer enger wurde und sahen große, weiße Vögel an uns vorbeiziehen. Das Wasser war schwarz – gefärbt von den Wurzeln der roten Mangroven, die von den Ästen in das Wasser hängen und dort ihre Flüssigkeit an das Wasser abgeben. Wir machten hinter einem Termitennest halt und die Jungs meinten, wir könnten hier ein wenig auf den roten Mangroven herumklettern. Sally und ich ließen sich nicht lange bitten und zack waren wir raus aus dem Boot und standen auf den zerbrechlich wirkenden, aber ultraharten Wurzeln der Mangroven.

Später ließen wir uns weiter durch die Mangrovensümpfe rudern, sahen eine Süßwasserschildkröte, die sich den Panzer in der Sonne wärmte und zogen, mit Kroko im Schlepptau zurück zur Einstiegsstelle.

Mr. Kroko war ein wenig langsamer, als unsere Ruderjungs und so konnten wir uns sicher wieder an Land begeben. Wir schlenderten über den Strand schließlich wieder zurück und am Ausgang des Strandes hielt uns nocheinmal einer der Männer, die die Mangroventouren anbieten, an. Er hielt einen Magneten in der Hand und fragte uns, ob wir wüssten, warum der Strand hier so schwarz sei?! Wir verneinten und er ließ seinen Magneten in den Sand fallen. Blitzschnell sog der Magnet all die schwarzen Sandteilchen auf sich, sah nun aus, wie ein Stachelschwein und der Mann meinte: “Alles Metall.” Fasziniert säuberten wir den Magneten und versuchten es selbst, und schau an – auch bei uns funktionierte es (Video guggen!). Wir zogen zurück nach Zipolite mit der Frage im Kopf: Warum machen die mit einem Mega-Magneten nicht einfach den Strand weiß?!

Am Sonntag ging es früh raus. Wir steuerten zielstrebig unser Nachbardorf Mazunte an und begaben uns zum Treffpunkt mit Carmelo für die Waal-Tour. Die zwei weiteren Passagiere kamen nicht, also verscherbelte uns Carmelo an die Tour seiner Nachbarn und wir fuhren mit anderen Leuten aufs Meer. Zunächst ging es um Punta Cometa herum in Richtung Ventanilla und dort erblickten wir die ersten Schildkröten. Es waren bedeutend weniger, als bei meiner letzten Tour im Dezember. Danach steuerten wir das abgestürzte Flugzeugwrack am Strand von Ventanilla an, über das ich jetzt schon die dritte Story erfahren durfte (Einig sind sich alle, dass es 2005 abstürzte und wahrscheinlich zu Narcotrafikanten gehörte.). Danach begaben wir uns auf die Suche nach Walhaien, die sich ein wenig rar machten. Schließlich entdeckten wir zwei auf der gesamten Tour, sahen sie mehr aus der Ferne, und wenn mir mit tösendem Motoremlärm auf die Stellen zu fuhren, an denen sie gerade aufgetaucht waren, waren sie auch schon wieder weg. Ich hätte da als Waal auch kein Bock dauf!

Obligatorisch sprang noch einer unserer Guides ins Wasser, schnappte sich eine Schildkröte und ließ uns mit dem recht hilflosem Panzertier posieren. Ich sparte mir das Posieren, nutzte den Aufenthalt im Wasser, mich von der brennenden Hitze auf dem Boot zu erfrischen und mit einem Schnorchelögang in eher trüben Gewässern beendeten wir die Tour. Normi und Sally hatte es trotzdem gefallen und ich war froh, dass das so war.

Am Nachmittag liehen wir uns noch in San Augustinillo ein paar Boogie-Boards aus und versuchten eine Stunde lang, die Wellen herunterzureiten – was zuweilen auch mit mörderischem Spaß gelang.

Der Abend war für den Sonnenuntergang in Punta Cometa reserviert, der südlichste Punkt der Küste von Oaxaca. Wir genossen bei einem mitgebrachten Bierchen, wie die Sonne erst als roter Feuerball das Meer berüherte und dann recht schnell in den Fluten am Horizont verschwand.

Am Montag frühstückten wir ein letztes Mal in einem Restaurant am Strand und machten uns auf den Rückweg. Um 12 Uhr stiegen wir in einen Van in Pochutla und ließen uns über die kurvenreiche Gebirgsstrecke sechs Stunden lang zurück nach Oaxaca Stadt fahren. Dort angekommen, suchten wir ein Hotel für Norman und Sally, fanden recht schnell ein preiswert und zentral Gelegenes und genossen das abendliche Treiben, Musik und Tanz auf dem Zócalo, während wir zu Abend aßen.

Ich machte mich kurz darauf in einem Taxi auf zum Busbahnhof, sprang in meinen Direktbus nach Puebla und kam schließlich gegen ein Uhr morgens wieder in Puebla an. Norman und Sally hatte ich in Oaxaca zurückgelassen, sie wollten sich gestern noch Monte Albán anschauen und Oaxaca noch ein wenig genießen, was sich ja auch in jedem Falle lohnt.

Gestern ging ich dann mal wieder in die Uni und freute mich, dass ich, dank meiner wirklich vorausschauenden Stundenplanung, für meinen Kurzurlaub keinen Tag blau machen musste. Heute schob ich mich dann morgens vergebens in die Uni. Erst war der Prof, der mir außergewöhnlicherweise in einer nächtlichen Mail (Privileg eines deutschen Austauschstudentens) noch zugesichert hatte, dass er sein Seminar geben würde, nicht zum Seminar erschienen, und dann ließen mich auch noch meine mexikanischen Studienkollegen sitzen, mit denen ich eigentlich an einer Gruppenarbeit feilen wollte. Egal, somit hatte ich Zeit, diesen Artikel zu schreiben und jetzt noch gleich ein Mittagsschläfchen zu halten, bevor Normi und Sally in Puebla am Abend wieder einreiten.

PS: Wer meine Bilder und Videos mag, kann mich gern mit einer kleinen Spende beim Kauf einer neuen Kamera unterstützen. Meiner Kamera hat das feuchte mexikanische Klima einen Linsenpilz (ja, gibts wirklich) versorgt, der nun für häßliche Flecken in den Photos sorgt und nicht zu bereinigen ist, weil er auf den Innenlinsen sitzt und sich stetig ausbreitet. Also muss ich mich nach einer neuen Knipse umschauen. Und das bei meinem schmalem Austauschstudentenbudget…

De Belg is een fervent chocolade-eter. Zwitserse chocolade komt nog steeds in grote aantallen toe in ons land en ook uit een onderzoek van chocoladefabrikant Côte d’Or blijkt dat de Belg een chocoladeliefhebber is. Wat voel ik met toch Belg! 40% van de Belgen eet het elke week, 28% dagelijks. Een onderzoek op 1000 mensen én afkomstig van een chocoladefabrikant is natuurlijk wat betwistbaar, maar de trend zal wel kloppen. In de chocolade zelf zijn repen en tabletten het meest geliefd, pralines scoren wat minder en worden dan ook vooral buitenshuis gegeten. 55% kiest voor chocolade zonder vulling, waarbij de gezonde mensen en de freaks. Voor mij alleen puur of met nootjes graag! Ik ben blijkbaar mee met de gezonde mensen. Voorts blijken Vlamingen de grootste fanaten van pralines. Ze eten het ook eerder bij het ontbijt. De Walen eten liever de tabletten, puur voor het genot, niet als ontbijt. Lekker zeg! Ik sluit me dan toch maar aan bij de Walen. Splitsen ze mijn geliefde land, dan moet ik toch maar eens overwegen om Waal te worden.

Hoe de snoepende Vlaming in mij toch plots een gezonde Waalse gewoonte blijkt.

En nu genoeg over chocolade gezeurd, ik ga een stukje eten! Van een tablet melkchocolade met hazelnoot. Smakelijk!

(Info: Het Nieuwsblad, Het Laatste Nieuws)

Vanochtend fietste ik over de brug tussen Ewijk en Valburg. De A50 vormde een gordijn van asfalt en uitlaatgassen aan mijn linkerzijde. Aan mijn rechterzijde werd de loom slingerende Waal onzichtbaar gemaakt door een sluier van nevel. Als het geen ochtend was, en als ik niet aan het fietsen was, dan was ik er vast mistroostig van geworden. Nu was mijn geest, ondanks de grauwe sluiers, helder en opgewekt. Ik moest aan die goeie ouwe Plato denken.

Diens overbekende allegorie van de grot is voor mij eigenlijk altijd slechts dát geweest: overbekend. Belangrijk, briljant, maar ook: uitgekauwd. Maar vanochtend op die brug, geïnspireerd door de grijze gordijnen aan weerszijden, bedacht ik dat ik deze allegorie altijd te veel als iets gelezen heb. Als belangrijke tekst in de geschiedenis der westerse wijsbegeerte, als metafysica, als verbeelding van het menselijke onvermogen om tot de kern van zaken door te dringen, als christendom avant la lettre. Maar eigenlijk nooit om de tekst zélf, om de poëtische verbeelding die er van uit gaat.

Ik heb Plato’s grot kortom eigenlijk nooit als werkelijkheid begrepen. Dat ligt niet alleen aan mij, het is ook wel een beetje Plato’s eigen schuld. Want wie situeert z’n allegorie nou weer in een grot – daar komt toch geen kip meer vandaag de dag? Dus echt herkenbaar als werkelijkheid is zijn verhaal niet.

Maar de moraal van het verhaal dringt zich de laatste weken voortdurend aan mij op. Op allerlei mogelijke manieren. Via kunst allereerst – schilderkunst, muziek, poëzie, literatuur. Juist die kunstwerken grijpen mij naar de keel die iets van dat platoonse mysterie laten zien. Dat ‘naar de keel grijpen’ bedoel ik vrij letterlijk; het lijkt alsof mijn adem stokt wanneer ik ermee geconfronteerd wordt – ze zijn letterlijk adembenemend.

Eerder heb ik het al gehad over de Waterhouse-expositie in Groningen. Ik voelde die fysieke ervaring bij het schilderij The Lady of Shalott uit 1888. Ik voel het bij het gelijknamige gedicht van Alfred Tennyson, hoewel ik diens pompeuze gedoe normaliter maar moeilijk verdraag. En ik voel het bij het liedje van Loreena McKennitt:

De dame van Shalott, zo vertelt dit verhaal, is verdoemd om voor altijd in haar kamer te zitten en te weven.

There she weaves by night and day
A magic web with colours gay.
She has heard a whisper say,
A curse is on her if she stay
To look down to Camelot.
She knows not what the curse may be,
And so she weaveth steadily,
And little other care hath she,
The Lady of Shalott.

In deze strofe schuilt de platoonse tragedie al: ze heeft het niet direct gehoord dat deze vloek op haar rust, nee, ’she has heard a whisper say’, ze heeft het horen fluisteren. Het klinkt alsof deze dame wel erg bangig en goedgelovig is: wie laat zichzelf immers eeuwig huisarrest geven door niets een vaag gerucht? Maar als je er even over doordenkt is juist dit de menselijke conditie: we bevinden ons in een bepaalde situatie, doen de dingen die we dagelijks doen, zonder helemaal goed te weten waarom we het doen. We hebben allemaal maar van horen fluisteren dat we het zo en niet anders moeten doen. En intussen weven wij het web waarin we zelf verstrikt raken.

Vervolgens wordt de verwantschap aan de allegorie van de grot nog duidelijker:

And moving through a mirror clear
That hangs before her all the year,
Shadows of the world appear.
There she sees the highway near
Winding down to Camelot;
There the river eddy whirls,
And there the surly village churls,
And the red cloaks of market girls
Pass onward from Shalott.

Zij ziet de wereld slechts door een spiegel, ze kan de wereld niet direct aanschouwen. Maar ze weet dat wat zij ziet slechts schijn is, en ze wil eraan ontsnappen:

“I am half sick of shadows,” said
The Lady of Shalott.

Dan ziet ze de knappe Lancelot in die spiegel voorbij paraderen, wordt verliefd, en wil hem dan écht zien, niet slechts zijn schim. Dus zij keert zich om, met alle gevolgen van dien… Eén van die passages die mijn adem benemen:

She left the web, she left the loom,
She made three paces through the room,
She saw the water-lily bloom,
She saw the helmet and the plume,
She look’d down to Camelot.
Out flew the web and floated wide;
The mirror crack’d from side to side;
“The curse is come upon me,” cried
The Lady of Shalott.

Lang verhaal kort: zij heeft de echte wereld gezien, maar sterft eraan. Zoals ook Plato waarschuwt dat de gevangene die aan de grot ontsnapt, verblind wordt door het volle daglicht. En afgelopen zondag werd in de liturgie een prachtige tekst uit Deuteronomium gelezen, waaruit je iets soortgelijks kunt afleiden:

Laat mij de stem van de HEER mijn God niet meer horen
en dat grote vuur niet meer zien,
anders sterf ik.

(God besluit daarom een profeet, een bemiddelaar te zenden - zoals ook de Heilige Maagd Maria dat voor katholieken is. Het katholicisme heeft sowieso een groot gevoel voor dit type platonisme – dat blijkt ook wel uit het KN-interview met de katholieke kunstenaar Gyula Somos, dat ik eerder in een andere context citeerde.)

Nu kun je daar cynisch van worden en denken: mensen kunnen de onversneden waarheid niet aan. Maar cynisme heeft de mens nooit iets zinnigs geleerd, dus we moeten ons niet te snel tot een dergelijk fatalisme laten verleiden.

Wat we er positief van kunnen leren is een verzoening met het lot, de werkelijkheid – een werkelijkheid die zo vaak ellendig en verwarrend is. Ook daarin dringt de allegorie van de grot zich steeds vaker aan mij op, en ook dat beneemt mij de adem. Uiteindelijk raakt de allegorie dus aan die diepe, steeds weer terugkerende vraag naar het kwaad – waarom laat een goede God zo veel kwaad op de wereld toe?

Die vraag weerklinkt bij Plato, bij Tennyson, bij Waterhouse, bij McKennitt, bij Somos, bij Mozes, we horen die vraag – nee, een fluistering, een echo van die vraag – op de Waalbrug en in Dendermonde, in Vaticaanstad en in Gaza, overal, hier en ginder.

Sommige echo’s van de vraag klinken zelfs zo luid, dat ze bijna een antwoord lijken. Eén toevallige vindplaats van de allegorie van de grot heb ik nog niet genoemd, en voor mij is die de belangrijkste, misschien wel de aanjager van deze overpeinzingen op de brug… Onlangs schonk het toeval mij een prachtige studie-uitgave van The Man Who Was Thursday van G.K. Chesterton. Al in de inleiding van Martin Gardner greep dit verhaal mij bij de keel – ik heb het weg moeten leggen en heb nog altijd niet verder kunnen lezen. In deze surrealistische nachtmerrie, zo legt Gardner uit, geeft Chesterton een heel eigen draai aan de allegorie van de grot in relatie tot de vraag naar het kwaad.

In feite was Chesterton daar al op vooruit gelopen in zijn biografie van de 19e-eeuwse schilder G.F. Watts – die, laten we het toeval noemen, dan weer een vriend was van Tennyson. Watts schilderde mensen veelvuldig van de achterzijde bezien, dus kijkend op hun rug. Chesterton schrijft daarover:

The back is the most awful and mysterious thing  in de universe: it is impossible to speak about it. It is the part of man that he knows nothing of; like an outlying province forgotten by an emperor. It is common saying that anything may happen behind our backs: transcendetally considered the thing has an eerie truth about it. Eden may be behind our backs, or Fairyland.

Wat een prachtige manier om het te bezien: het paradijs ligt achter ons, niet zozeer in de tijd, maar in de ruimte, en daarom kunnen we het niet zien. Zoals Camelot achter de rug van de dame van Shalott lag. Maar er komt geen sluier of spiegel meer aan te pas die het aan onze blik onttrekt: slechts de beperktheid van ons eigen gezichtsvermogen. In Thursday is het de personage Syme die dit standpunt schitterend onder woorden brengt. Ik citeer uit de inleiding van Gardner:

“Listen tot me”, Syme cries in chapter 14. “Shall I tell you the secret of the whole world?” His speech wonderfully capsules the heart of G.K.’s nightmare as well as the heart of Plato. “It is that we have only known the back of the world. We see everything from behind and it looks brutal. That is not a tree, but the back of a tree. That is not a cloud, but the back of a cloud. Can’t you see that everything is stooping and hiding a face?”

Het benam me weer de adem, toen dit citaat mij vanochtend weer te binnen schoot – daar op de achterkant van de brug, langs de achterkant van de A50, over de achterkant van de Waal.

Trierischer Volksfreund, 3.2.2009

Wenn Nazis ein Kindermenü bestellen

Was passiert, wenn vier alte SS-Männer nach 60 Jahren im Untergrund auf das moderne Deutschland treffen? “

… eine absurde Reise durchs Deutschland des Jahres 2004 in dem ironischen Roman “Die Nachhut”, aus dem Hans Waal in der Universität Trier  las. Eine Reise voller skurriler Situationen. … Herrlich ironisch schildert der Roman auch die Missverständnisse und Gemeinsamkeiten zwischen beiden deutschen Diktaturen..

Wenn Nazis ein Kindermenu bestellen, Trier

Ganze Rezension zu Hans Waal, Die Nachhut Trierischen Volksfreund

Gespenster aus dem Bunker: “Die Nachhut”
Hans Waal schickt in seiner Vergangenheits­bewältigungs-Satire SS-Greise zurück ans Tageslicht

Unsere Geschichte versteckt unzählige Leichen in ihrem Keller. Die sind dort meistens auch gut aufgehoben. Weil Verdrängen und Verstecken zum Motor unserer Gesellschaft gehört. Das Leben, es muss ja weitergehen. Schwamm drüber! Was aber, wenn die Leichen sich als noch einigermaßen lebendig erweisen und aus ihren Löchern hervorkriechen?

Der hauptberuflich für den Stern arbeitende Autor veröffentlicht unter dem Pseudonym Hans Waal mit Die Nachhut einen bizarren Debütroman zum Thema deutsche Geschichte und dem Umgang mit dieser. Und er wählt dafür das Mittel der Satire.

60 Jahre nach Ende des Zweiten Weltkriegs kommt es nahe Berlin in der brandenburgischen Provinz in einer geheimen Bunkeranlage der NS-Nomenklatura zu einer Krise. Vier als junge Männer Ende 1944 dort hinuntergestiegene SS-Gespenster haben als letzte Überlebende eines Krieges, der für sie niemals aufhörte, weil vergessen wurde, sie darüber zu informieren, ein Problem. Der letzte noch funktionierende Dosenöffner bricht. Die 80-jährigen Greise wagen sich also an die Oberfläche, um sich nach Berlin in den Sitz der Reichsführung SS vorzukämpfen und neue Befehle zu empfangen. Und sie erleben dort oben, wie man sagen muss, ihre braunen Wunder.

Deutschland scheint sich noch immer im Kampf gegen den russischen Vormarsch zu befinden – ja teilweise schon besetzt zu sein. Die Menschen leben in großer Armut, worauf billige Selbstbaumöbel in den Häusern schließen lassen, in die sie vordringen und Geiseln nehmen. Glatzköpfige russische Horden in Springerstiefeln und Bomberjacken durchstreifen die Dörfer. Die Landstraßen scheinen schwer umkämpft zu sein.

Blutzoll mit Teddybär

Einer der SS-Leute namens Fritz führt darüber penibel Tagebuchchronik: “Rechts und links der Straße zeugen etliche Holzkreuze vom erbitterten Kampf um jeden Meter Heimat. Manche sind mit frischen Blumen, andere mit verwelkten Kränzen oder nassen Teddybären geschmückt. Oft hat man Namen und Daten ins Holz geschnitzt: Vor allem junge Männer leisten noch immer tapfer ihren Blutzoll, die meisten kaum 20 Jahre alt. Offenbar ist es üblich, nur die Vornamen der jungen Helden zu ehren, um ihre Familien vor Terror und Rache der Besatzer zu schützen.”

Als sich auch noch ein Fernsehteam und das BKA auf die Fersen der vier Nazis heften, weil sie zufällig auf einen Bus mit US-Austauschschülern geschossen haben, sie sich unvermittelt auf jämmer-lichen Neonazi-Veranstaltungen wiederfinden und ein Staatssekretär des Außenamtes ziemlich nervös wegen ihres Auftauchens wird, ist das Chaos perfekt.

Mit dem Mittel der Münchhausiade ist Hans Waal eine beißende, doch nie pietätlose Satire auf die deutsche Vergangenheitsbewältigung, auf Political Correctness und den alltäglichen Wahnsinn der Massenmedien gelungen. Die bewegt sich zwar oft sehr nahe an der Kolportage. Aber Hans Waal trägt sein Herz am rechten Fleck. Also links. (Christian Schachinger / DER STANDARD, Print-Ausgabe, 6./7./8.12.2008)

Hans Waal “Die Nachhut”. € 20,50 / 332 Seiten. Plöttner Verlag, Leipzig, 2008.

nazis, neonazis, vergangenheitsbewältigung

Bye bye Holland!

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In Babie Doly Monday, Jun. 25, 1951

From Warsaw last week came a story of two more curious survivors of World War II. A six-foot Nazi soldier with a beard reaching to his knees, and another who soon dropped dead of a heart attack, turned up in the village of Babie Doly, 20 miles from Gdynia, claiming that they had been trapped for six years in an underground storehouse. The bearded one, no mean storyteller, gave a detailed account to Poland’s Communist authorities, generally no mean storytellers themselves: during the German retreat in 1945, he and five other German soldiers had been looting the store, when German demolition bombs destroyed its entrance and entombed them. Two of the trapped men committed suicide; another two died. The two remaining buried their comrades in piles of flour, lived on the vast stores of food in the bunker, washed in schnapps to conserve the small supply of water which seeped through cracks in the concrete walls. When Polish workers cleared the rubble from the shelter’s entrance, they crawled out.

Quelle: time.com

Leider waren die Bunkermenschen von Babie Doly wohl nur eine Ente

Am 13. Juni 1951 hatte die amerikanische Nachrichtenagentur “Associated Press” (AP) aus Warschau gemeldet: “Vor den Augen polnischer Arbeiter sind aus einem zertrümmerten Bunker in Gdingen zwei Männer aufgetaucht, die aus einer anderen Welt zu kommen schienen.” AP berichtete, daß die deutschen Truppen vor der Räumung der Stadt im Jahre 1945 ein Lager in der Nähe des mit Lebensmitteln. Wein, Spirituosen und anderen Dingen gefüllten Vorratsbunkers gesprengt hätten. “Dabei hatten Trümmer den Eingang zum Bunker versperrt und hatten sechs Soldaten, die sich gerade einiges ‘organisieren’ wollten, eingeschlossen.” Zwei der Männer hätten Selbstmord verübt, zwei seien während der langen Bunker-Gefangenschaft krank geworden und gestorben. Einer der beiden Überlebenden, die sich jahrelang von den Vorräten des Bunkers ernährten, sei kurz nach der Befreiung tot zusammengebrochen, der letzte Bunkermensch werde zur Zeit in einem Danziger Krankenhaus behandelt.

In Deutschland wie in anderen Ländern malten besonders die Familien- und Boulevardzeitungen das Bunkerdrama in epischer Breite aus. Da polnische Stellen sich nicht zu den Berichten äußerten – noch in der letzten Woche kommentierte die Pressestelle des Warschauer Innenministeriums: “Der Fall ist uns überhaupt nicht bekannt” -, wurde die publikumswirksame Story jahrelang von den Fabrikanten sogenannter Tatsachenberichte in mannigfacher Form kolportiert.

DER SPIEGEL 5/1958 vom 29.01.1958, Seite 44

Unbekannter Bunker entdeckt? Hier nun eine neue Variante. Die Nachhut

“Hans Waal hat eine bitterböse, saukomische Satire auf alte und neue Gestrigkeiten geschrieben.”

Martina Kaden. B.Z. Berlin 25.1.2009

Neonazis, Nazis in Berlin

Lesung aus “Die Nachhut”
4. März 2009 – 19.30 Uhr
Kunst-Station Sankt Peter Köln
www.sankt-peter-koeln.de

Die Lesung findet in der park lounge des Skulpturenparks statt, Eingang Elsa-Brändström-Straße 9. Wegbeschreibung

20 Uhr im

verbuendungshaus fforst e.V
Forststraße 4
15232 Frankfurt (Oder)

Anfahrt

Von Gespenstern, Bunkern und klaren Überzeugungen: Hans Waals skurrile “Nachhut”

von Ralf Julke 19.07.2008

… Das würde im Computer anderer Autoren einen Thriller mit viel Lametta, Bernstein und dämlicher Marschmusik ergeben. … In den verschiedenen Pespektiven der Erzähler und Briefeschreiber wird sichtbar, wie verkrampft der Umgang der Deutschen mit ihrer Geschichte ist. Sind das nun “Gespenster der Vergangenheit”, die da aus dem Bunker gekrochen kommen oder doch eher in der Zeit Gestrandete, die 60 Jahre ihres Lebens verplempert haben für – nichts? … Doch gerade die drei Hauptprotagonisten des Buches machen deutlich: Es gibt da eine ganze Menge mehr zwischen Mummenschanz und Verteufelung.… Es geht um Verführbarkeit und die Frage: Wer bestimt eigentlich Welt-Bilder? Und es geht um die schlichte Frage nach Menschlichkeit. Auch dann, wenn die Ereignisse nur noch Rätsel aufgeben. Eine Geschichte eigentlich, die Leuten gefallen sollte, die mit einfachen Lösungen und klaren Verheißungen garantiert nicht zufrieden sind.

Ganze Rezension auf www.l-iz.de

Buchempfehlung von Hauke von Grimm

Es geht um die Vergangenheit unseres Landes. Aber diesmal wird nicht der große Zeigefinger und Bertoffenheits- Zug abgefahren sondern eine ironische Geschichte aus drei Perspektiven erzählt … Perfekt das Generations- und Verdrängungsproblem auf den Punkt gebracht ohne einen Einheitsbrei daraus zu machen.